VARGAS VILA Y EL NIHILISMO (Parte 2)

Yo no poseo el sentido de lo cómico, yo no siento otra necesidad que la de la Muerte …
Y la tengo al alcance de la mano, y no me la doy …
La Pena de la Vida es apenas bastante para castigar tanta cobardía.

Diciembre 25

Navidad … Navidad …
Nacimiento de un Redentor …
Yo sé bien del Dolor de un Redentor, cuando no es un Charlatán.


1925
Enero 1

Un Nuevo Año …
¿qué significa eso, fuera del sentido estricto que le da la Cronología?
el Año Hebreo …
el Año Ortodoxo …
el Año Cristiano …
medidas arbitrarias del Tiempo, que marcan la fragilidad de nuestra Vida …
ellas ni detienen ni cambian el Rumbo Inexorable de nuestro Destino …
nuestra marcha acelerada hacia la Muerte, que ignora la Medida del Tiempo, ocupada en devorar a los Hombres estos fastos de la Humana Necedad me dejan indiferente;
seis llamadas telefónicas para felicitarme …
dos ramos de flores …
varios obsequios …
visitas intempestivas …
todo el formulario de días como éste …
merci …
merci …
nada de eso vale lo que mi Soledad, que ignora el Almanaque .

Enero

Yo he evolucionado muy poco, por no decir que nada, en asuntos de Pensamiento y de Ideología;
De mis cuarenta años a hoy conservo el mismo fervor por las mismas ideas, y conservo las mismas pasiones que dictaron mis primeros libros …
Apenas algunos avances, en el camino de la Negación, pero casi imperceptibles …
Y eso que, no había ya rojo con que decorar mis horizontes …
El rojo de todas las Revoluciones yo lo había agotado;
Fui de tal manera Visionario y Revolucionario en mi juventud, que todas las Revoluciones que vinieron despues, que vinieron luego, yo las habia precedido;
No fui el Sectario: fui el Precursor;
Combatido … como todos los Apóstoles, y abandonado … como todos los Cristos.


Febrero

Aquel que sabe el nombre de su Dolor y puede explicárselo, es víctima de un bien pequeño Dolor …
El Verdadero Dolor no tiene nombre …
Es Innominable e Irrevelable como el Misterio.

El dia 7 de Junio, 1925, a las 5 de la tarde, me sentí enfermo;
Diagnóstico definitivo:
Infección Intestinal …
Fiebre: 41- grd .
La Enfermedad entra en su Inminencia …
Y Yo, en la Inconciencia;

Intermezzo Gris

Ni el Rojo de la Fiebre, ni el negro del letargo ….
Una zona neutra, gris, cuasi incolora;
Un Limbo, amarillento, palido, ajado, como el rostro de un morfinómamo …
Fácido, sucio, como un harapo agitado por el viento.
Zona de Inconciencia lúcida, deleterea, mas que aérea en la cual volaban fragmentos de cosas o de seres informes, con un vuelo lento y callado de murciélagos
Vibración de alas de vampiros …
Un Divorcio absoluto, entre mi cuerpo inerme, y algo que flotaba encima de él,
Ese algo, era Yo …
Un Yo incorpóreo, intangible: algo así como un fluido, como un gas escapado a la corrupción de aquel cadáver;
Situado en ese plano Superior, Yo me sentía morir;
Me veía morir;
Veía mi cuerpo inerme, pálido, consumido por la fiebre …
Lo veía sin Dolor, sin Emoción, sin Amor, como el cadáver de alguien que me fuese indiferente, y a quien yo no hubiese visto jamás …
Las propias facciones de mi rostro, se me aparecían confusas, borrosas, penosamente visibles, como un Daguerrotipo, esfumado y borrado por la acción del Tiempo Inexorable …
Me veía sufrir, y no sentía Piedad de ese Sufrimiento …
Me veía morir, y no tenía Dolor de esa Muerte;
En esa Batalla Brutal, ardiente y tenaz, Yo permanecía neutral en uno como estado de Hebetud;
No me apasionaba la suerte de aquel ser que moría;
¿era Yo?
sin duda, mi corazón había quedado en aquel cuerpo vencido, pronto a helarse en la Muerte …
mi Cerebro no;
mi Cerebro, estaba conmigo, en ese Plano Superior, con esa especie de Super Yo astral, que presenciaba esa Tragedia, flotando sobre ella, como un fuego Fatuo, escapado de las aguas móbidas de un pantano…
la atmósfera, en la cual ese Super Yo, se agitaba, era vibratil, ligera, luminosa, absolutamente aérea, propicia a todos los vuelos y a todas las músicas;
se flotaba en ella, y se volaba en ella, sin necesidad de alas; como una molécula erratil, guiada y sostenida por fuerzas invisibles …
la capa etérea permitía todas las flotaciones, sin esfuerzo, sin rumbo,sin rumores…
una Calma Sideral Supra-Terrestre …
yo sentía, sin embargo, que algo me ataba a la Vida, que Yo no podía dejar aquel cadáver; un lazo invisible, irrompible, me ataba violentamente a él;
y me atraía hacia él, como una Fuerza Centrípeta,de la cual no podía libertarme; esos instantes de Liberación lúcida, terminaba por la Tragedia del descenso, rápido, inevitable …
como un pájaro herido, el Super-Yo, caía sobre el Yo enfermo, se fundía en él, y continuaba la Agonía.

Julio 1925, La Habana

El Diario de mi Convalescencia. Es algo así como el Diario de mi Resurrección …
Como Lázaro incorporado en su sepulcro, yo me incorporo en mi lecho, intentando ver el Espectáculo de la Vida que me rodea …
Todo me parece como nuevo, pero inmensamente triste en toda la pompa de su belleza estival …
Paisajes de Cuba, que son como matices de una esmeralda fúlgida, bajo el candor de una amatista delicuescente, que toma todas las tonalidades del azul …
se dice que estoy salvado …
¿de qué?
de la Muerte …
¿y es esto una Salvación?
vuelto a las playas inclementes de la Vida, tiemblo en ellas como un niño desnudo …
y pienso en aquel apólogo de Wilde, cuando el Cristo, pasajero por una calle de Nazaret, encontró a un joven que lloraba, y preguntándole el por qué de sus lágrimas, el joven le respondió:
Yo había muerto y tú me has resucitado; ¿qué otra cosa podría hacer de mi Vida que llorar por ella?
Volver a vivir …
Es decir, volver a sufrir …
¿debo alegrarme de haber sido arrancado de los brazos piadosos de la Muerte, para ser arrojado de nuevo en los brazos crueles de la Vida? …
Todos los Diarios de la capital (Habana), al dar cuenta de mi enfermedad, dicen que convalezco en la finca que mi entrañable amigo el senador Cortina ha puesto a mi disposición …
Y mi noble amigo, el Gran Orador, actualmente de viaje por Europa, habrá visto en todos los periódicos ese pregón de su generosidad …
La Finca Luisa, se hace un lugar de peregrinación;
Familias enteras vienen a pasear en sus jardines con la esperanza de verme;
Autos de gentes adineradas permanecen estacionarios o toman de los colonos noticias sobre mi enfermedad
Y yo he permanecido, y permanezco invisible, para todo lo que no sea un Círculo muy limitado de mis amigos …
Percibo el sentimiento de Piedad y de Tristeza que mi vista despierta en ellos, y no quiero hacerlo extensivo a otros…
Soy una sombra que se perfila sobre la Tierra …
la Ciencia ha triunfado …
no me alegra el triunfo de la Ciencia …
vuelvo muy triste a la Vida … para sufrir el “único” destierro que me faltaba: el Destierro del Sepulcro, del cual he sido arrancado violentamente.

Agosto, La Habana

¡Cómo quisiera volver a Roma, ensosoñar en Roma y morir en Roma!
Si se mira bien la marcha de mi Pensamiento y la formación de mi cultura, se verá que fue durante mi permanencia en Roma, y después de ella que yo produje, obras de algún valor … En Roma, concluí y publiqué Ibis (1899), escribí: Rosas de la Tarde (1900) y Alba Roja (1901) , Los Parias fue escrita en Florencia, en mis vacaciones de 1902, pero siempre bajo la fascinación de Roma, como el Alma de los Lirios, La Simiente, en 1904, y el Huerto Agnóstico en 1911, también fueron frutos de mi fascinación Romana, y del Sagrado Imperio de su Belleza sobre mí …
¿volveré a pensar y a escribir en Roma, a la sombra de sus Pórticos Sagrados, en las Alturas de sus atrios, por los cuales ha desfilado una Procesión de Siglos? no lo creo …
mis sesenta y cinco años son una carga muy pesada para viajar con ella sobre los hombros: me aplastaría a la hora menos pensada;
la ruina de mi pequeña “fortuna”, es ostensible y completa;
cuarenta y cinco mil dólares me cuesta este viaje por América, y el fruto de mi trabajo durante estos dos últimos años (1923 a 1925) , en los cuales he vivido de él … y aún no puedo saber lo que me cuesta esta enfermedad
¿con qué fuerza levantaré algo semejante?
Vivir, es sufrir;
El Dolor no hace sino cambiar de formas;
La Enfermedad, es una de ellas …
Sólo la Miseria, con su cortejo de Humillaciones, puede igualarla, y aún superarla …
Yo acabo de vivir la una, y la he dominado …
Si hubiera de sufrir la otra, preferiría morir, antes de llegar a ella …
Recuerdo con horror la inmovilidad de los pocos días en que estuve clavado al lecho, como si fuese el de Procusto, con todas sus dolorosas experiencias, y su angustiosa monotonía;
Nunca el Hombre se encuentra tan miserable, como cuando la Enfermedad viene a recordarle que es un Hombre, es decir, una criatura de Dolor, sujeto a las más bajas miserias y a las mas repugnantes necesidades …
La Enfermedad envilece y entristece por igual …
Rebajando el nivel moral del Hombre, destruye su Voluntad, lo amilana, lo aniquila, lo anula antes de matarlo, y hace de él un harapo miserable, llevado por un viento cruel hacia la Muerte …
Yo me rebelé a la prisión del lecho y lo abandoné, apenas pude arrastrarme penosamente hacia un sillón …
En aquel sillón padecí largos días …
Cuando la fiebre huía, yo vivía …
La Inteligencia volvía a mi cerebro, con una lucidez desconcertante, y el Idioma, que yo había enriquecido y violado, me ofrecía como un esclavo sumiso, su joyel repleto de tesoros …
Hubiera podido escribir grandes libros, pero eso me era prohibido;
Me consolaba hablando largamente; pero ese goce me era limitado;
Entonces, el Silencio era mi único asilo, y en él me refugiaba con fervor…
El Dolor nos hace eminentemente sensibles y emotivos
Nuestra alma se hace como una llaga abierta, que la menor ráfaga del viento hiere y hace sufrir …
Somos como el cordamen de una lira puesta al aire, que el roce de las alas de los pájaros hace vibrar y cantar;
Así nuestro Dolor se hace sonoro;
y Yo que no he sido Poeta, sentía Poemas maravillosos surgir en mi cerebro, y hubiera deseado escribirlos, aprisionar de alguna manera aquellas cataratas de armonías, luminosas cantantes …
Mis manos, hacían el gesto de alzarse para escribirlas y volvían a caer inertes, sobre las rodillas, vencidas pora la Debilidad …
Yo creía que el Dolor, sin ser regado por las lágrimas, era una tierra estéril; pero me he convencido de que no
Yo no sé llorar …
Yo no lloré en aquellas horas de mi ruina física, y sin embargo, el Prado de mi Dolor florecía en flores maravillosas, y los Pájaros de la Inspiración cantaban sobre él una cancion de Primavera …
Todo eso fue perdido, pero lo recuerdo dolorosamente …
Siento que hoy no podría resucitar nada de las cenizas de aquellos Poemas Extintos, muertos en el Silencio, como un nido de alondras devorado por un buitre …
Otros Hombres renacen como nuevos, después de un gran Dolor …
El Olvido los transfigura;
Yo, no;
El Viejo Hombre vive en mí, con todos sus Odios, todas sus Tempestades, y todas sus Pasiones;
Nada murió en mí …
En mi Yo Interior, hosco y rebelde; sólo miro como nuevas las cosas exteriores: el Sol, la luz, el campo, la blancura de estos jazmines que ahora se deshojan sobre las páginas que escribo …
Todo eso vivía antes de esta ruda sacudida que ha estado a punto de matarme; todo eso era Viejo, en la belleza eternal o perecedera que era su alma …
¿por qué me parece ahora que eso ha nacido para mí?
para consolarme, para alegrarme, para cantar el Himno de mi Resurrección …
esa Resurrección alegra el corazón de mi hijo, alegra el grupo muy reducido de mis amigos …

Aclaración: Vargas Vila experimentó ese “renacer” que produce el contacto de la mente física sensoria con la intuición espiritual, más allá del espacio y tiempo conocido, creando “esa incesante renovación de la Belleza”, Eros Cosmogónico de que habló Platón, así como la “Academia” neoplatónica, que culmina en Plotino de Alejandría, además de sus seguidores Porfirio y Jámblico.

Continúa el Diario (Tagebucher):

en cambio, no alegraría el alma envidiosa de muchos
eso me es indiferente …
yo no sé vivir para los otros …
vivo para Mí Mismo;
y esta liberación del Dolor me hace feliz …
¡chit! …
¿qué insensatez he dicho?
¿liberarse del Dolor?
eso sería liberarse de la Vida, y yo entro de nuevo en ella
¿ qué voy a hacer de mi Vida ahora?
ya no me quedan cimas por escalar, ni valles profundos a los cuales descender.

Agosto

Es ya en la Vejez que se ve con Dolor que a nadie le es dado “escoger” su Destino … sino seguirlo, como un Esclavo uncido al carro del Vencedor, siguiendo el ritmo del trote de los corceles piafantes.

Septiembre

Poco a poco, pierdo mi afición a la lectura …
leo muy poco, casi nada …
sueño y medito …
me alimento de mis propios pensamientos y bebo en su caudal virgen de toda contaminación …
el diálogo mental con otros pensamientos me resulta desilusionador y estéril …
no me dicen nada …
no me enseñan nada …
sobre todo, me prevengo contra la lectura de los diarios;
son una espantosa Escuela de Vulgaridad …

Septiembre

Mi Obra me sobrevivirá apenas unos años, que serán minutos en el Horario del Tiempo; lo bastante para que mis enemigos vociferen contra ella …
Después desaparecerá, como mis enemigos y como Yo, y como todos los que pasamos sobre la Tierra, viajeros hacia las costas del Olvido, náufragos en los Mares del Silencio …

Septiembre

La mayor crueldad de la Vida, es poner a la Enfermedad como Heraldo de la Muerte;
¿por qué y para qué hacernos sufrir antes de anonadarnos?
morir sin sufrir …

Aclaración importante: Eso que Vargas Vila llama “morir sin sufrir” es práctica milenaria en la sabia cultura asiática donde los sacerdotes conocían drogas (el soma y el correcto manejo del opio) que producen lo que ellos llaman “la muerte Nirvánica”. Lástima que nuestra cultura del “stress” y el dolor innecesario no quiera, en virtud de grandes intereses, tanto de médicos como de laboratorios, investigar en el “genuino fenómeno del morir”. Seguimos, pues, incrementando el dolor y la ignorancia en nuestra “falsificada historia” -por los semitas- de lo que fue la “sabiduría sapiencial” en cuanto al conocimiento cabal de la mente humana, de la que ya hoy se sabe mucho a través del Yoga-Cibernético, pero cuyos descubrimientos se ocultan. Pronto la Informática permitirá su uso legal.

Sigue la cita del Diario inédito:

¡Oh, la Suprema Ventura! … ¿por qué no ha de sernos concedida?
torpe de mí, que pregunto esto …
¿no la tengo al alcance de mi mano?
ella reposa en ese revólver inerte que está cerca de mí y que parece sonreirme en su ferrea quietud, con una sonrisa enigmática, llena de mudas promesas …
¿por qué me obstino en vivir, esperando que la Enfermedad venga a hacer lo que mi Voluntad no quiso apresurar?
porque vive aún mi corazón …
y el corazón, es la fuente de todas las Cobardías …
entraña miserable, tuyo es el Imperio de la Vida, y por eso, el Mundo es un Imperio de Esclavos.
Aclaración importante: Vargas Vila nos habla aquí del Libro Tibetano de la Muerte, ése que prepara, según dicen los tibetanos, al doble astral para un tránsito tranquilo a otra dimensión sin “ego ni tiempo”, a la que llaman “el bardo”, y que paradójicamente, Vargas Vila lo experimentó durante su grave enfermedad en La Habana, así como también, en parte, en su Diario con fecha 15 de Diciembre de 1918, en donde “vivencia” hasta lo que parece ser el fenómeno del desdoblamiento y viaje astral así como de la “reencarnación”, y también, el fenómeno de “alguien que le dictaba sus mejores libros”, un hecho que también sintieron sus grandes amigos J. Martí, R. Darío, A. Nervo y Silva.

Septiembre

El Espíritu Viajero, que fue el encanto de mi Juventud, muere diariamente en mí, cada día un poco, y amenaza desaparecer del todo …
Me hago lentamente estacionario;
Bien es verdad que ya lo era, desde mucho antes de salir de Europa …

Mis excursiones a Italia, que fueron una pasión mía, se habían espaciado mucho, después de la Guerra
La edad y los libros me hacían sedentario;
A mi temperamento de Solitario Absoluto, sentaba muy bien esa quietud … que era ya como una muerte anticipada, como un Nirvana en el cual yo entraba voluntariamente, con una rara delectación
Mi claustración era tal, que la gente se dio a idear sobre ella toda clase de leyendas ...
no me inquietaban, no leía las unas, y aquéllas que me llegaban, con alguna estratagema, apenas si las desfloraba con los ojos, arrojándola al cesto de los papeles;
luego, cuando violentando mi Soledad, mi Tranquilidad, y bien podría decir, mi Felicidad, me lancé a este viaje Ruidoso y detestable; dejé de pertenecerme;
no fui ya de Mí Mismo, sino de los otros …
fui del Público …
en la Argentina …
en el Uruguay …
en el Brasil …
en Barranquilla …
en Cuba …
en México …
recuerdo con horror esos días cuando de regreso de México a Cuba, logré instalarme en mi Soledad …
y tuve mi “Home” confortable y austero …

Octubre

Nada puede el Hombre contra la Fatalidad;
Nada …
Fuera del gesto vil y resignado de sufrirla;
Ella se encarga de hundirlo o de salvarlo, sin que se digne explicar su Veredicto, ni dar ninguna razón de su Insolencia.

Octubre

A cada Amor de la Vida, se cree que es el primero …
Por conocido, y aun fatal, que era el Rostro del Amor, creemos verlo por primera vez …
Nos parece una revelación …
Y rodeados de tantos amores muertos, osamos creer que este Amor será inmortal;
Y se lo decimos aun a nuestro corazón, fatigado ya de la Muerte y del Amor;
Y que habituado a ver la Muerte del Amor, no tiene ya otra Pasión sino el Amor de la Muerte.

Octubre

Hojeo una nueva Obra, de los explotadores de las cenizas de Martí …
Vuelo de un Escarabajo, sobre la tumba de un Héroe …
Triste Destino del Grande Hombre: servir de alimento a los roedores de su Gloria …
Y que su tumba, que debiera ser una Encina Gigantesca, destinada a reposorio del vuelo de las águilas, se haya hecho un puñado de polvo, en el cual sacia su hambre la Insolencia de las polillas.

Octubre

Yo amo mucho la Naturaleza …
Sólo odio en ella aquello que tiene de rudo y de grosero;
La Vulgaridad, es para mí el crimen más odioso, el Crimen Irredimible;
Es a causa de eso, que no amo a todo Homero, y en ocasiones, siento un Desdén profundo por Shakespeare …
Ambos tienen la brutalidad de dos fuerzas ciegas de la Naturaleza;
Quien dice Brutalidad, dice Vulgaridad;
Pero hasta en eso hay matices …
Es distinto el hedor que se escapa del nido de una sierpe, que sale del cubil de una pantera …
No es mordido ser mordido por una zorra, que por un león;
No es lo mismo el contacto del hocico frío de una raposa, al de los belfos ardientes del felino formidable.

Muchas mujeres, durmieron en mi lecho, pero ninguna vivió en mi corazón …
Les di y me dieron el Placer … pero no les pude dar el Amor;
Muchos hombres se acercaron a mí, me tendieron su mano y me ofrecieron su amistad;
Y yo no pude darles sino mi Gratitud por ese gesto;
Ignoré el Amor y la Amistad;
Solo fui por el Mundo … y solo voy;
Sin amantes y sin amigos …
Esas dos formas de la Mentira, no fueron reveladas a mi corazón;
Mi Vida fue una Tragedia, no fue una Comedia;
La Tragedia de un Solitario sin otro espectáculo interior que mirar su propia sombra proyectarse y alargarse sobre el Lago Taciturno de su Vida …
Solitaria fue mi Juventud …
Solitaria mi Edad Madura …
Y solitaria es mi Ancianidad …
Envejezco, mejor dicho, me preparo a morir en la intemperie;
Y no me quejo …
En mi solitario Orgullo, amo cada día más mi Soledad;
Y le doy mi Vida como un Holocausto;
Como un brasero, pronto a extinguirse, en el cual se queman los últimos granos de un Incienso que fue precioso
Mi Ancianidad, se hace cada día más augusta, porque se hace cada vez más Sola … semejante a una Encina, que queda solitaria en la llanura, porque el Huracán lo ha devastado todo en torno suyo …


Noviembre

El Universo, se renueva con la Vida …
Cada día nace algo en nosotros, y cada día morimos un poco …
Toda medida de tiempo es convencional y absurda
El Tiempo no pasa;
Somos nosotros los que pasamos por el Tiempo;
El Pasado nos abandona;
El Presente nos expulsa;
El Porvenir, nos espera, para devorarnos;
Cada hora es una Renovación;
Lo que fue, ya no es;
Lo que es, mañana no será …
Las olas de la Vida, que nos llevan hacia la Muerte, ellas morirán también …
¿qué es esta division convencional de un Nuevo Año?
un Año que muere …
el Tiempo no muere …
él se continúa siempre en el corazón de la Eternidad
¡Ay!, nosotros sí morimos …
¿es ese paso de la Muerte hacia nosotros lo que llamamos un Nuevo Año?
si es así, bendito sea aquel que llega, sobre ese mar azul, sobre ese cielo carmesí franjado de oro;
yo beso sus manos con veneración …
sus manos destructoras y creadoras, que nada pueden crear ya en mí, y antes bien, acelerarán la Obra de Destrucción que mis antecesores todos emprendieron desde el día en que vi la luz y lloré, buscando los pezones del seno de mi Madre, para lactar de ellos …
el Sol que ahora va a surgir en el Cielo, es Viejo como el mundo;
el mismo Sol de ayer, de antes y de siempre …
el continúa su obra de todos los dias …
su Obra de Siglos …
no principia nada …
para él, el minuto de hoy es el minuto de ayer, y será el minuto de mañana …
siempre el mismo, idéntico …
él ignora esa nomenclatura de siglos, de años y de días;
esa Nomenclatura que el hombre ha inventado para marcar sus pasos sobre la Tierra, en su permanencia tan fugitiva sobre ella …
nosotros conocemos el Tiempo …
el Tiempo nos ignora …
nosotros vivimos en el Tiempo …
y el Tiempo no vive en nosotros, porque nosotros morimos y el Tiempo no …
somos una molécula del Gran Todo que vive en el corazón del Tiempo Eterno y Silencioso …
nuestra división arbitraria del Tiempo no rompe la ley de Continuidad que rige al Mundo …
nosotros queremos dividir el Tiempo …
el Tiempo no se rompe …
el Tiempo es uno …
nada rompe la Armonía de la Vida ni su Eterna Serenidad
modelar el Mundo a nuestro antojo, es un sueño …
el Mundo nos modela …
sufrimos la presión de su Voluntad, como una cera virgen sufre la impresion digital del Artista que la modela …
una manifestación del deseo de modelar nuestra Vida, es ésta de dividir el Tiempo a nuestro antojo
ese Sol que va a levantarse, y alumbrará mi Soledad de mañana, sin iluminarla, sin desvanecerla, sin llenarla
sin consolarlo …
el Dolor es uno …
¿qué importa al Tiempo los matices del Dolor?
el Tiempo no tiene Alma …
¿qué le importa al Tiempo mi Dolor?
él me traera acaso otros nuevos, en su … de Sembrador de Dolores, y los arrojará a manos llenas sobre los surcos de mi Vida, viéndolos crecer en su cosecha interminable
y así, marcha hacia la Muerte …
hacia la quietud ...
hacia el Olvido …
los muertos son sepultados …
son olvidados ... pero, ¿habrá reposo para los muertos?

Octubre

En casi todos sus libros, Oscar Wilde y Giovani Papini no son sino dos impertinencias encantadoras;
Wilde con Genio;
Papini con Talento;
Papini se nutre de Wilde y de Nietzsche …
Digo se nutre, y no plagia o imita, porque ésa es una inepta grosería,
sólo permitida a los críticos;
y Wilde ¿de quién se nutre?
de El Mismo …
el Genio no tiene antecesores ni Maestros;
ignora los Modelos, y se conforma con ser uno, difícil de imitar e imposible de igualar, inaccessible como una montaña que hunde su Cima en el Corazón del Sol.


1926

Enero 1. Al alba naciente, La Habana

Cielo azul pálido, de un azul evanescente, anaranjado a trechos por la aproximación del Sol, que va a surgir
Las nubes, parecen levantarse del Mar, como vacadas que se alejan de un río, despues de haber bebido en él El Mar está tranquilo, de un plomizo abermejado por el fulgor de la luz naciente, levemente agitado, como si pasasen sobre el los últimos villancicos de Navidad, y el rumor de los besos lascivos con que al calor de los autos las parejas jóvenes poblaron la última noche esta calzada, en su gira alegre hacia Marianao y los repartos circunvecinos …
La escena es tranquila …
Hora como virgiliana, que se diría estática …
La Naturaleza, indiferente a los Calendarios de los hombres, ignora estas fechas convencionales y estas medidas del Tiempo en que ellos han dividido las horas y los días de su trágico vivir …
Un Nuevo Año no dice nada a sus oídos de Eternidad y a su corazón sin Misericordia, hecho a ver pasar con indiferencia, no los días, ni los años, sino la marcha acelerada y silenciosa de los Siglos
Desde los astrólogos de los Caldeos, a las predicaciones de Nostradamus, nada ha bastado a detener ni a cambiar el rumbo del Tiempo Inexorable, cuyos ojos, siempre jóvenes, han visto la Vida del Hombre, desde las desnudeces del Paraíso, hasta los esplendores de esta Civilización, hoy moribunda …
La ciudad, voluptuosa, duerme …

Febrero, 1926.

Mientras más un Hombre se estudia a Sí Mismo, más se convence de esta gran Verdad: Todo Hombre es un Misterio en pie, irrevelado e irrevelable;
Ese esfuerzo por revelarse, es lo que constituye la Obra del Genio;
Un átomo de Divinidad, revelado a la Humanidad en una Obra …

Mayo

He visitado al Presidente de la República;
Fui llevado hacia él, no presentado a él, por José Manuel Cortina, Senador de la República, el más Grande Orador Cubano, y acaso latinoamericano de hoy;

yo no me imaginé jamás la sensación que una visita mía al Palacio Presidencial podría ocasionar en esta ciudad, y las interpretaciones a que podía prestarse;
fueron múltiples y de las más aventuradas fantasías
las silencio …
en los suburbios de la Ciudad, los vendedores de los diarios pregonaban la visita: “Vargas Vila en Palacio”,
con el mismo entusiasmo conque hace un año gritaban:
¡“La muerte de Vargas Vila!” …
triste condición de la Celebridad …
hemos quedado citados Cortina y yo para almorzar con el Presidente el próximo Martes.

Mayo

Es ahora que hago notas sobre mi pasado, con la obsesión de una pronta y anhelada partida, que veo con placer la aridez de mi corazón; la absoluta esterilidad de mi Vida sentimental;
Yo no conocí el Amor; no conocí sino el Placer, y lo fatigué hasta agotarlo;
Prodigué mi sexo; no pude prodigar mi corazón …
Amé las mujeres, no pude amar una Mujer …
Por eso fui tan calumniado …
Consevé virgen mi corazón …La única virginidad que no avergüenza …
Se me fingió el Amor, pero tengo seguridad de no haberlo inspirado;
Caprichos pasajeros de los cuales el alma sentimental de algunas mujeres se empeñó en hacer una pasión …
No murieron por la razón muy sencilla que no nacieron jamás…
Eso que ellas creían el Amor, no era sino el Deseo, y muchas veces el Despecho, al ver que yo no hacía de ellas un ídolo, sino un utensilio de Placer; que podrían llegar a la altura de mi sexo, pero nunca a la altura de mi corazón; que yo no les alcé altares, ni doblé las rodillas ante ellas; que no tuve otro Tabernáculo que el lecho, y no les di otra sombra que la de mi cuerpo desnudo sobre el de ellas …
No me conocieron en otra actitud, porque yo no comprendí el amor de pie, ni de rodillas …
Mi Amor, fue una Oblación, no una Adoración … la ofrenda de mi carne y la esquivez de mi Alma, su negación absoluta ante el Amor …
Ahora, que el Deseo ha dejado de gritar en mis entrañas, mi corazón se conserva joven como Dios, y ofrece a la Vida su indómita virginidad, seguro de no ser violado, ni vendido;
¿es una ventura o una tristeza de mi corazón no haber podido nunca imaginarme la Mujer en otra posición que tendida sobre un lecho? …
cuando veo una Mujer, no pienso en su alma …
no pienso sino en su cuerpo …
la desnudo mentalmente, y la ofrezco en espectáculo a mis deseos ávidos …

Junio 1926

Siento otra vez la atracción de lo Desconocido …
Una fascinación de lo lejano …
La pasión del vuelo …
Algo así como un desentumecimiento de alas, ante el esplendor de cielos muy remotos …
¿es que no envejeceré jamás?
¿no he de hacerme nunca sedentario?
el amor de la lámpara casera, de la quietud del hogar … esa pasión de ancianidad, ¿no me poseerá nunca?
heme aquí con el proyecto y el amor de nuevos viajes
mi hijo casi ciego, ya viejo … ¿iremos a tantear de nuevo sobre el muro de la Aventura?
los paisajes de Europa, inánimes, descoloridos, son como viejos pasteles sin poesías, que no dicen nada a mi cerebro, ni a mi corazón …
sus ciudades no tienen secretos para mí, ni pueden enseñarme nada … ni siquiera un nuevo placer, ni un nuevo vicio …
las ciudades y los paisajes septentrionales, no me seducen … ciudades y paisajes sin alma, enormes ghettos poblados de judíos avaros y violentos …, si ellos no deslumbraron mi juventud, ¿cómo van a deslumbrar mi ancianidad?
estos paisajes del trópico empiezan a fatigar mis pupilas, con su brillo cegador;
pero mi amor exasperado de las selvas vive aún en mí, el amor de sus cópulas salvajes, de sus tinieblas bravías, de sus silencios repletos de Terror …
me atrae la seducción de los perlados cielos asiáticos, los cielos de ópalos, como desmayados por el vértigo de su ancianidad;
los encantos de Singapur …
los jardines de Malabar [India] …
las desmayantes voluptuosidades de Malasia …
el perfume de lo Exótico me atrae, me seduce, me marea;
eternal juventud de mi Espíritu Soñador …
¡quién pudiera darla a mi cuerpo envejecido!
es mi alma la que tiene alas;
ella vuela por los campos de la Fantasía …
este nuevo viaje mío comienza a tener contornos de realidad;
y me inclino sobre él, como sobre el misterio de un enorme Mar reverberante …
y un verdadero Vértigo de Alucinación me posee …

Junio, 1926

Ahora que siento la necesidad de nuevos vuelos, pienso más que nunca en las ríspidas montañas y las praderas a cuya falda y en cuyo seno está enclavada la lejana ciudad en que nací;
Ciudad silente, de cielos límpidos, de campos graves,sin grandes ríos que reflejen sus Tristezas, sin grandes bosques que coronen su pensativa quietud …
¿por qué no no puedo verla en mi recuerdo sino a través de un velo de lágrimas?
¡ay! , fui tan desgraciado en mi niñez, tan turbulento en mi adolescencia, tan triste en mi juventud, grave y austera, que cuando pienso en esos lugares de suplicio, siento una gran angustia en mi corazón
y sin embargo, los amo …
yo quisiera llegar a mi ciudad nativa, silencioso, obscuro, desconocido, recorrer sus calles como un transeúnte sin nombre, ver si aún existe la pequeña casa en que nací, que era situada a las riberas del río de San Agustín, entre las calles llamadas entonces de la Gallera y de las Aguilas; pasear solitario por las afueras, hasta las Alturas del Monserrate y todos los lugares aledaños menos urbanizados, postrarme de rodillas en la tumba de mi Madre, y abandonar después mi Ciudad cuna,
sin que nadie hubiese sabido mi visita …
dejándole mi corazón en la tumba de mi Madre.

Junio

Yo no tuve Maestros, ni guías, ni amigos, ni nadie que marcara orientación a mi Espíritu …
Solo … entre en la Selva Misteriosa del Pensamiento
Solo … como perdido en ella …
Yo fui el único Nauta de mi Nave …
Solo navegué en los mares de la Vida y solo entraré en los mares de la Muerte …


1927

Enero 8, La Habana

La vuelta a casa, después de la Consulta del Doctor Dehogues, ha sido trágica,
¿cómo puedo yo sufrir estas emociones sin morir?
¿qué tenía mi voz, ensayando consolarlo, cuando él me dijo?:
Yo no veo ya su rostro, pero sí oigo su voz y veo que usted también trata de engañarme por piedad … Usted no sabe mentir …
Y yo callé, temeroso de que el temblor de mi voz acabara de revelar la terrible
verdad …

[El 15 de abril de 1927 parten Vargas Vila y su secretario, ya ciego, hacia Europa, a donde llegan (La Habana-Marsella) un 29 de abril del año citado.]

Nota: Abril 29, 1927 [Llega a Marsella. Va, vía París, hacia Madrid y Barcelona, a recuperar este Diario robado, muriendo allí (1933), sin jamás querer regresar a su patria Colombia, ésa que era peor que “la irredenta”, era “la irredimible”, dijo con tristeza, al igual que Bolívar.]

Paris, Mayo 1927

La ciudad enorme y luminosa no dice nada a mi corazón; nada ante mi Dolor …
En verdad de verdad me digo: todo lo que me rodea tiene la forma de una emboscada …
Paisajes de hostilidad ...
¿contra qué?
¿contra mi Ventura?
no se hostiliza la Nada.

Junio 16, 1927

Partiré esta tarde para Madrid …
Dejo a París, sin pena …
Le debo gratitud, porque en él los ojos de mi hijo recobraron un átomo de luz …
Voy a España sediento de silencio y de sombra, como una bestia herida que busca su cubil para tenderse en él, y morir bajo su domo de rocas, adornado de zarzas
El abrigo de esa roca será transitorio, como todo en la Vida: destino de Ashaverus.

Julio 14, 1927

Llegada a Barcelona;
El viaje con mi hijo, ha sido doloroso y penoso, mas allá de toda descripción;

Tratamos de verificar los informes que se nos habían transmitido sobre la persona a la cual habíamos dejado confiados nuestros asuntos;
Son pésimos …
Los confirmamos …
Entre otros desfalcos, el de los sellos para adherir a mis libros;
Se han vendido a la Casa Sopena por varios millares de pesetas.

Fue la lectura del Hortensius, de Cicerón, ese hombre “del cual se admira más la lengua que el corazón”, según su propio lector, la que llevó a Agustín al rebaño de Cristo
la lectura acerco a Agustín a Dios …
a mí, la lectura me apartó de Dios …
y en esta hora turbia y sin horizontes, yo no hallo los caminos de la fe, no alcanzo a ver el rostro de Dios, en medio de tanta oscuridad.

Enero 30

La muerte de Blasco Ibañez me ha estristecido …
El más grande novelista español muere con el …
Su muerte ha sido una muerte de Poeta …


Mayo 22

Ningún eremita, aun el más fervoroso, estuvo tan preparado para la Muerte, como yo lo estoy … mi cuarto de viejo solterón es una Cámara Nupcial, siempre pronta para recibirla …
Ningún perfume de azahares, porque ni ella, ni yo, tenemos la triste e inútil virtud de la Virginidad …
La muerte del Amor, debe ser muy triste; yo ignoré esa tristeza … el Amor de la Muerte es algo tan melancólicamente bello, que vale la pena vivir largos años para gozarlo …
Es el Ultimo Amor …
Aquel que nunca muere, y que nos hace morir …
Es en los labios de la Muerte que sabremos un día el secreto de la Vida.

Junio 18

He ahí dos días que no pongo las manos ni la pluma sobre un papel …
No tengo voluntad de escribir …
¿es esto la Muerte de mi Voluntad?
o ¿es que siento sólo la Voluntad de la Muerte?
que se cumpla …
soy feliz de ver avanzar la Muerte …
yo no sé temblar ante la Muerte …
esta Vida de anciano, sirviendo de Lazarillo a un ciego, y ciego yo tambien, porque sus ojos eran los míos …
sus brazos que hoy se extienden en la sombra, eran toda mi fuerza;
me apoyaba en él, como en un báculo de acero …
ese báculo se ha roto …
y somos dos ruinas, que se apoyan la una en la otra, antes de venir a tierra …
dos sombras que se buscan en la sombra, antes de entrar en la Sombra Eterna.

Julio

Yo fatigué el Vicio en busca del Amor, y no logré sacar de allí ni el Amor del Vicio, porque no tuve ninguno …
y la tristeza de mi Vejez es ésa: no tener un Vicio que la consuele …
todo eso lo pienso ahora, ante este nuevo libro de Amiel en el cual él confiesa que permaneció virgen hasta los 39 años de su vida;
¡qué enorme campo de vicios asquerosos debió ser el cuerpo de Amiel!; el vasto campo de Onán, del cual Andre Gide en su Si la Semilla No Muere acaba de pintar las estériles delectaciones, porque él también vivió virgen hasta el día en que llegó a apagar su sed de amar en las ondas salobres del Mar Muerto, en la Visión tentacular de las ciudades sepultadas por el fuego …
yo no envidio esas largas virginidades, y soy feliz de recordar que a los quince años, perdido en los Jardines del Edén, apuré el fruto del Arbol Prohibido, y me deleité bajo su ramaje sensitivo y ensoñador …
mi Vicio, fue tan precoz como mi Inteligencia, y no dejó de ser nunca un Vicio Inteligente …
mi Placer, fue todo cerebral, como hubiera sido mi amor si hubiese podido amar …
yo no pude ser vulgar, ni aun en el Placer; mis vicios fueron aristocráticos: los agoté sin envilecerme; por eso puedo recordar sin sonrojarme; y soy feliz de poder mirarlos con Orgullo, y no tener nada de que arrepentirme …
si me fuera dado recomenzar mi Vida, no ahorraría ni uno solo de los minutos de Voluptuosidad que embellecieron mi adolescencia, e hicieron tan divinamente sexual mi juventud…
¡ah! Cómo es bello en la Ancianidad el recuerdo de aquellos parajes florecidos y de aquellos lagos encantados, el suave ruido de cuyas olas, llegado hasta estas playas áridas, las embellece con sus músicas reminiscentes, suaves y melancólicas como el sonido del caramillo de un Pastor, oído en la Tarde, cuando a la sombra de la Noche que llega, nos hace vagamente soñadores, esperando la caricia de la última Voluptuosidad: la de la Muerte.

Agosto

Hay sentimientos que escapan a mi comprensión …
El Amor, es uno de ellos …
Pero aún más esos amores absolutos absorbentes, como el de Novalis por Sofia …
Esa aspiración a vivir de una sola Vida y morir de una misma Muerte, me es inabordable.

Diciembre 25

¡Oh!, ¡Muerte, mi último! ¿tal vez mi Unico Amor?
¡Cuánto tardas en venir! ...
Y sin embargo te siento tan próximo que mi frente cree sentir ya la caricia de tu beso Salvador …
Es maravillosa la calma de la aproximación de la Muerte
La Vida, no es sino el Misterio de la Vida en perspectiva

Diciembre 31 (11 ½ P.M.)

Luce la mesa enjoyada de cristales …
Las uvas muestran su verdor de cabuchones,
Esperando la hora de ser devoradas ...
El champagne espera la hora habitual de ser apurado entre brindis de venturas …
Mi hijo y yo esperamos…
Mudos … tristes …
Esperando la hora de decir adiós al año que muere, y saludar a aquel que nace, coronando de esperanzas mentirosas como la Vida.


1928

Enero 1ro

Palabra sin sentido ante la Eternidad de la Vida …
Una ola más del río del Infinito, que retrata nuestras vidas, como los follajes de un bosque arborescente;
Otro Año…
Un hueco abierto en el muro del porvenir …

Enero 26

Estoy tan fatigado de la Vida, que empiezo ya a fatigarme de la Idea de la Muerte …
Diáogo con su sombra y ya preveo que ella no va a decirme nada, cuando me encuentre en sus brazos descarnados …
La Muerte, ¿también miente, como la Vida?

La muerte del amor, debe ser muy triste, yo ignoré esa tristeza …
el Amor de la Muerte es algo tan melancólicamente bello, que vale la pena de vivir largos años para gozarlo …
es el Ultimo Amor …
aquel que nunca muere, y que nos hace morir…
es en los labios de la Muerte que sabremos un día el secreto de la Vida.

¡Por sobre cuántas cosas pequeñas hay que saltar para dar el Salto Definitivo!
la Muerte … está bien …
pero, la Enfermedad …
¿para qué la Enfermedad?
la Muerte puede ser una prueba de Sabiduría o de la Piedad de los dioses;
pero, la Enfermedad … es la Prueba de la Estupidez o de la Crueldad de los dioses …
la Enfermedad no engendra sino pensamientos pequeños de pobre bestia herida.
que se queja …
la Visión de la Muerte engendra grandes pensamientos, la Ventura del águila que va a recobrar la Libertad y sueña con cielos infinitos …
hay algo de Voluptuosidad en este desperezamiento de alas …
la emoción del vuelo …
¿hacia dónde?
¿hacia qué?
tal vez esta sea la Ultima Ilusión …
y las nuevas alas que nos nazcan serán las alas de una larva, formada de polvo de nuestros huesos en el fondo de la tumba.


1929

Enero 1, Madrid, Avenida Menéndez Pelayo Número 11

A cada nuevo año, una nueva angustia, yo no digo un nuevo Dolor, porque ¡ ay !
Los Dolores de mi vida son numerosos y fastidiosos como pólipos …
Problemas morales. Problemas materiales … ¡ la pesantez enorme de la Vida ! …
Mi hijo ciego …
Yo Viejo …
Todas las tinieblas avanzando sobre nosotros: las de la Cesidad y las de la Ancianidad …
Somos dos muertos que andan, dos fantasmas que dialogan, dos sombras que se borran lentamente en el corazón de la Eternidad;
Y la Muerte tarda en venir, una tardanza sin misericordia
El entra en sus cincuenta y dos años …
Yo, en mis sesenta y nueve años …
Sin fortuna material ninguna, y sin manera de rehacer lo que perdí con este viaje funesto a la América Latina …
Es verdad que mi pluma me da aún para vivir holgadamente: Némesis y mis libros producen más de cuatro mil pesos mensuales …

Marzo 10

El error, no es sino una forma antágonica de la verdad de los otros …
No hay Verdad absoluta, ni Error absoluto;
En toda Verdad, hay particulas de Error;
Como en todo Error, hay átomos de una Verdad.

Junio 29

Moriré ignorando la Ciencia de las Caricias …
Se me prodigaron tan pocas, que apenas si las recuerdo, y yo prodigué menos que aquéllas que recibí …
Mis manos ignoraron el Arte de hacer gozar … así como mis labios ignoraron el Secreto de los besos …
Yo no supe mentir en ninguna forma.

Julio 2

Todo mi empeño en estos días postrimeros de mi Vida es hacer poner en limpio mi Tagebucher …
Es la voz de un muerto que habla del fondo de su tumba;
Yo no sé si habrá habido otra vida mas dolorosa que la mía …
Es el grito desesperado de esa Vida, lo que dejo en este libro…
¿ que nadie oye ese grito, ni tiene piedad de él ?
no me importa …
el grito no deja de sonar porque las entrañas de la Noche sean inmisericordes, y no hagan eco a su sonido
yo he sentido la Piedad por los otros, no la he pedido nunca para mí …
inspirarla, sería una herida tan cruel para mi Orgullo, que no me siento con el valor de soportarla, y es por eso que esta obra me será póstuma …

Julio 4, 1929

Henri Barbusse, director de Le Monde de Paris, la más gallarda figura de escritor y revolucionario existente hoy en la democracia actual, me escribe, para enviarme una carta de un lejano admirador mío, y dice: “Yo aprovecho la ocasión que él me ofrece para decirle a usted: “toda mi estimación y admiracion ..., a la causa que usted defiende tan valientemente, mil gracias” …

Si este Diario no estuviera lleno de contradicciones, no sería el Diario de un Hombre …
Un Hombre es una Contradicción Perpetua …
Nada hay perenne en él …
Y su Dolor tambien cambia de forma, como una nube a la caricia del viento.

Julio 19

Llegada a Barcelona;
La ciudad efervescente nos recibe con sus sonrisas sin luz …
Nosotros no venimos a eso;
Tenemos el corazón demasiado lacerado para otras emociones que no sean las de nuestro dolor …
¿Habrá otra Vida, como la mía, que al llegar a los setenta años, o próximo a entrar en ellos, no haya visto el rostro del Amor, ni la sombra de un Amigo, preguntarse sobre la soledad de su sendero? ¿Ignoré por igual el Amor y la Amistad?
llevo la Soledad conmigo y la extiendo adonde quiera que voy …
soy como un Creador del Desierto en torno mío …
ahora llego aquí con mi hijo, sirviéndole de báculo a él, que era el mío …
así llegamos hoy a esta ciudad esplendorosa, que ayer la devoraba con sus ojos, y hoy es un Mar de Tinieblas en el cual yo le sirvo de Piloto …
¡triste naufragio!
un ciego …
un Viejo …
dos sombras miserables que se arrastran sobre la Tierra y tardan en desaparecer, borrados por la Muerte …
eso somos nosotros.

Septiembre 1, 1929

La fuente corre, y el árbol queda;
Lo fugitivo y lo Inestable de la Vida…
¿qué vale el instinto precario en que la fuente retrató el árbol en su seno tembloroso, para olvidarlo luego?
¿recuerda el árbol el momento en que la fuente,
al retratarlo, lo acarició con el beso de sus ondas fugitivas?
todo transitorio … todo instable en el fondo de su Paisaje de Tinieblas que es la Vida …
¿por qué empeñarnos en asir las sensaciones y hacerlas eternas en nuestro corazón, que es un lago de inquietud perpetua, en el cual duran las emociones lo que la irisación de las olas del Mar?
conformémonos con amar la cadencia arrulladora de la ola que pasa, y la sombra melancólica del árbol que queda …
imagen de nuestra Vida, que fue un árbol que se retrató en una corriente fugitiva.


1930

Enero 27

Muero en la Soledad en que había deseado morir …
Durante mi enfermedad, nadie, que no sea el Medico o mi Abogado, a quien he llamado para ratificar mi Testamento a favor de Ramon Palacio Viso, el fiel compañero de mi Vida, como mi único heredero, ningún extraño ha pasado por la puerta de mi casa, ni se ha acercado a mi lecho de dolor …
Muero solo, como he vivido …
Nadie me verá morir, fuera de los seres que me rodean, y que me llenan de albergada solicitud.
Marzo

Las generaciones que han de juzgarme, aún no han nacido;
Sería necesario más de un siglo de cultura, para que los primeros especímenes de esa flora, abran sus capullos al Sol del Intelecto;
Las generaciones que han de insultarme, esas ya nacieron, y empiezan a menguar y desaparecer, asfixiadas por el enorme desprecio que las agobia desde su cuna …

Mayo

He soñado con un saurio enorme, que me servía de cabalgadura sobre un río sin ribera y sin fin …
Un saurio desmesurado, como no los vi en las playas del Orinoco, del Arauca, del Orichuma, que recorrí en mi juventud;
El saurio nadaba contra la corriente …
de súbito una peña enorme surgió ante nosotros y nos barrio el paso …
el peñón era negro, coronado de lagrimas como un volcán el saurio abrio con estrépito dos alas desmesuradas y voló por sobre la roca …
el estremecimiento de su vuelo me dio el vértigo, y cerré los ojos …
cuando los abrí, un valle desmesurado, lúgubre, como debe ser en la mente de un cristiano el valle de Josafat, se extendía ante mí …
Un horror verdaderamente bíblico, como evocado por los labios de un Profeta en cólera lo llenaba …
Sin saber yo cómo ni por qué mágico efecto de transfiguración, el saurio se había convertido en un águila y su vuelo furente hacía trepidar los montes cubiertos de cenizas ...
del cielo torvo, partió un rayo que cayó como una flecha sobre el lomo del águila, penetrándole hasta el corazón el águila rodó al suelo y yo con ella …
desperté sobre el lecho …
era la oncena hora de las diez y ocho de reposo, que la ciencia me ordena guardar diariamente …
el alma fatigada de la Vida, se refugia en el sueño …
siempre soñar es más grato que vivir.
¿Por qué a medida que avanzo más profundamente en la Vida, mejor dicho en la Muerte, avanzo más profundamente en la negación?
todo átomo de creencia en las viejas doctrinas que desaparecieron a mis veinte y cinco años …

Marzo, 1930

Yo creo, que no presto bastante atención a mi Diario;
ahora que ha estado a punto de ser concluido para siempre …
Los Ultimos Pensamientos de un Hombre; tienen siempre algo de grave …
como venidos de la Eternidad …
¡Qué necia la Palabra!
¿es que salimos, o hemos salido alguna vez de la Eternidad …?
un minuto de Eternidad … eso es la Vida …
tal vez doy demasiada atención a mi cuerpo, rodeándolo de cuidados …
pero, ay, con eso no es la Muerte lo que yo quiero evitar: es el Dolor …
pobre bestia castigada por el Dolor;
le tengo un miedo cerval …
la Muerte sin el Dolor;
Suprema Misericordia del Destino.
Diciembre 1930

Hace ya tiempo que mi juventud degolló a Edipo, cansada de interrogarlo, y se lanzó, sola y sin guía, en busca de la palabra del Enigma que no encontró nunca … que no encontrará jamás …
El Enigma de la Vida y la Palabra de la Vida, duermen en los labios de la Muerte …

Barcelona, 1932

Yo daría todas mis Novelas por haber escrito el Dr. Pascal;
Yo creo que ese libro es más que la Gloria de Zola;
Es la Gloria del Género Humano.

Julio

Pierdo el interés de todo;
Hasta de este Diario, que me había sido tan amado;
Es el Diario de mi Vida, y mi Vida no me interesa.

Masnou , Septiembre, Barcelona

La cercanía de la Muerte lo ennoblece todo;
Especialmente el pensamiento que se hace augusto
Parece que nos hubiésemos ya separado de la Tierra, y navegásemos en una aurora supra lunar, ajena a toda bajeza …
Siento una curiosidad enorme de morir ...


Mayo 1932

Cómo son bellas las horas en que yo pienso en mi Madre ...
Mi alma tiene entonces “la beaite de leau coulant, que refleja fielmente los paisajes, y los canta en sus olas armoniosas …
Cuando yo pienso en mi Madre, mi alma tiene la placidez de una Egloga y canta en mi corazon una endecha de Virgilio …
Mi alma es triste cuando pienso en mi Madre …
Triste hasta la Muerte …
¿cómo no serlo, si mi Madre fue la Suprema Tristeza que yo vi retratada en sus ojos de antílope vencido?
tristes como la Muerte, de la cual yo siento ya la caricia salvadora …
llena del mismo encanto plácido que tenían los ojos de mi Madre.

Diciembre

Todo se empequeñece, llegando a nuestras tierras del Trópico;
Todo se funde al calor del Sol, y se hace bárbaro …
Los mismos dioses toman proporciones grotescas …
La elegancia de los dioses griegos es desconocida;
Sólo las tristezas del Dios Hebreo;
El único Dios latino extiende sobre estas tierras miserandas la sombra de sus dos brazos en cruz …
Se diría que sólo él vive …
Solo él respira y aspira el aire de los pantanos envenenados las montañas insalubres …
Se diría que el peso de la Fatalidad gravita en el gesto de aquella cabeza agonizante, que se inclina sobre el hombro de la justicia;
No es la Fatalidad Rebelde, que grita contra la Divinidad Omnipotente, y apostrofa a Júpiter por los labios de Prometeo;
Es la Fatalidad resignada, la Fatalidad humilde, que capitula con la Muerte, y sólo sabe decir: CONSUMATUM EST.


1932

Barcelona

A veces siento el deseo inmoderado de destruir este Diario;
Tanto así creo inútil la descripción de este Vía Crucis;
Pero él no me pertenece;
Pertenece a mi hijo, al cual he hecho cesión de él, y que después de mi muerte hará de sus páginas lo que el quiera: publicarlas, destruirlas;
Arrojarlas al viento como las cenizas de una Urna;
Como las alas rotas de una mariposa que el viento despedazó …
Una tarde de tormenta …
Perdurar… eso es todavía una forma de vivir …
La Nada … el Anonadamiento Definitívo …
El Sueño de la Muerte en los brazos del Olvido …
Divino Sueño ...

FIN

UN EPILOGO NECESARIO PARA ENTENDER LA RAIZ DEL NIHILISMO QUE DOMINA LA VIDA Y MENSAJE DE VARGAS VILA Y SU EPOCA.


Terminemos, pues, con esta síntesis del pensamiento de Nietzsche que tanto nos permitirá entender, a pesar de sus excesos, la época y mensaje tanto de Vargas Vila, como de Ortega y Gasset, M. Heidegger, Hermann Hesse, Stefan Zweig, J. Martí, Camus, Ciorán … y otros grandes pensadores de Occidente:


“Lo que cuento es la historia de los dos próximos siglos. Describe lo que sucederá, lo que no podrá suceder de otra manera: la llegada del nihilismo. Esta historia ya puede contarse ahora, porque la necesidad misma está aquí en acción. Este futuro habla ya en cien signos; este destino se anuncia por doquier; para esta música del porvenir ya están aguzadas todas las orejas. Toda nuestra cultura europea se agita ya desde hace tiempo, con una tensión torturadora, bajo una angustia que aumenta de década en decada, como si se encaminara a una catástrofe; intranquila, violenta, atropellada, semejante a un torrente que quiere llegar cuanto antes a su fin, que ya no reflexiona, que teme reflexionar.”

1888 , Nietzsche, prefacio a La Voluntad de Poder


“Por todo lo avanzada que quiera estar Europa en cualquier otro campo, en asuntos religiosos aún no ha alcanzado la tolerante candidez de los antiguos brahamanes, señal de que la India, hace cuatro milenios, se pensaba más y solía heredarse más placer por el pensamiento que hoy en día entre nosotros. Aquellos brahamanes pensaban en, primer lugar, que los sacerdotes eran más poderosos que los dioses, y en segundo, que era en los usos donde radicaba el poder de los sacerdotes. Por lo cual sus poetas no se cansaban de loar los usos (oraciones, ceremonias, sacrificios, canciones, metros) como los auténticos ladrones de todo lo bueno. Por mucha poesía y superstición que hayan podido intercalarse aquí, ¡las tesis son verdaderas! Un paso más, y se dejó de lado a los dioses, ¡algo que también Europa tendrá que hacer un dia! Otro paso más, y apareció el maestro de la religión de la redención por uno mismo, el Buda. ¡Qué lejos está aún Europa de este modo de cultura ¡Cuando finalmente se aniquilan todos los usos y costumbres sobre los que se apoya el poder de los dioses, de los sacerdotes y los redentores, por tanto, cuando este muerta la moral entendida en sentido antiguo, entonces llega … ¿qué es lo que llega? ¡Pero no divaguemos!, ¡miremos primero que Europa está recuperando lo que en India, entre el pueblo de los pensadores, ya se hizo hace algunos milenios como precepto del pensamiento! Quizás haya ahora entre los distintos pueblos de Europa de diez a veinte millones de hombres que ya no “creen en Dios”: ¿Es mucho pedir que se den una señal? Tan pronto como se reconozcan de este modo, se darán tambien a conocer; y serán de inmediato un poder en Europa, afortunadamente, ¡un poder entre los pueblos! ¡Entre los estamentos!, ¡entre pobres y ricos! ¡Entre mandantes y súbditos! ¡Entre los hombres más agitados y los más tranquilos y tranquilizadores!”

Nietzsche , Aurora , Aforismo # 96


“El ateísmo absoluto, leal (única atmósfera que respiramos a gusto) es la última fase de la evolución ascética, una de sus formas finales, una de sus consecuencias intimas; es la imponente “catástrofe” de una disciplina veinte veces secular del instinto de la verdad, que al fin y al cabo se prohibe a sí mismo la mentira de que hay que creer en Dios. En India se verificó la misma evolución, lo cual demuestra mi tesis; allí el mismo ideal llegó a la misma conclusión, cinco siglos antes de la era cristiana, con la filosofia sankhya, popularizada más tarde y erigida en religión por Buda). ¿Quién es el que ha conseguido la victoria sobre el Dios cristiano? La respuesta se halla en mi obra Gaya Ciencia, aforismo 357… “

Nietzsche, en su Genealogía de la Moral


“Todo lo que ahora llamamos cultura, formación, civilización tendrá que comparecer un día ante el infalible juez Dionisio.”

Nietzsche, en su Origen de la Tradedia
Nota: Ortega y Gasset repite, en El Tema de Nuestro Tiempo, la misma frase anterior -textualmente- como el fundamento de su Idea de la Vida, de la que nace su concepto de la “razón vital”, y que Nietzsche tambien ya había citado utilizando esas mismas dos palabras.


“¡Debeis conducir el carro dionisiaco de la India a Grecia! ¡Preparados para rudos combates, pero creed en los milagros de nuestro dios!”

Nietzsche, El Origen de la Tragedia


Y para terminar:

“Pero es posible que al aclararnos esto descubramos que esa confusión de la perspectiva científica con la vital tiene sus inconvenientes, es una perspectiva falsa, como lo fue hacer de la perspectiva religiosa, teológica, la perspectiva vital. Veremos, en efecto, como la vida no tolera que se la suplante ni con la “fe revelada” (judeo-cristiana) ni con la “razón pura” (físico-matemática). Por eso se produjo la crisis del Renacimiento; por eso se ha abierto ante nosotros, tenebrosa, enigmática, una nueva crisis.”

Jose Ortega y Gasset, de En Torno a Galileo


“El mundo agoniza con las venas abiertas, sobre sus campos ardidos, al pie de sus dioses inútiles, incapaces de protegerlo y de vengarlo;
En esa hosca Tragedia, como en los poemas de Homero, los dioses han bajado a combatir sobre la Tierra y, son vencidos; como los hombres ...
El viejo Dios, semita, salvaje e inverecundo;
El Dios del Asesinato, del Exterminio y de la Guerra; Jehová, el Dios de Moisés, que cubre con sus alas empapadas en sangre, todas las páginas del Pentateuco, ese Moloch, embrionario y retrospectivo, que llenó de espanto, el Alma de los hombres, en los primeros días de la Historia, guía hoy, como ayer, las hordas de la barbarie a través de las ciudades destruidas y de los campos incendiados ...”
...........................................................................

“... No hay pues, raza yanqui, sino pueblos yanquis, en aquella aglomeración de todas las razas, en aquel detritus de todos los desheredados trashumantes del orbe;
él es hecho de la hez de todas las nacionalidades y, del sustrato de todos los delitos, todos los mendigos sin pan y, todos los bandidos sin obra, lo fundaron;
ellos vinieron de Europa con todos sus apetitos y, todos sus delitos para crear esa Rooseveltelia feliz;
judíos polacos, judíos alemanes, judíos rusos, fenianos irlandeses, campesinos de la Puglia, griegos, chinos y albaneses, he ahí lo que forma esa trigésima tribu, que los historiadores de Jacob, no pudieron prever para darle jefe ...”

Vargas Vila, en Ante los Bárbaros
Prólogo de 1917

CARTA ABIERTA AL PRESIDENTE DE COLOMBIA


Miami, 1 de abril de 2003


Honorable Sr. Presidente de Colombia
Alvaro Uribe Vélez
Palacio Nariño
Santa Fe de Bogotá
República de Colombia


Sr. Presidente:

Tengo el honor y el deber de dirigirme a usted después de muchos años de incontables gestiones ante numerosos diplomáticos e intelectuales colombianos e hispanoamericanos para lograr salvar y publicar un enorme archivo de unos diez mil manuscritos, casi todos inéditos, del escritor colombiano José María Vargas Vila, nacido en Santa Fe de Bogotá en 1860 y fallecido en 1933 en la ciudad española de Barcelona.

Esas miles de páginas manuscritas del gran escritor, corren hoy un serio peligro de mutilación o pérdida en La Habana, Cuba, si es que aún se conservan allí cautivas, violando de esa manera los principios de la UNESCO.

Los mencionados manuscritos, que hemos dado en llamar: Diario Inédito o Tagebucher como los bautizó su autor, y que se extiende desde 1899 en París, hasta 1933 en Barcelona, estuvieron física y legalmente en mi poder desde 1964 hasta 1984. Puedo decir, sin llegar a exagerar, que llegaron al cansancio las gestiones -para que estos documentos fueran entregados a la UNESCO, y así salvados- realizadas por quien suscribe, dueño legítimo y archivero de dichos manuscritos, dado que estos fueron comprados por mí en 1964 (para librarlos de la destrucción esa vez) a la señora Georgina Palacios, hija y heredera del secretario y albacea del escritor, el venezolano Ramón Palacio Viso.

En el acta-inventario, para su obligada entrega (del que también puede llamarse: Archivo Vargas Vila por tener otros documentos del escritor) al gobierno totalitario de Cuba, consta la firma del abogado cubano Dr. Gonzalo Quesada Michelsen, primo hermano del expresidente de Colombia Dr. Alfonso López Michelsen. He dicho “obligada entrega” porque sólo así pude abandonar Cuba rumbo a Colombia cinco días después, un 21 de junio de 1984. De no haber firmado esa entrega contra mi voluntad no hubiera podido sair hacia Colombia, donde esperaba ingenuamente que se me escuchara y se tomaran las debidas y urgentes acciones diplomáticas para rescatar ese archivo a través de la UNESCO.

Fue todo lo contrario. A mi llegada a Bogotá, me puse en contacto con Germán Arciniegas, Aníbal Noguera, el senador Jorge Valencia Jaramillo, la familia Michelesen y el diario de Cali, El País, que publicó el 19 de agosto de 1984, por primera vez, una entrevista que me hiciera su corresponsal Hernando Guerrero, nada menos que ¡seis años antes en La Habana!

Salvo la tardía publicación de la entrevista, todos los demás personajes antes mencionados fueron conmigo fríos y ambiguos, estando yo seguro de que esa actitud se debió a que en esta penosa historia -de cómo fui despojado del Archivo Vargas Vila -estaba, y está aún, seriamente involucrado en forma directa y culpable, la persona prestigiada con el Premio Nobel de Literatura: Gabriel García Márquez. El cual, en forma cobarde y traicionera, como cortesano de la tiranía castrista, trató de obtener, y lo logró, esos valiosos manuscritos. En el silencio y sin yo saberlo, García Márquez había efectuado conversaciones secretas con funcionarios del Ministerio de Cultura, cuyos representantes fueron el Dr. Armando Ferrer y el historiador Angel de Prada. Ambos me visitaron varias veces en 1980, y terminaron ofreciéndome por el Diario cincuenta mil pesos cubanos, a cuya venta me negué, dado que mi único interés era obsequiar dichos manuscritos en su totalidad al gobierno de Colombia. Fue el Dr. Ferrer quien en esa última ocasión me informó -no sé si estando autorizado para ello- que la persona interesada en obtener dicho Diario era el señor Gabriel García Márquez.

Esta confabulación desencadenada contra mí por el autor de Cien Años de Soledad me condujo, en virtud de un fraude judicial propio del castrismo, a las prisiones comunistas en 1981 y 1983, lugares en donde sufrí torturas psicológicas y físicas que han sido denunciadas por mí a la sede central de los Derechos Humanos en Alemania, así como al entonces embajador de Estados Unidos ante la Comisión de Derechos Humanos en la O.N.U. en 1990, el Sr. Armando Valladares, quien personalmente me solicitó el testimonio por escrito de todo este acto de vandálico despojo, y el nombre de los culpables.

Deseo hacer el señalamiento -que es la misma opinión de todos los que han analizado este caso-que si el régimen totalitario no se apoderó de estos documentos de manera expedita fue por las cartas enviadas por mí con anterioridad a muchos intelectuales latinoamericanos. como Octavio Paz por ejemplo, e inclusive al gobierno de Colombia en la década del setenta a través de su embajador en La Habana. Y esa situación, al menos a García Márquez, lo tuvo que haber hecho dudar en cuanto a la forma del despojo. Sea como sea él vive mucho tiempo fuera de Cuba, es decir, dentro de un mundo en que con todos sus defectos, el derecho y la ética, conservan todavía, en alguna medida, sus valores legales y morales.

Me permito decirle, con sumo respeto, señor Presidente, que es hora ya también de dar cumplimiento a lo acordado por el Congreso de Colombia en 1960, como año de La Ley de Honores a la Memoria de Vargas Vila y que fu aprobado en 1966 como decreto firmado por el Presidente Carlos Lleras Restrepo. Lo merece ese bogotano egregio que fuera, como dijera alguien, el Nietzsche incomprendido de nuestras letras, así como su más grande y temido panfletario. Sé perfectamente el poder que tiene con sus relaciones y su nombradía el señor García Márquez, pero confío también en el patriotismo de usted señor Presidente y en su sentido de equidad, y que entre los intereses ideológicos y particulares de alguien, por famoso que sea, y el patriomonio cultural de Colombia, usted sepa escoger.

En espera de su pronta y decisiva intervención Sr. Presidente, para salvar -reclamándolos para Colombia- estos documentos inéditos en la mayoría de sus páginas, se despide de usted, respetuosamente



Raúl Salazar Pazos


Nota: Adjunto le envío copias del acta-inventario de todo el Archivo Vargas Vila firmada el 16 de junio de 1984, en La Habana. Dicha acta-inventario tiene el cuño de la Universidad de La Habana y está firmada por quien suscribe y el primo hermano del ex-presidente de Colombia Dr. Alfonso López Michelsen.



Con copias

































Texto de contraportada


La obra que hoy presentamos nace con más de medio siglo de injustificable retraso así como de vergonzoso ocultamiento. Es éste el Diario Inédito del más famoso escritor latinoamericano de su tiempo, el escéptico y temido panfletario colombiano que se llamó José María Vargas Vila. Su vida y obran suenan ya como una leyenda de rebeldía inquebrantable contra Dios, los hombres y la historia, haciendo surgir esa protesta prometeica y desmesurada que hoy nos impone como un alerta ante el rumbo patógico, consumista y degradado, de la actual seudo-civilización.

Es de ese derrumbe y transformación de valores e ideas de las que nos habla Vargas Vila -desde su búdico agnosticismo- en ese Diario esotérico y desconocido, a través de la presente selección de lo mejor del documento manuscrito y original cautivo aún en La Habana, y en cuyas páginas sentiremos una honda emoción e inquietud ante el enorme misterio de su trágica existencia tan preñada, además, de raros fenómenos mentales de naturaleza indudablemente esotérica y parapsicológica.

Es de esa existencia solitaria e incomprendida de donde hubo de nacer con ira sagrada y metáfora tajante -nos dice Luis Alberto Sánchez- su ataque demoledor e insobornable contra la mediocridad, cobardía e inautenticidad de su tiempo.

Y es que su rebeldía atacó en su misma raíz el fundamento greco-judaico en que ha descansado hasta hoy la llamada Civilización Occidental, ya en franca e irreversible agonía. Una agonía que es la expresión final de esa fatiga existencial y colectiva, que como desenlace nihilista del romanticismo y voluntarismo europeo, hoy actualizada con caracter impostergable, el viejo apotegma hindú-socrático de conocernos a nosotros mismos como norma primera del saber y fundamento insoslayable para relación más genuina y pacífica entre los hombres.

Por ello Vargas Vila fue el testigo insomne de su aciaga época, no sólo en Colombia, su patria lejana y convulsa, sino de toda una era de decadencia de la cultura y el arte mundial. Es así que Vargas Vila se constituyó en un heredero, en gran medida de esa angustia post-romántica que Federico Nietzsche el genial pensador alemán, había sintetizado en el terrible y anonadante anuncio de que Dios ha muerto entre los hombres que así se entregan desesperadamente al intento inútil e ilusorio de suplantar con su ego hipertrofiado el enorme y trágico vacío dejado por ese Dios ausente y que fuera la autoproyección milenaria de la propia ignorancia humana.


Febrero 9, 1921

Anoche he creido morir … o estuve a punto de ello
Despues de haber cenado fui a dormir tranquilo …
De súbito, en sueño sentí un ruido enorme, semejante al carrilloneo de todas las campanas de una basílica en fiesta;
Desperté; el ruido persistía atronador; miré al despertador, eran las tres y media de la manana;
Mi alcoba me parecía iluminada por luces fantásticas que temblaban;
Creí en un ataque inminente de apoplejía, que es mi grande temor;
Quise llamar, pero pensé que mi hijo había entrado de una fiesta, hacia apenas dos horas, y tal vez en ese momento principiaba a dormir;
No quise alarmarlo;
Poco a poco, aquel ruido enorme fue disminuyendo y se extinguió …
Las luces dejaron de danzar;
Recobré mi estado normal, y pensé que tal vez fue un presentimiento lo que me hizo ayer tomar mi Testamento ológrafo con la intención de llevarlo a casa de un Notario para protocolizarlo;
Mi abogado estaba enfermo y no pudimos ir;
Ese testamento en el cual nombro mi heredero único y universal a mi hijo adoptivo Ramón Palacio Viso, el compañero noble y fiel de los últimos veinte y cinco años de mi vida;
A él dejo mis Obras Completas y todos los derechos y productos que de ella puedan derivarse;
Y le dejo este Tagebucher, siendo él el único que puede publicarlo.
Ahora se oye subir el ascensor …
Suena el timbre …
Un minuto … y la sirvienta dice: Es el Señorito …
Sí, es él: cerremos este libro.

Febrero 9

Mi hijo ha partido después de verme cenar;
Va en Sociedad …
Quedo solo … y vuelvo a la terrible obsesión;
El zumbido en los oídos principia …
Siento muy pesados el brazo derecho y la mano con que escribo …
Es la hora de ir al lecho …
Voy a él lleno del mismo temor;
¡me repetirá el extraño acceso de ayer!
¡pobre viejo fatigado!
¿qué temes?
morir es descansar.
En los días nublados me hago tenazmente melancólico;
Se diría que la niebla de los cielos cae en mi corazón;
Me doy a vagar románticamente hacia arriba, hacia arriba, por el río de los recuerdos;
Busco su alveo y los prados que le son aledaños; y como en ellos hallo en todas partes la sombra de mi Madre, me doy a dialogar con ella; y cuando la Vida viene a recordarme que sueño, tengo tal dolor de separarme de aquella companía, que sufro como si realmente me arrancasen de nuevo de los brazos de mi madre …
Y tengo un gran dolor de entrar de nuevo en la vida, y el encuentro conmigo mismo me es odioso: más allá de toda ponderación.

La Melancolía es un estado de ánimo, una emoción absolutamente personal, o no es la Melancolía, sino la Tristeza, ese algo vago y enfermizo que podemos sentir por otros seres y por otras cosas, las más de las veces ajenas a nuestro corazón;
La Melancolía es algo delicado, exquisito, sutil, como todas las voluptuosidades, porque eso es ella: una Voluptuosidad Espiritual …
Nada reviste tan fielmente las formas de nuestro propio Yo … como la Melancolía;
Ella tiene siempre la altura de nuestra mentalidad
La Tristeza es un sentimiento y reside en nuestro corazón La Melancolía nace y vive en el cerebro …
Es una enfermedad de nuestro Pensamiento …
No es verdad que la Melancolía sea un mal de juventud: ella nos acompaña toda la vida, siempre que conservemos una exquisita sensibilidad, y una aristocracia de Pensamiento, lo bastante para sentirla.

Yo soy feliz con ciertas ráfagas de recuerdo que vienen de mi niñez … , los que vienen de mi juventud son muy tristes
¿Los otros?
Violan el horizonte de todas las tristezas …
Yo no fui feliz, sino antes de salir del vientre de mi Madre
Y no lo seré de nuevo, sino cuando haya vuelto al seno de la tierra, esa otra madre cariñosa que me ha visto llorar por tantos años.

Marzo 10, 1921

(Divagación para una dama curiosa)

Este viajero que va hacia la Muerte, sin haber amado nunca la Vida, tiene sesenta años y ocho meses, por haber nacido un 23 de Julio de mil ochocientos sesenta;
Es mas bien pequeño que alto, de complexión sana, ancho de tórax, hombros altos, y la edad no lo ha encorvado aún;
La cabellera, que empieza apenas a despoblarse, es negra aún, de un Negro profundo, desconcertante para su edad; no usa tinte ni cosmético alguno;
La frente es ancha, larga, pulida, majestuosa;
Los ojos de un color castaño, son protuberantes, soñadores, enormes de idealidad, su miopía los hace llevar lentes;
La nariz recta;
La boca ha sido la sola belleza verdadera de su rostro: boca de bondad y de voluptuosidad, boca elocuente, que fue muy escuchada, muy acariciada y muy feliz; el labio inferior, ligeramente prominente; y los dientes aún blancos e iguales, con una blancura y una frescura de juventud, casi de adolescencia;
Tiene las manos y los pies pequeños;
Va rigurosamente vestido;
Anda despacio y majestuoso;
La gente se vuelve con frecuencia para mirarlo; tiene algo de raro y de atractivo, que fuerza la atención a detenerse en él;
Es aún elegante; en su juventud lo fue con exceso, llegando al refinamiento;
Conserva aún en ciertas prendas de su indumentaria, cierto matiz de excentricidad, en el cual el creyó siempre que residía la verdadera elegancia, ser persona fue su norma a ese respecto;
Amó mucho las joyas fastuosas y exóticas, y hoy sólo conserva dos sortijas que le son muy amadas

Pronto las suprimirá, porque cree irrespetuoso para la Vida el brillar de las joyas en unas manos que tiemblan
Ese hombre tuvo dos grandes pasiones en su Vida: el Arte y la Libertad; y tuvo un grande Amor: el de su Madre;
Ha combatido más de cuarenta años y ha publicado más de cincuenta libros;
Conoció el Placer hasta la fatiga y sufrió el Dolor, más allá de lo que el dolor es soportable;
Conoció la Reputación, la Celebridad, la Gloria, como ningún otro hombre en su tiempo las conoció tal vez …
Y conoció la Detractación, la Calumnia, las leyendas monstruosas, porque le fueron prodigadas en tales dosis , que habría abrumado a cualquiera que no fuese él …
En torno de su nombre, el elogio agotó todos sus raudales, y el insulto no encontró ya palabras para expresarse …
El combate lo saturó con tal grado de indiferencia que nada pudo ya conmoverlo ni perturbarlo …
Hoy recuerdo todo eso como si hubiese sucedido en otro planeta , y a otro ser que no hubiese sido él …
Colmada casi todas sus ambiciones, en el crepúsculo de su Vida, no le queda ninguna con la cual soñar, y por la cual hacer el sacrificio de vivir …
La Soledad y el Silencio son hoy su Reino: y vive en él y aspira a morir en él;
He ahí, señora, el Hombre Enigma, que usted ha leido tanto…

Marzo

Los hombres hacen muy bien en creer en Dios; eso embellece enormemente la Vida;
Después de haber perdido su madre, el mayor vacío que un hombre puede sentir en su Vida, es haber perdido a Dios ...
El ateísmo es una orfandad …
Y yo siento esa doble orfandad: la de mi Madre y la de Dios .

En toda creación artística hay algo del subconciente, que es la parte superior, el “divinum” de ella;
Inasible e inexplicable como el embrión de un Sol.

El Misterio de lo Desconocido no me tienta;
Tal vez por eso, las llamadas “ciencias ocultas” no me han seducido nunca: ni los paraísos artificiales;
Me basta el tenebroso misterio de mi propio corazón, sobre el cual gozo en tender un velo …
Sudario que cubre el rostro de un muerto …
Tengo horror de ver el rostro de mi propio corazón.

Marzo, 1921

Los ojos verdes, de un verde húmedo y lúcido de océano, que hoy me miraron tan tiernamente al decirme: Maestro
Esa bella voz conmovedora …
Esas manos que temblaban …
¿la Vida tiene aún motivos para ser vivida?

Vivir en el Amor, es demasiado vivir …
Morir sin el Amor … ¡¿no es morir demasiado?!

No hay nada menos obsceno que la Voluptuosidad
El Vicio no tiene nada que ver con ella …
La Voluptuosidad es un estado de lascivia espiritual, tan tensa y refinada, que nos hace vivir en un minuto muchas horas de placer, que no hemos gozado aún, o que no gozaremos nunca.

Dejar de ser “Uno”, y entrar a ser “Todo”, eso es morir

Mi sensibilidad es una emoción absolutamente cerebral;
Yo no sé sentir de otra manera;
Casi todo lo que conmueve a los otros me deja a mi del todo indiferente, y mis emociones son extrañas a los demás; no las sienten, no las comprenden …
Las cosas que a mí me harían llorar, dejarían indiferente aún a los seres que me aman: de ahí que yo sea tan profunda, tan absoluta, tan inmisericordemente solitario.
Tres son las orientaciones nobles de una Inteligencia sobre la Tierra: hacia la Verdad, es decir, hacia la Ciencia; hacia la Belleza, o sea, hacia el Arte; y hacia el más bello de todos los Ideales; hacia la Libertad, es decir hacia la Vida, hacia la única Vida posible para un hombre digno sobre la Tierra.

Las Ideas Personales no son en el fondo sino Ideas Generales, adaptadas a las modalidades de nuestro cerebro y de nuestro temperamento;
Porque el Mundo no existe en nosotros sino como una percepción, una reducción del Universo, hecha por nosotros mismos, para que ella viva en nosotros, y nosotros vivir en ellas;
No podemos absorber mas cantidad de luz que aquélla precisa a nuestras pupilas, ni más cantidad de aire que aquélla que pueden respirar nuestros pulmones …
Y sin embargo … , ¡qué cantidad de aire y de luz fuera de nosotros!
El límite nos rodea por todas partes, y no queremos verlo En asuntos científicos la Ignorancia es la Madre del Orgullo …
¡quién podría asegurarnos que una oruga en su pequeñez no cree haber creado el Sol !?
pero … nuestro Orgullo no nos permite creer que las orugas piensan.

El Cielo lo llevamos dentro de nosotros mismos, y hay horas en que todos los soles del Universo no alcanzan a romper el Abismo de Tinieblas que hay en nuestra pobre alma, y lo ahoga todo, y nos ciega, y nos hace perder la visión de los mundos y de los cielos, de los hombres y de los dioses …
Atentos a nuestro propio Dolor no sabemos ver nada fuera de él …
Felices aquellos que alcanzan a ver a Dios a través del velo de sus lágrimas.

Marzo

¿Mueren nuestros seres amados?
no; ellos viven siempre, con una presencia real, en nuestro corazón;
yo lo sé por los diarios diálogos que sostengo con la sombra de mi Madre;
en los treinta y cuatro años que hace que ella murió, ninguna noche he dejado de hablar con ella , y nunca me he dormido sin su bendición, como cuando era niño; esta supervivencia es hoy el consuelo de mi vejez , como lo fue en mi juventud, tan real, como en las noches de mi infancia …
si es un fantasma que me besa … ¡¿por qué los labios de ese fantasma tienen el mismo calor de los del bello y suave rostro que se inclinaba sobre mi cuna para besarme?!
¡¿por qué?!
la respuesta no he de hallarla nunca;
la hallaré cuando aquellos divinos labios me besen al entrar en la Eternidad .

La pasión de la Certidumbre es desesperante, como debe ser la pasión del amor de un eunuco;
Toda aspiración a lo Imposible, es una desesperación del ánimo: y sin embargo, hay que soñar con lo Imposible, para realizar la mayor cantidad de lo Posible en la Vida Todo en la Vida es un fracaso;
La Vida misma lo es: el fracaso de un vuelo del alma a lo Infinito.

En Filosofía tener un Sistema es construir un laberinto para perderse en él: el de Creta, es un juego de niños, junto a estos otros laberintos, en los cuales se han perdido tantos bellos espíritus, dignos de mejor suerte, por no haber amado el único camino que conduce a la Verdad: el de la Libertad, que no conoce sistema.

¡¿Filosofía?!
Cada hombre tiene la suya, es decir, la de su propio temperamento;
Un fragmento de lo Irreal adaptado a nuestra convicción
El mundo suprasensible, visto en el fondo de nuestra Sensibilidad,
Como una estrella lejana reflejada en el triste verdor de una palude …
De ese átomo de luz nuestro deseo hace un Sol y forja un cielo para él : el abismo de nuestro propio corazón

Abril, 1921

El Vitalismo …
Biología pura …
El “elan vital” de Bergson …
¡¿dónde se mezcla o colinda con la Estética?!
punto muy interesante de examinar a través de la historia de la psicología literaria, y de la psicología personal de los literatos;
tal vez se encontraría allí una nueva vida que llevaría hasta regiones hasta hoy desconocidas de la evolución cerebral;
el dinamismo del pensamiento sería tal vez sorprendido en actitudes hasta hoy desconocidas y desconcertantes, y las grandes líneas de una Estética Superior serían halladas .

Desear … he ahí el mayor de los tormentos;
No desear … he ahí la mayor de las tristezas …
La Vida es un Deseo eterno que el Hombre no sacia sino al entrar en la Eternidad …

Observación: Este pensamiento de Vargas Vila es típicamente budista, o sea, considerar el desear y sus apegos transitorios como la raíz del sufrimiento.

El que aspira a tener Paz en el Mundo no sabe lo que son el Mundo ni la Paz.

Tal vez la teoría de Schopenhauer: “el mundo es mi representación”, contiene todo el código del Arte;
Y la teoría de Berkeley: “no es el mundo el que contiene el alma, sino el alma la que contiene el mundo“, es la consagración de esa doctrina;
¡¿espiritualismo desenfrenado?!
sea …
pero ¿qué cosa de arte no es espiritual, es decir, intelectual?
el “no intelectual” puede existir fuera del Arte, pero en el Arte, no .

El alma invisible de la Naturaleza …
El alma del Mundo …
Panteísmo puro …
evolución de la idea de Fichte de que el mundo es el Ideal realizado, sublimizado por Novalis, cuando dijo que el Mundo es lo visible y lo invisible hecho Uno …
Eso es también una flor de los jardines de Amiel …
Ese suizo solitario la acarició muchas veces, con su mano trémula, en aquel huerto de idealidades que fue su Soledad …
Shelley aspiró su perfume con fruición …
Y con ella sobre los labios murió Keats …
En un largo beso de Idealidad, Inmortal …

La mujer es una criatura de tal manera organizada para el Amor que no comprende ni practica ningún otro sentimiento;
La Amistad le es desconocida …
¿El odio?
El Odio es en ella una forma del Amor; la más vehemente porque queda insatisfecha, y no puede devorar a su víctima, como en el Amor.

Mayo 2, 1921

¿es una predestinación ésta que del ciclo de mi Vida no huyen nunca las borrascas?
mientras más aspiro a la serenidad más tormentoso se hace el horizonte: y es que yo no llevo la serenidad en mí ¡¿cómo podría esparcirla en mi vida y en torno mío?!

No, Senancour no fue, como alguien dice, quien inventó la religión de la Melancolía;
No;
Antes que el ya esa religión había tenido por Sumo Sacerdote a Chateubriand, más hosco, más orgulloso, más espectacular y menos sensitivo;
La melancolía de René tiene algo de desesperado, de inhumano, que goza de torturarse a sí mismo, que la melancolía de Obermann no tuvo …
Ambos son, sin duda, los predecesores de Amiel …
Son los romanticos vagos, ingenuos, crepusculares, tan deliciosos y profundamente voluptuosos; antecesores de Guerin; y ¡¿quién lo diría?!, de Joubert; sí, del místico y tan falsamente cándido Joubert.

Pienso en el misterioso encuentro …
Aquella mujer blonda y sutil, que tenía el aspecto y el fulgor de una flecha de oro …
Se diría una espiga incendiada, cuya llama se elevara al cielo, pura y recta, sin temblar … hacia el Amor …
El Amor … del cual todos llevamos en los hombros las misteriosas alas.

Mayo 15, 1921

Es curioso el renacimiento del asiatismo en el momento actual; la vieja alma asiática resurge, terriblemente aleccionada por el desastre definitivo de la Civilización europea;
Asia ha perdido la fe en la superioridad espiritual de Europa; el Oriente vuelve a pensar que es en el que surge el Sol, y es en Occidente que se pone …
Los ojos asiáticos, voraces e inquisidores, ven claramente que el crepúsculo vespertino de la civilización europea se ha iniciado, y que la pompa de las palabras no alcanza a ocultar el terrible fracaso de la civilización occidental;
Inglaterra , que ha sido el alma de la conquista occidental, ha hecho quiebra fraudulenta de su poder en Oriente, y ha puesto en descubierto su cruel alma caduca;
Su prestigio merma por minutos, y con él, el prestigio de Europa; los vencedores europeos no han podido arrojar a los turcos de Europa, y han tenido que pactar con Constantinopla, enmascarando su impotencia con razones especiosas ;
Los kemalistas se imponen a los vencedores de Alemania; el nacionalismo se abre campo y marcha vencedor; el Corán se yergue de nuevo, como un árbol después de la tormenta; en Persia la derrota moral de Inglaterra es definitiva; el Sha, como el Gran Lama, no temen ya, como antes, a los grandes acorazados británicos …, la rebelión se inicia …
Turquestán y Kurdistán están en Guerra con Europa y la India empieza a despertar de su sueño de opio
Y cosa curiosa, es el Alma de Asia, o mejor dicho, el espíritu asiático, el que inicia la conquista espiritual de Europa;
Es una conquista metafísico-religiosa, es verdad, pero es una conquista …
El orientalismo empieza a adueñarse de los más nobles caracteres de la conciencia occidental;
La cultura asiática se abre camino hacia occidente; la fuerza actual de Rusia viene de ahí, de su raigambre asiática; la decadencia occidental se acentúa;
Francia está mentalmente en reconstrucción; Inglaterra, carece de una cultura verdadera; Alemania se fabrica una nueva con elementos de cultura oriental;
Italia está en status quo, la vieja matriz latina se fatigó de dar al mundo alumbramientos maravillosos;
Occidente entra en la Noche; ¡¿qué nos vendrá del remoto Oriente?! felices aquellos que verán el triunfo de la Nueva Aurora; ¡Ay! ellos verán el fenecer de esta mengua de las almas que se ha llamado el Cristianismo;
¡¿Ellos verán resurgir la Humanidad libre, tantos años sepultada bajo el árbol de la Cruz?!
El reinado del Cristo fenecerá …
¡Ay!, esta deidad universal también nos vino del Oriente el Occidente no ha dado aún un Dios al mundo …
su civilización se agotó sin producir ninguno … menguada Civilizacion que ensaya aún vivir y perdurar …
no me siento triste de morir antes de esa aurora que preveo;
me basta una tumba entre estas ruinas, bajo los escombros de una civilización violenta y cruel, que fue la tumba de todos mis ideales.

Mayo

Claras, finas, raras, suaves, cristalinas, como divinas teorías de aves, van las blondas sederías de los cielos crepusculares, cual un desfloramiento de azahares, dibujándose, extendiéndose, diluyéndose en el corazon nítido y transparente del Poniente …
Es de una hora de jazmín sobre los cielos y de esmeralda líquida en el llano …
Con esas divinas nubes mi espíritu va en viaje … y siento diluirse mi alma en el alma infinita del paisaje

Junio

No se tiene nunca sino su propio temperamento; es en vano ensayar otro;
Se fracasa siempre en esa tentativa;
Cuando yo ensayo ser alegre, dicharachero, jocoso, me detengo involuntariamente en medio de la farsa, desconcertando a los que estaban encantados de mí, y vuelvo sin hacerme hosco, taciturno, casi agresivo, como para vengarme en los otros de mi propia debilidad;
Vuelvo a entrar en Mí mismo, a ser el cenobita de mi Pensamiento y de mi Soledad.

El beso …
Una manzana de cenizas …
Después que la mordemos … ¡¿qué nos queda en los labios?!: la náusea de la Vida,
El Amor de la Muerte.

Nuestro Yo es siempre cambiante, movedizo, inquieto
No presenta nunca el mismo espectáculo;
No hay una actitud psicológica permanente, como no hay nunca en el mar un horizonte fijo …
Las olas son menos voltarias que nuestras sensaciones
Nuestra alma es una serie de vidas y de espectáculos inacabables e inasibles …
Es más fácil fijar una nube en el cielo que una sensación en nuestra alma …
Todo se mueve, todo cambia en torno nuestro … y dentro de nosotros: la Inestabilidad es el alma de la Vida … y la Vida misma.

Junio 29

En la mañana de la Vida, algo de la pureza del alba hay en nuestros ojos; vemos el mundo en una concepción panteísta y voluptuosa, que tiene la candidez del despertar de todos nuestros sentidos;
Vemos la Vida con los ojos de la paloma;
Al promediar de la Vida, todo el azul ha desaparecido del horizonte y el rojo es el soberano de las perspectivas;
El combate con la Vida está en pleno apogeo;
Y vemos la vida con ojos de ave carnicera, ojos de halcón o de águila ;
Al declinar de la Vida los ojos se hacen ilúcidos; blancuras desmayadas y limpideces de serenidad;
El Negro hace en ellas lentamente su aparición;
Un Negro bituminoso que parece brotar del foco de los soles extintos: y entonces miramos la Vida con ojos atónitos de búho …
Ojos hechos para ver en el corazón de las tinieblas: y para mirar frente a frente el rostro de la Eternidad.

Como la sombra de un cisne, en el fondo de un agua opalina, ¡¿no veis el rostro de ciertos poetas en el fondo de ciertas estrofas suyas?!, hay libros que tienen un perfume …
Un perfume … sí …
En ellos vaga, no el alma de un perfume, sino el perfume de un alma.

Hay horas en que sólo el Infinito sería capaz de consolarnos; y el Infinito está en nosotros y fuera de nosotros ¡¿Por qué no nos consuela?!
¡Ay!, porque nuestro Dolor también es infinito.

Julio

A la hora del crepúsculo sentimos como si nos fundiésemos en la Noche … cual si nos evaporásemos en ella, como el rumor de un grito:
¡¿De quién?!
¡¿En dónde?!
¡¿Qué gritamos nosotros?!
¡¿Quién grita en nosotros?!
El instinto del vuelo …
¡¿Por qué vive en nosotros?!
¡¿fue nuestro corazón alguna vez un pájaro?!

Una larga Vida es una lenta incineración de ídolos …
Llegados a la vejez nuestro corazón es un columbario donde las más bellas urnas guardan las más amadas cenizas;
Todas nuestras incineraciones son un puñado de polvo sobre el cual la Muerte canta el himno cinerario del Olvido.

Moriré ignorando lo que es una rehusa de Amor; y eso porque yo no amé nunca a las mujeres imposibles, sino a mujeres frágiles que se dieron a mí , como un ofertorio de su sensualidad: a mujeres apasionadas de mi nombre que me entregaron su reputación, creyendo poseer la mía;
Por eso, mi vejez no es la de un Don Juan perseguido por sus víctimas; un cenáculo de sombras amables, todas desaparecidas, vienen a hacerme compañía en mis horas de Soledad, y dialogamos plácidamente de horas y de cosas muertas, desfoliando las rosas del Recuerdo en los prados inmisericordes del Olvido;
Aretino guiña los ojos en el fondo del paisaje;
Bocaccio ríe;
Y un vago rumor de besos se siente pasar, como un vuelo de abejas de oro, en viajes hacia las colmenas del Sol.

Agosto

Al cerrar mis ojos a la Vida, cierro mi corazón a la Esperanza …
a toda Esperanza …
aun a aquella de vivir más alla de la Vida … y de esperar.

La Verdad principia en nosotros y acaba con nosotros;
Somos la Unica Verdad viva para nosotros.

No, nosotros no somos un reflejo en el corazón del Universo;
No … nuestra vida no es sino un minuto del Universo, reflejado en nosotros.



Agosto 11

El Mundo no tiene realidad sino en nosotros;
El Mundo vive en nosotros un momento: no somos nosotros los que vivimos en el Mundo …
Sombras miserables proyectadas un instante en el corazón inestable de la Vida;
¡¿eso es vivir?!
siento que esa proyección de una sombra sobre la Vida, que he sido yo, vacila y amenaza extinguirse
¡¿es el despertar de la aurora ?!

La Ventura …
Ella no tiene otra Vida que la que le presta nuestro Deseo
En la Mujer hay algo terriblemente inconsciente, que forma esa atmósfera de Fatalidad que la envuelve, y en la cual ella envuelve a aquellos a quienes mira con amor Aquella atmósfera que hizo tan inconscientemente fatal a Elena de Troya.
Es ante la idea de lo Infinito que las naturalezas débiles se hacen tristes, se fatigan y renuncian a marchar;
Ante esa misma Idea las naturalezas fuertes reaccionan, aspiran a hacerse también infinitas, a vivir y perdurar;
Desafían al Infinito, con su Eternidad …
Y ante sus horizontes ilimitados tiende el vuelo, como un águila ante el Sol, como un albatros ante el espectáculo de los mares taciturnos …
Hacia el Infinito y hacia la Eternidad.
¿Qué es ese punto de sombra que en ciertos instantes aparece en nuestro cerebro, y flota, y se engrandece, y lo oscurece todo como una muerte del Sol?
fatal minuto de las más crueles visiones …
el Espectro de la Demencia, arrastrado de los cabellos por el Espectro de la Muerte …
hora lúgubre …
cabalgata siniestra de todas las Quimeras …
frente a este Infierno, el del Dante es un pálido Idilio, carente de todo Horror.

La Verdad no ha unido nunca a los hombres;
Es siempre contra la Verdad, y en torno de una Mentira, que ellos se hacen hermanos, para lidiar contra la Verdad y morir combatiéndola.

Yo he derribado muchos ídolos, y tengo el orgullo de no haber creado ninguno;
Aquél que crea un Idolo es para adorarlo; y aquel que adora, confiesa que hay algo superior a él, que merece su adoración;
Yo no he sido nunca bastante humilde para crearme un Idolo, ni bastante vil para adorarlo;
¡¿Autolatría?!
sea…
¿Ególatra?
lo fui …
hoy todo culto, hasta el de ese Dios Ego, que adoré tan vastamente y tan descomunalmente, amenaza desaparecer, o va desapareciendo de mi corazon …
se desvanece …
se evapora …
se borra …
como un miraje …
Yo no he tenido una filosofía;
Encastillarme en un sistema me parece una esclavitud, una autocrueldad;
Ser el Apóstol de una doctrina, sea; pero ser el prisionero de ella, no;
Ningún hombre de Sistema es un hombre libre …
Los sistemas son una cadena, y encadenan;
Toda filosofía exclusiva es Dalila;
Ella mutila al filisteo que la adora; y los filisteos de hoy, no tienen fuerza bastante para derruir ningun templo, después de su mutilacion;
Se conforman con alzar otros … en el desierto, como los esclavos que construyeron las piramides …
Monumentos de Esclavitud.

Yo daría toda mi Gloria por una juventud, por haber sido joven, por haber amado, haber gozado, haber vivido … haber tenido una aurora, y haber soñado en el corazón de ella …
¡¿es a causa de no haber tenido una juventud que la Naturaleza me premia retardando en mí los efectos agresivos de la Vejez y haciendo retroceder a ésta, conservándome el aspecto físico de una juventud tardía?!
tal vez …
todo es ilógico en la Vida … hasta la Vida misma …

Frente a la Verdad y la Mentira es inconcebible la cantidad de Abnegación que se necesita para permanecer honrado;
Para decidirse por la Verdad se necesita tener un loco amor al fracaso, y hacer el gesto demente de volver la espalda a su propia Ventura;
La Mentira salva siempre, y es inagotable la selva de laureles de que dispone para coronar a aquellos que la sirvieron;
Ninguna Verdad ha salvado al Hombre que la dijo: y los que la escucharon no tuvieron bastantes cardos espinosos para coronar con ellos a aquel que la reveló;
Sin embargo, siempre Habrá un Hombre que diga una Verad: porque el Martirio es una voluptuosidad …
La Voluptuosidad de las almas colocada más alto que la Verdad y que el Martirio; Voluptuosidad de las cimas y de las águilas, que engendran su Ventura en el corazón helado de la soledad.

Yo no creo que ninguna Verdad muera: ningún Error tampoco;
Ellos coexistirán eternamente;
El uno vive a causa del otro;
Son el equilibrio de toda Ideología;
¿cuál es la Verdad?
¿cuál es el error?
cada día tuvo su Verdad;
lo que es Verdad hoy, es error mañana, y viceversa;
el mundo marcha así escoltado por esos dos fantasmas;
¡Ay!, lo que es más ridículo, sacrificándose por ellos.

¡Es increíble!, ¡cómo un gran Dolor nos hace lúcidos!, y cómo una gran Ventura nos aturde, hasta idiotizarnos.

Hay horas en que vemos nuestro corazón inerte, como un muerto extendido en su féretro,
Sentimos una gran Piedad por él, y le perdonamos todo lo que nos hizo sufrir;
Pero … ¿fue él, él que nos hizo sufrir?
¿fuimos nosotros la causa de sus Dolores?
¿fue la sombra del corazón sobre nuestra Vida la que la hizo tan cruelmente dolorosa?
¿fue la sombra de la Vida sobre nuestro corazón la que lo hizo tan inmensa, tan inconmensurablemente triste?
¿quién lo sabe?
la Vida es una Interrogación .

Agosto, 1921

A mi Madre debo el más bello y más funesto don de mi Vida: el de mi Sensibilidad;
Esta mi sensibilidad, que me hace apasionarme por todo lo que es débil, desamparado, ultrajado, por todo lo que sufre, por todo lo que llora … esa fatal tendencia a conmoverme ante todos los infortunios, y a querer dar mi Vida por remediarlos, esa fatal Pasión del Sacrificio, que ha sido el fracaso y la Gloria de mi Vida, es a mi Madre que la debo;
Porque mi Madre era ese producto también de decadencia, que se llamaba: una
Santa;
La más bella flor de Mansedumbre, abierta en los jardines de la Vida;
Mi espíritu de combate, mi agresividad, este valor inconsciente, que me hace arrojarme sobre los peligros como sobre una presa, ese morbus altruista, que yo llamaría mi Heroismo, es de mi Padre que me viene, porque el fue ese algo decadente y fatal que se llama: un Héroe;
En esos dos polos étnicos se apoyan mi Fuerza y mi Debilidad;
Porque fui como el producto de una águila que hubiera logrado fecundar una paloma.

La mengua de la mayoría de los escritores es ser habituales a la gente que lee …
Yo no soy habitual sino a la gente que piensa.

Aquel que se conoce a Sí Mismo no podrá nunca conocer a los otros;
Aquel que no se consume de su propio Amor será consumido por el Amor de los otros;
Sólo amándonos más que al Mundo, podremos hacer algo por el Mundo, si lo amamos.

Vivir en paz con nosotros, eso es muy fácil …
Basta con vivir lejos de los otros …
Vivir en paz con nosotros mismos, he ahí lo imposible …
¿como podríamos vivir lejos de nosotros?

Septiembre, 1921

La Castidad no existe sino en los niños, y su verdadero nombre es Inocencia, es decir, ignorancia del Mal;
Lo que en los hombres se llama Castidad, no es sino la Abstinencia, la privación del placer sexual, la estrangulación violenta del Amor;
La Castidad es el último grado de la Corrupción; el Sadismo Místico, el Ascetismo de la Crápula;
Por eso, no hay mente más corrompida que la mente de un asceta;
Y no digo de un Santo, porque lo que se ha dado en llamar tal, es un híbrido de loco de pícaro y de idiota, que no alcanza a elevarse a nada, ni siquiera al culto sistemático de un Vicio;
En cambio, el asceta, el místico, el monje , esos alucinados por el fantasma del Pecado, esos son los Sádicos de la sensación, la ultima expresión de lascivia ideológica …
En el imbécil empeño de estrangular la Serpiente del Paraíso, terminan por violarla …
Y es ese contacto repugnante con la bestia lo que ellos llaman su Virtud.

Para mí, todos los fundadores de religiones son despreciables, porque son fundadores de servilismos mentales;
Toda Religión es una Esclavitud: todo culto, es un culto de Siervos;
Sólo los destructores de religiones tienen un valor real ante mis ojos: ellos libertan;
Matando al Idolo, matan la Idolatría, y hacen poner en pie al Idólatra …
Nada hay más vil, que un hombre de rodillas ante los dioses, o ante los hombres;
Toda adoración, es una afrenta.

Septiembre, 1921

No somos sino una forma transformada, que se transforma a su turno;
La Mutación, es la Ley de la Vida …
Sólo ella es eterna …
Lo que es transitorio es la Forma …
Miserables formas, proyectadas sobre el Abismo de la Eternidad, destinadas a cambiar siempre, y a no morir jamás …
Eso somos.
Los átomos, se agregan y se disgregan: eso es la Vida;
Una danza de átomos: eso es la Muerte;
Ambas no son sino dos apariencias …
La vislumbre de una concatenación de realidades inexplicables .

La Vida no muere nunca: la Muerte, no es sino otra forma de la Vida;
Todo dentro de la Materia Indestructible.

Septiembre, 1921

Un Renacimiento, está mal dicho;
nada nace, nada muere en el seno eterno de la Vida, de la cual la nuestra no es sino un reflejo y una forma;
Nada fenece, todo continúa;
Lo Humano … lo Suprahumano, todo eso no es sino lo Eterno, en el seno del cual vivimos, y a causa del cual no morimos jamas.

El Equilibrio es la ley de la Vida;
Hay horas en que ráfagas siniestras inclinan hacia un lado la nave de nuestra ventura, que creemos que va a hundirse …
Y basta un soplo del viento del Destino, el capricho de una ola de la Fortuna, para que la barca se enderece de nuevo, y siga erecta, oyendo entre sus mástiles enhiestos cantar la canción de la Esperanza.

Septiembre

Nada puede arrancarnos a la fatalidad del Amor;
Este no hace sino cambiar de formas, y siempre un gran amor nos posee; y el más grande de todos los amores es el Amor de la Humanidad …
El tiene el secreto de las más acres voluptuosidades

Ningún otro amor ha llevado al sacrificio más bellas almas: por el murió Jesús,
Por el murió Sócrates …
Y Giordano Bruno …
Y Jose Martí …
El es la nueva escala de Jacob, por la cual los más nobles mártires han subido al cielo de la Inmortalidad.

Verdaderamente la idea que tenemos del Mundo no es sino una adaptación que hacemos de él a nuestra propia sensibilidad;
Dice un colombiano, en un Diario del Ecuador y en una especie de paralelo que hace entre Nietzsche y yo, que en mí se notan las mismas aberraciones mentales que el filósofo de Zarathustra, y que ascendiendo la línea de mis antecesores, “ no se encuentran entre ellos sino locos y suicidas” …
Queriendo calumniarme, dice casi una Verdad el incipiente detractor, porque muchos de mis antecesores, casi todos, han vivido y muertos atacados de esa divina vesania que no Habrá tocado nunca la mente de los antropoides ancestrales de aquel que los insulta: la Locura de la Libertad;
Por esa locura murió mi Padre, a causa de heridas de Guerra, a los 37 años de edad, y uno de mis tatarabuelos murió ejecutado cuando la rebelión de los Comuneros del Socorro …
Y mi abuelo materno, murió a los 30 años, acosado por la Jauría Clerical, por ser el único libre-pensador de su tiempo;
Y otro abuelo materno murió combatiendo por la Libertad al lado del General Cabal, en la Guerra de la Independencia …
Esos son los locos de mi raza …
Esos son los suicidas …
No enfermarán nunca de esa locura, y no morirán nunca de esa forma de suicidio, aquellos que me detractan … Yo he sido loco de esa divina locura: y le he sacrificado mi Vida, en un lento suicidio de luengos años
Conservo la Divina Tradición, y, tal vez por eso me han llamado “el Divino”.

Septiembre, 1921

Nietzsche, es en el fondo cándido, como todo Genio;
Por eso supone en Ecce Homo que su libro contra Strauss acabó con la Gloria de aquel filósofo …
Miopía intelectual …
Ingenuidad …
En Literatura, en Filosofía, en Arte no se destruye nada no se acaba con ninguna reputación, por mediocre que sea …
Los parásitos, los trepadores, las plantas rastreras tienen tanta vitalidad como las encimas, y más fecundidad que éstas ...
Los grandes árboles tienen que sufrir a veces su ambición y servirles de sustento, y aun de escala para ascender …
¿qué hacer?
Así es la Vida … pero comprendo toda la inanidad de la Obra de Nietzsche, frente y contra la Obra de Strauss, la inanidad, la infecundidad, la inutilidad de la Crítica …

Cierto periodista portugués, en un diario de Oporto, dice haberme visto ocasionalmente en Madrid y que yo tengo la elegancia de un “clubman”;
un “sportman” provecto, de regreso de un Steeplechase Yo … que no he pertenecido nunca a ningún Club, ni siquiera al de los solterones “bachelors club”, de Londres; que no he practicado ni practico ningún “sport”, ni siquiera el del “reclame” en que otros son tan hábiles, que hace doce años que abandoné la esgrima, desde que vi que los sablistas profesionales usaban también la espada para defender sus fechorías: y que no voy a carreras de caballos, y no he visto sino un Derby hace treinta y un años (1890); y no conozco un estadio de juego de pelota, ni he ensayado siquiera el “football” …
Yo un “portman” …
Eso es forzar la fantasía hasta lo inverosimil …
¿no puede tenerse una elegancia personal, fuera de toda colectividad? …
¡ cómo es de inexorable la ley de los rebaños !

Las cosas son visibles, pero no son comprensibles: son un fragmento del Misterio;
En eso estriba toda su Belleza.

El esoterismo, es una religión más esparcida de lo que generalmente se cree;
Todos la practicamos sin saberlo, porque todos llevamos dentro de nosotros una cantidad enorme de Misterio, que no revelamos a los otros, y no nos es revelado nunca a Nosotros Mismos;
Cada uno de vosotros, es un fragmento de Misterio que anda, y tiene las apariencias de vivir …

Si se pudiera dominar su corazón se habría dominado su vida …
Pero … es una esclavitud a la cual no queremos renunciar;
Y los pocos ratos de ventura que tenemos, se lo debemos a esa abyecta Tiranía del corazón … a la cual debemos también todos nuestros Dolores, y todos nuestros fracasos.

La mayor parte de los hombres viven como quisieran ser, y no como son; de ahí nacen todos sus desastres.

Arguir, no es razonar;
Los locos arguyen siempre: y los médicos dicen que los locos carecen de razón, ¿tendrán razón los médicos?

Una mujer es necesaria a la Vida: una Esposa, no;
Y eso, porque sin el amor no puede vivirse: y sin el Matrimonio, sí .

Si queréis ser creídos, engañad;
El Hombre no cree nunca la Verdad.

Septiembre 12

Corrijo pruebas de Némesis correspondientes a este mes; es una catapulta
¿qué móvil me impulsa a empeñar estos combates sin ninguna esperanza de Victoria?
mi quijotismo será incurable; yo lo sé.

El Amor nos abandona, es verdad …
Pero … el deseo del Amor, no nos abandona nunca;
Por eso, todo Viejo es un Tántalo, condenado al tormento de la sed;
Con los labios tendidos hacia la fuente, que oye sonar muy cerca, y hacia la cual no puede ya marchar.

Yo gusto de meditar en la Muerte, de acariciar la idea de la Muerte, como una definitiva y apaciguadora Esperanza;
Tal vez es una desgracia, para el Misticismo Contemplativo, eso de que yo haya perdido la Fe Religiosa, porque habría escrito muy bellos libros sobre la Muerte …
Pero … con religión o sin religión, ¿es que vale algo este miserable gesto de vivir?
Sueño de una larva en perpetua espera de las alas.
La Vida va hacia la Muerte como un río va hacia la Mar;
¿dónde está el alveo de ese río?
¿dónde el mar que ha de recibirlo en su seno?
son los dos polos del Misterio: y el Misterio es el alma de la Vida.

Sólo un Hombre Honrado puede ser un Solitario …
Un hombre con la conciencia turbada por un crimen, o siquiera por el dolor de una falta muy grave, no podría refugiarse en la Soledad, sino para morir de pena; y eso, porque en la soledad puede huirse de todo, pero no puede huirse de Sí Mismo
Y un Yo culpable, debe ser testigo bien difícil de hacer callar;
Yo no sé lo que será el Remordimiento, pero debe ser el más cruel de todos los Dolores …
Un dolor que debe crecer en la soledad, como un fantasma que toma forma, para estrangular su víctima …
¡bendita sea mi Soledad, por ser tan pura!
la misma sombra de mi Dolor, es amable en ella …
porque mi Dolor viene del mal que otros me hicieron, ya que no hice mal a nadie …
ninguna víctima pide al cielo justicia contra mí …
¿podrán decir eso todos los hombres?
mi vejez se anuncia tranquila, como una puesta de Sol tras los esplendores de una Selva,
he combatido mucho …
mi vida ha sido eso: un Combate;
he sido vencido, y he vencido …
mis derrotas han sido las derrotas del Derecho; y mis triunfos han sido los triunfos efímeros de la Libertad;
en la alternativa, he preferido siempre ser vencido con las grandes causas, que triunfar contra ellas, y he podido decir con Quinto curcio: “He preferido
verme compadecido por mis derrotas, que tener que enrojecer de mis victorias”;
y soy feliz de que mi Orgullo pueda decir estas palabras sin que mi voz tiemble al decirlas …
son la voz de una Conciencia pura, y no son, como serían en otros labios, un balbuceo de Temeridad;
la Soledad vive de sí Misma; y las almas que la habitan no pueden vivir sino de su propia pureza, es la única atmósfera respirable a almas como la mía: y vivo en ella como una sombra antes de desaparecer en la Sombra Eterna, de cuyo vientre surgí; larva en la tiniebla que es el Hombre.

Septiembre, 1921

¿A qué intentar reproches a la Vida?
ella es inocente del Mal que nos hace, y tal vez lo sufre como nosotros …
vivir, es sufrir …

Viendo los ojos y los cabellos de ciertas mujeres, se comprende que hay algo mas peligroso que los mares ignotos … y las montañas vírgenes …
Algo en que pueden naufragar muchas almas y extraviarse fácilmente muchos corazones:
mares de Pasión …
selvas de Voluptuosidad …
los labios y las manos se tienden hacia ellos, en un gesto de Amor y de Conquista …
canta la Mar …
canta la Selva …
es la Voz de la Muerte, que canta en la selva y en
la Mar …

Septiembre, 1921

¡Que extraña crisis mental me asaltó ayer! ¿cómo se llama ese país, a cuyas fronteras llegué, mi hijo lloró al verme, y yo estuve a punto de llorar, nuestras dos miradas se encontraron en el fondo de un abismo,
trágico? …
¿crisis mental?
dije mal … crisis nerviosa …
inquietud …
una alta Tristeza …
tan alta, tan enorme, que al abrir sus alas desmesuradas me ocultó el Sol … y me ocultó la Vida, y quedé ciego en el fondo de la Muerte …
cuando volví en mí, mi hijo lloraba, estrechándome en sus brazos;
yo no podía llorar…
y hubiera dado mi frágil vida por una lágrima …

Yo no leo los escritores muy leidos, muy manoseados, muy elogiados … los creo mediocres…
No se puede ser popular, sino a condición de ser vulgar;
Las cimas no son familiares sino a las águilas…
Su ascensión fatiga…

Pobre Federico Nietzsche;
El, que fincaba su orgullo en ser un Inactual, ¿ que diría, si abriera los ojos, y viera como es hoy un escritor de Actualidad ?
De tal modo, que no hay imbécil que no lo lea, y gacetillero que no lo cite …
Terrible castigo a su orgullo, tan enorme y tan legítimo …
Hay que fijarse que yo digo: lo leen, lo citan; no digo: lo comprenden …
Eso es distinto …
Eso es un triunfo que no le es dado a los grandes escritores sino por dosis infinitesimales,
Y Federico Nietzsche fue un Grande Escritor.

Octubre 7

Recibo carta de Mario Turiello, el glorioso escritor italiano, autor entre otros libros del Cahier Noir;
el más alto discípulo de Leopardi, me escribe desde Nápoles, donde reside;
se queja de mi Silencio, y me habla de su Mal …
la Neurosis…
la Neurosis …, que no lo deja vivir, y que lo tortura y no lo mata;
Su pluma traza circuitos de rayos …
me siento mal …
esa carta me turba, me contagia …
Pienso miedosamente en Ruskin …
en Nietzsche …
Me parece oír un coro de aullidos en la noche, desconcertante …
Terrible momento aquel en que el Genio se convierte en un espectro que anda, gesticula y habla …
El espectro de Hamlet.
No es verdad que mi Madre se pudre bajo la tierra;
Ella vive …
Vive en mí …
Vive al lado mío, de tal manera, que hay momentos que percibo el perfume de su aliento, como si me besase, y siento el temblor de sus manos sobre mi cabeza, con el mismo gesto conque solía acariciarme;
Frente a mi grande Amor, la Muerte es impotente
El Amor mata la Muerte.

Octubre

Es ahora, que mi oído principia a hacerse tardo, que oigo cantar más bellas cosas dentro de mí …
Las armonías interiors se centuplican, como enternecidas de este nuevo Dolor, y dispuestas a embellecer esta nueva Soledad …
Así como cuando cerramos los ojos es que vemos mejor dentro de nosotros mismos en los dramas dolorosos de nuestro corazón;
Es a medida que nos apartamos más de los otros, que nos encontramos más a nosotros mismos;
Tal vez la Muerte no sea sino eso: el encuentro de nuestro Yo Verdadero; la posesión absoluta de él.

Diciembre

Lueve, llueve, llueve …
La lluvia tiene el privilegio fatal de hacerme triste
Toda lluvia me parece una lluvia de cenizas cayendo sobre mi corazón.
Para mí, la ausencia del Sol es como una interrupción en la Vida, una catalepsia del Cielo; siento la languidez de una planta, fanatizada por el astro ausente;
Mi única tristeza en la tumba, será ésa: no ver ya el sol;
¿no lo veré?
¿se cierran para siempre los ojos de los muertos, sin conservar memoria de aquello que amaron tanto?
¿no llevaremos al sepulcro, en las pupilas inertes, un reflejo de Sol, una aglomeración de luz, capaz de alumbrar la noche de la Eternidad?
seguro que no …
y eso es muy triste …
los gusanos, al devorar nuestras pupilas, tal vez devorarán en sus fibras delicadas el último rayo de luz que vibró en ellas …
tal vez …

Nota del Editor: El escritor italiano Mario Turiello, citado más arriba por Vargas Vila, fue el que le indicó que la conclusión logica del pesimismo de ambos era el budismo como concepción agnóstica y racio-vital del hombre y el mundo.

Diciembre

Hay momentos que me siento de tal manera dominado por mi Alter Ego, el Otro Yo, que hay en nosotros, que mi Vida Normal desaparece, se me escapa, no podria definirla, bajo la presión de ese Imperativo Categórico que me absorbe, matando en mi toda sensación que no sean las que dimanan de él
Y pienso que la Vida es una bien lúgubre fantasía, el capricho de un dios que nos tortura sin tener conciencia de su capricho ni de su Divinidad.

Diciembre

Vivimos siempre en espera de la Ultima Revelación
Y ella no viene, sino cuando ya no podemos revelarla a los otros;
La Muerte es muda …

Yo no amo sino los libros y los acontecimientos que me hacen pensar;
Los que no me hacen sino sentir, los amo muy poco
Por aquellos que me hacen reír, siento una antipatía instintiva …
La Vida es, para ciertos seres, algo muy triste y muy grave para que puedan dejar vagar sobre sus rostros esa mueca de gusanos ahítos que se llama: la Alegría.

Lo que caracteriza a los grandes escritores es que, leyéndolos, se percibe una voz que es exclusivamente suya;
Y ¡Poder del Genio!, es después de muerto que esa voz adquiere mayor belleza, y tiene más rara musicalidad …
La Poesía de todo lo fenecido la hace más extrañamente sugestiva, y es como el Ruiseñor de la Muerte posado sobre el rosal crecido en una tumba, cantando en la Soledad la canción de la eternidad, que ya conoce.

La Belleza está en nosotros, en nuestra alma;
La llevamos en nuestro corazón y la reflejamos sobre los seres y las cosas que nos son amadas …
Todo lo que miramos con ojos de Belleza, es bello, y es por eso que lo amamos.

Muy raras veces, o casi nunca, sentimos vergüenza de las cosas que decimos;
En cambio, si dijéramos todas las cosas que pensamos, el bermellon del mundo se agotaría sobre nuestras mejillas …
Y eso, porque nuestro corazón y nuestro cerebro son en ciertos momentos tales alambiques de Sensualidad Inconfesable, que con el jugo que destilan serían capaces de intoxicar al Mundo, si el Mundo no estuviera ya intoxicado por peores Sensualidades, que tiene, como nosotros, el Pudor de ocultar …
Es necesario a veces desgarrar nuestro corazón;
El nos perfuma, como el sándalo herido …
Hay en el Dolor una muy alta y muy secreta Voluptuosidad, que sólo saben extraer de él las almas que han sufrido mucho …
Aquellas para las cuales el infortunio no tiene ya secretos;
Nada hay igual a la divina serenidad que se apodera de nosotros después que hemos agotado y vencido las grandes tormentas morales, que no pudieron abatirnos, y nos dejaron en pie con la divina ataraxia de una Estatua;
La Insensibilidad de la epidermis de un dios.

Tal vez, el emblema Verdadero del amor Propio, es el caracol;
Y eso, al decir de los zoólogos, la Naturaleza dotó a cada uno de ellos de los órganos de amor del macho y de la hembra, y así para amar no tienen necesidad de salir de su concha, ni buscar a nadie: se bastan a sí solos, cuando sienten el deseo de amar, o mejor dicho de amarse, que debe asaltarlos con frecuencia, vista la facilidad para satisfacerlo;
¡Ay!, pero están privados de un gran placer: no pueden quedar viudos sino muriendo;
¡cómo la Naturaleza es equitativa!

Los libros sin talento gustan enormemente a la Multitud, porque son los que la representan;
Tienen su altura y no le hacen sombra;
Eso les basta para amarlos;
Son sus hermanos;
Fraternidad de borregos y de ánades;
Orgullo de un cerdo, que ve reproducirse su figura en el agua fangosa de una piara.

Diciembre

Esperar de los otros el Consuelo o la ventura es la más vil y la más inútil de las mendicidades;
Es preciso bastarnos a nosotros mismos …
Y hallar en nosotros mismos la sombra de la Ventura que nos falta y el rayo de consuelo que deseamos …
Amarnos y consolarnos tristemente …

Diciembre

Marinero, rema , rema …
Ya la orilla está cercana …
Con la luz de la Mañana la veremos;
El estuario …
Nos anuncia ya la playa …
Donde un triste sol desmaya sobre un fúnebre osario

Pocos golpes más de remos …
Llegaremos …
Y los remos echaremos a ese océano …
Y cogidos de la mano marcharemos …
En la lívida penumbra …
Que no alumbra,
Luz ninguna,
Y en la duna más vecina,
Hallaremos la morada …
Tan deseada …
Y tan tierna …
La morada que es eternal, y que nunca se derrumba;
Nuestra Tumba …
rema, rema, fuerte mano …
que ya el Puerto esta cercano …
la distancia es muy angosta …
¿ves la costa?
remos … remos …
llegaremos …
la distancia salva, salva …
¿ves el alba?
Mano fuerte …
Que ese Mundo tan cercano, es el Mundo bello, arcano de la Muerte.



1922

Enero, Barcelona

Quién no ha vivido siquiera una hora de amor, no ha vivido su vida …
¿verdad?
¿qué es entonces una larga Vida sin Amor, ofrecida en holocausto de la Soledad?
un cactus del Desierto, abriendo en Silencio su corola llena de perfumes, como un homenaje a las estrellas, sus hermanas vírgenes de todo Amor, y solitaria como él …

Los grandes silencios se asemejan a los grandes adioses;
Son una interrogante en lo Infinito, y son tan dolorosos y angustiantes, que cuando volvemos a encontrar la Palabra, quisiéramos besarla con Amor
Como a un ser muy querido, que vuelve a nuestros brazos, después de una larga ausencia …

Yo no sé pensar sino en imágenes;
En mí, todas las cosas cantan mi cántico interior;
Si me hubiera sido dado expresar todas las armonías íntimas que sinfonizan en mí, ningún poeta de mi tiempo, ni de todos los tiempos, me habría superado, ni siquiera igualado, en la musicalidad de la dicción, ni el fulgor de las imágenes.
Desgraciadamente, el lenguaje es siempre inferior a nuestras emociones, y más sirve para desvirtuar nuestro Pensamiento que para expresarlo.

Yo no tuve Maestros;
Sólo me fue dado tener discípulos;
Intelectualmente mi Raza principia en Mí;
¿se perpetuará?

Febrero

El Romanticismo no es una cuestión de escuela: es una cuestión de Temperamento: se nace romántico
No así el Pesimismo ;
El Pesimismo es una concreción amarga del Pensamiento que obedece siempre a una causa externa que lo desarrolló;
El Romántico nace: el Pesimista se hace;
Chateaubriand, Lamartine, Gautier, Saint Beuve no pudieron ser sino lo que fueron: románticos;
Vigny, fue un Pesimista Oral, que estranguló su corazón, para no ser un romántico;
Fue el Impasible, como el Destino del cual fue tan bello cantor;
Victor Hugo no fue romántico ni pesimista: fue lírico;
o más que lírico, fue: el Lirismo;
Alfred de Musset no fue ni romántico, ni lírico: fue el Sentimental Voluptuoso, y a veces elegíaco;
Fue envidiado y extraviado por George Sand; esa extraordinaria mujer; su deseo de hacerse varón, no lograba sino feminizar sus amantes; ella fue la tisis de Musset; la tisis de Chopin; al único que no logró matar fue a su marido; se conformó con traicionarlo
Stendhal nació romántico y sentimental, y empleó toda su Vida en hacerse pasar por lo contrario;
Ese fue su error; y ésa la causa de lo incompleto de su Obra;
Balzac, desconcierta por su Mole: un constructor de Pirámides;
Se impone por su enormidad, no por su Belleza …
No había en él un átomo de Poeta; fue el artesano de las letras, no el Artista;
Flaubert es, tal vez, el autor más sensitivo que haya manejado una pluma , y por eso fue el más artista;
¿Villiers de l’Lisle Adam fue un romántico?
Romantizaba, sí …
Pero fue mas bien un sensual, por no decir que un sensualista;
Su Eva Futura, es la Eva de ese Nuevo paraíso;
Barbey d’Aurevilly fue el romántico medioeval, decorativo y decorador, enamorado de una belleza extraña, de un catolicismo exterior y ornamental …

Hay escritores de mujeres y para mujeres;
Ellos no logran salir nunca de la Frivolidad;
Razonan como sus ídolos, si es que sus ídolos razonan.
Hay dos cosas que no he podido hacer nunca con éxito: sacarle punta a un lápiz, y hacer un chiste;
Y eso de los chistes me parece algo asi como empeñarse en sacarle punta a las ideas, o al menos a las palabras;
Yo he hecho Ironía: eso es otra cosa;
La Ironía es intellectual; el Chiste no;
El Chiste es la intelectualidad de los lacayos y de los cocheros.

La Vida se compone de una serie de paisajes interiores, de los cuales, algunos se graban tan profundamente en nuestra alma, que ya no se borran jamás …
Y ellos, son esos lugares de Idilio o de Desolacion , en los cuales hemos amado mucho, o hemos sufrido enormemente …
Lugares consagrados por la música de los besos o el rocío de las lágrimas …
Sólo el Amor y el Dolor inmortalizan las cosas de la
Vida …
Aún en esta edad sin emociones, cuando el Olvido penetra en nosotros como una atmósfera, y nos hace ciegos y sordos para todas las cosas del Pasado, ¿en dónde se detienen, en dónde se placen los últimos recuerdos, como la última llama de un incendio, que besa cautamente las cenizas?
En aquellos parajes ya lejanos, en que el Amor nos hizo gozar hasta el éxtasis, o el dolor nos hizo sufrir hasta las lágrimas …
El Amor …
El Dolor … toda la Vida.
Es por la avenida de la Soledad, que se va suavemente hacia la Muerte …
Sin ruido …
Sin tumultos …
Es en la Soledad que pensamos más tenazmente en la Muerte …
Su sombra nos hace compañía …
Nos espera …
En ciertas ocasiones parece hacerse tangible, y dialogamos con ella …
El Mundo no interpone sus velos de Mentira, entre ella y nosotros;
De esa diaria contemplación nace esa divina serenidad.
El “fardo de lo Incomunicable”, de que habla Quincey, es verdaderamente muy pesado;
No saber decir ciertas cosas es peor que no poder decirlas;
¿por qué la palabra no es bastante para revelar ciertos sentimientos?
tenemos miedo de disminuirlos, expresándolos …
sabemos que no podríamos sino balbucir lo que debiéramos decir …
y callamos, y elevamos el Himno del Silencio ante ese altar de Cisnes Degollados.

Marzo, l922

El Hombre, queriendo embellecer la Naturaleza, no hace sino prostituirla y deformarla;
La Naturaleza no es bella sino en su estado primitivo, en su estado salvaje, ofreciéndonos sus encantos como una mujer desnuda, sin otros atavíos que los rayos del Sol que orfebrizan haciéndola radiosa, y misteriosamente cantan sobre su Augusta Belleza.

Idearium, debería llamarse este Diario mío, porque eso es él;
Un Breviario de Ideas, de sentimientos, de Pensamientos, absolutamente carente de hechos;
¿qué hechos sensacionales puede haber en la Vida de un solitario, tan absolutamente solitario como yo?
eso de ver reflejarse siempre su mismo Yo en el fondo de su corazón y de su cerebro, con una fatigante y pavorosa Monotonía …
algo así como la imagen de un árbol perpetuamente reflejada sobre las mismas agues quietas y morbosas de un estanque … a la luz de las auroras, en el incendio áureo de la tarde, y en la quietud solemne de las noches …
siempre la misma sombra trágica sobre las aguas inmóviles …
pero el árbol tiene nidos y cánticos y estremecimientos de alas y de hojas … el Amor vive en él …
¿y en mi Alma Solitaria?
el Hastío …
el lúgubre Hastío, las aguas estancadas, las aguas muertas de la Monotonía;
y sobre ellas, la Sombra de mi propio Espectro, proyectándose desmesuradamente …
una Soledad, en el corazón de otra Soledad, cerca al Estigia Sombrío, donde los remos de Caronte hacen una música suave.

Marzo, l922

La Filosofía es el el filósofo, y mientras vive solo en él, y es el motivo de sus actos personales, no puede ser Mirada sino como un hecho psicológico y tratada como tal;
El Pesimismo de Schopenhauer, por lo que respecta a su temperamento, es de orden psicológico y aún patológico, como el amoralismo de Nietzsche, el fatalismo de Leopardi o el visionarismo de Pascal; pero desde que se reflejan en su época y la influencian y la informan, son ya hechos sociológicos, de los cuales se desprenden infinidad de fenómenos colectivos, nacidos de ese morbus mental, y con una influencia decisiva sobre los acontecimientos de los pueblos y los grandes gestos de la muchedumbre; es por ahí que la Filosofía entra en la Sociología, y la Sociología se hace el alma misma de la Historia
Para no ser mimado, trato de ocultar que estoy enfermo;
La inquietud de los seres amados me tortura más que mi propia inquietud;
Hoy, en la mesa, a la hora de la comida, mi hijo debió de notar algo anormal en mí porque me preguntó sobresaltado;
¿qué tienes?
yo lo oí apenas, como si hubiese estado en el fondo de un pozo muy hondo;
sin embargo, fingí sonreír, inventé una anécdota alegre … pero no me atreví a mirarlo a la faz, porque en aquel momento todos los objetos, y su rostro mismo, se borraban ante mí, como un miraje muy lejano.
No es difícil hallar un cerebro claro, lo que es difícil es hallar un claro corazón.
Es allí que se aglomeran todas las tinieblas …
La milagrosa Gruta del Dolor.

No creáis en la fe de Pascal: ese hombre no creyó nunca;
su Vida fue un esfuerzo para creer, y por convecerse a Sí Mismo y a los otros de que realmente creía;
de ahí su Elocuente Furor y su Lirismo exagerado, que era como una flagelación colérica sobre las carnes desnudas.

No es en los labios que se bebe verdaderamente el alma del ser que amamos: es en los ojos;
El beso en los ojos ciega, con el temblor de una divina ceguedad, como producida por un deslumbramiento, y quedamos largo tiempo en tinieblas, como si nuestras pupilas se las hubiese bebido el Sol.

Hay escritores que no pueden ser definidos;
Escapan, por ilimitados, a toda mesuración;
Y por complicados, a toda definición;
Eso exaspera a los críticos, que no pudiendo abarcarlos, renuncian a
comprenderlos, y no pudiendo definirlos, se conforman con insultarlos.

Yo no soy absolutamente libre, gozoso, personalísimo, sino en las páginas de este Diario, donde dejo expandirse mi alma, como un gran río que sale de la montaña tenebrosa para correr en la llanura, libre bajo el Sol …
Aquí habla mi corazón en Soliloquio, y si mi diálogo es con lo Infinito, lo desconocido, lo misterioso, sin ninguna preocupación libresca, fuera de toda gama literaria …
Mi espíritu vuela aquí solo y libre, como un pájaro en la montaña;
Me embriago de mis propios cánticos, y en ocasiones, me parece sentir el ruido de mis propias alas
Las alas de mi Espíritu, llenando con su vuelo la Soledad.

Ninguna Obra puede tener de nuevo sino lo que tiene de personal;
Toda Vida es esotérica, y revelarse es su sola Originalidad; por eso sólo el subjetivismo es original …
Nuestra Visión de la Vida, nuestra concepción de la Vida,
lo que la Vida proyectó en nosotros, ésa es la sugestión extraña , irresistible, de los libros de Memorias, y de todo Diario Intimo;

Esos libros son el desgarramiento de un Misterio, la revelación de un mundo espiritual siempre extraño y siempre nuevo …
Hay en cada uno de esos libros un grito de virginidad desgarrada;
Una virginidad que se entrega para ser violada, y llena el espacio del perfume de sus velos en holocausto.

La sed del alma es infinita; y sin embargo, la calma una gota de Ideal, ofrecida por la mano de nuestro propio Dolor;
Divino y embriagante licor, bebido en una copa tan pequeña que tiene el tamaño y el color de una lágrima en la cual brilla el Sol.

Abril, l922

Ser el poseedor Consciente de Sí Mismo, es el gran secreto para poseer el alma de los otros;
El Dominio del Mundo principia en el Dominio de nuestra propia alma;
Es después de vencernos a Nosotros Mismos, que podemos vencer a los Otros;
Todo Libertador, es un Esclavo Libertado.

La reconstrucción de un Hombre Histórico, según los otros, es siempre falsa, porque aunque lo explique no lo revela;
La biografía no revela sino el Hombre Exterior, cualesquiera que sean las actitudes de Intimidad en que quiera explotársele;
El Hombre Interior, dormirá mudo para siempre en el fondo de su tumba, si no ha escrito un libro de Memorias que lo revele, y en el cual muestre al Mundo su alma desnuda, en una desnudez inerme, como la de su cuerpo cuando salió del vientre de su Madre.

Abril, l922

Días de absoluta y divina Soledad …
Mudo coloquio espiritual con el Misterio …
Completa desmaterialización del Pensamiento …
¿cómo puede llegarse a tal grado de abstracción mental y vaga, y sublime fluidez del Espíritu, siempre en vuelo ascensional hacia las cimas luminosas?
en este Estado de ánimo, la Vida no es un mal;
pero, ¿es esto la Vida?
¿no es la Super-Vida , la Extra-Vitalidad casi divina?
volver a la Vida …
¡trágico plegamiento de alas!
¡icarismo desesperante! …
Caer desnudo sobre la roca y el buitre en perspectiva
¿dónde principia y dónde acaba Dios en este drama sin oyentes y sin fronteras?
¿en los labios de Prometeo?
¿en las alas del buitre?
¿han existido Dios, y el buitre, y Prometeo?
sí, en la mente de un Poeta …
los poetas son eso, los creadores de los dioses;
y han caído de rodillas sobre su propia Creación.

Siento cosas extrañas, y no puedo decirlas …
No puedo quejarme, sin hacer sufrir al más noble corazón que haya nacido hasta hoy sobre la superficie de la tierra; mi Hijo escribe a mi lado, y lo miro con una piedad en que toda mi alma se precipita hacia él, como un torrente.

Abril

Amamos mucho el Amor, porque en el fondo el Amor es tormento;
Y en todo Hombre hay la Voluptuosidad secreta de sufrir.

La Vida no es sino un Sueño en la Eternidad;
Y es cuando entramos por completo en la Eternidad que despertamos de ese sueño.

Es enfermo, y pensando en la Muerte, que yo quisiera creer en Dios …
Sería muy bello morir con esta última ilusión.

Abril, l922

Los sobresaltos mentales que producen la lectura de cualquier página de Nietzsche, son un gran reconfortante, una como gimnasia del Espíritu;
Yo no puedo imaginarme a este funámbulo Sublime sino haciendo piruetas, tal como fue encontrado, ya loco, en las calles de Turín;
Nietzsche fue un dios hecho clown.

La Vida es una ilusión, que no se realiza jamás …
Y ése es su solo encanto;
No ser nunca una Realidad.

Lo Infinito, seduce a causa de su Imposibilidad, lo imposible, es el Miraje Eterno, nunca alcanzado, nunca desvanecido; por eso nuestra Vida es un viaje alucinado hacia el polo Irreal …
Miserables Argonautas de la Ilusión
No tocamos la playa deseada sino cuando hemos ya cegado, con la ceguera eterna de la Muerte …
Las playas de la Eternidad, nuestra Ultima Ilusión.

Mayo, l922

La Vida es demasiado lenta …
¿por qué tardo tanto en morir?
viajero atardecido en los senderos solitarios …
¿a dónde voy que no haya estado?
la Vida no me guarda ya secretos;
sus labios perdieron el poder de las revelaciones …
sólo la Muerte será nueva para mí …
¿será una Ventura?
he ahí la primera que habré gozado;
¿será un Dolor?
he ahí el único que no habré sufrido …
¿será la Nada?
tal vez esa palabra, con sabor de ceniza, será la única flor de Verdad que ha brotado en los labios de los hombres …
los Hombres …
la Verdad …
la Nada …
palabras vanas, como todas las palabras …
voces sin sentido, sonando en el corazón inerte de la Eternidad.

En el rosal de nuestras pasiones, todas las rosas se marchitan, se deshojan , y mueren lentamente …
Todas … hasta la de la Ambición …
Sólo la de la Voluptuosidad estética queda imperiosa y tenaz,
Perfumando nuestra Vida con su perfume de Belleza
La tarde de nuestra Vida es clara, luminosa, a causa del resplandor divino de esa estrella.

Una Fe ciega en Sí Mismo es el más poderoso caudal de Fuerza Psíquica que un Hombre puede poseer;
Eso intensifica el Yo, y la intensificación del Yo, puede no ser el Genio, pero es una de sus manifestaciones;
Un estado de Embriaguez Psicológica, es decir, un estado de Euforia, que levanta el tono vital, es necesario a la concepción de la Obra de Arte, porque el Yo Subliminal no se exterioriza sino mediante esa exacerbación del Yo profundo y latente que hay en nosotros, y que no surge en estado creador sino al conjuro de ese átomo de Divinidad que hay en nosotros, y que se llama la Inspiración.
Mayo

El médico me halla mal;
Yo me hallo bien;
El me receta drogas;
Yo no las tomo;
¿cuál de los dos tendrá razón?

El escaso sentido de la vida es todo esotérico y cabalístico;
Nuestro horizonte psíquico está lleno de signos intraducibles que nos obsesionan, sin entregarnos el secreto de su enigmatismo ;
La Cartomancia y la Nigromancia no han dicho nunca la Verdad, pero han atestiguado una actitud perenne del Alma Humana en buscar sedienta la fuente irrevelada del Misterio;
Esa es la razón de ser de todas las religiones;
Mientras haya Misterio, habra dioses …
Aquél, es el Tabernaculo de éstos.

Junio 22

¡Como me siento mal! y callo …
callo, por no alarmar a mi hijo …
una inverosimil necesidad de quietud se apodera de mí;
¿es que despunta ya en mi cielo la aurora del Nirvana?

Julio

Lo que ha habido de verdaderamente patético en mi Vida, eso ha escapado y escapará a las miradas de los otros; Sólo yo, que me he visto vivir, he extasiado mis ojos en ese foso de claridades infinitas, esa luz interior, a la cual debo los únicos instantes de ventura que he gozado sobre la Tierra …
Fugaces, efímeros, es verdad, pero luminosos y puros como el Divino Foco que les dio la Vida.

Agosto

Entre los más bellos descubrimientos de la Vida pueden contarse los de ciertos rincones de Nosotros Mismos, ciertos parajes de Nuestra Alma, que permanecen ignorados, florecidos de Misterio, hasta donde llegamos un día por senderos hasta entonces desconocidos, y que nos fueron revelados por las fuerzas misteriosas que guian nuestro Ser a través de las peregrinaciones mentales emprendidas casi inconscientemente, como si obedeciésemos al impulso de alas ocultas que se despliegan imperiosamente dentro de Nosotros Mismos , y nos obligan a volar alto, muy alto … y lejos, muy lejos
Y es desde aquellas Alturas y de esas lejanías que vemos en el fondo de nuestras soledades interiores esos divinos parajes hasta entonces irrevelados.

Yo fui un anti-bohemio por excelencia;
La aristocracia de mi espíritu me hizo apartar con náusea de ese fangal equivoco, donde otros se hundieron para desaparecer en él …
Mi época fue bastante vil, para no creer en eso;
Y se dio el raro placer de llamar Petronismo mi amor a la elegancia y dandysmo y mi odio a la vulgaridad
Los bohemios, no perdonaron mi lejanía, me insultaron desde lejos con su voz aguardientosa, y vapulearon mi nombre con los jirones de sus harapos asquerosos;
La Taberna, vociferó contra mí …
Y fue en el yunque de la Taberna que se forjaron imágenes mías, deformadas por el alcoholismo agudo de aquellos medallistas de la Difamación …
Para trabajar esas medallas profanadoras, muchos de ellos se embriagaron del vino comprado con las limosnas que yo les di … añadiendo al placer de la Calumnia la vergonzosa satiriasis de la Ingratitud …

Los paisajes interiores, los paisajes del Alma tienen eso de superior a los paisajes de la Naturaleza, que no pueden ser violados por las miradas de los hombres, ni deshonrados por su contemplación …
No logramos exteriorizarlos nunca …
Y cuando lo ensayamos, fracasamos lamentablememnte, no logrando dar sino un esbozo pálido de nuestras propias sensaciones …
Toda obra de subjetivismo mental es incompleta;
No logramos nunca revelarnos íntegros a los ojos de los demás;
Nuestro Yo interior nos pertenece íntegro;
Y no es sino un reflejo de nuestro Yo el que entregamos a los otros …
Si lográsemos revelarnos, tal vez moriríamos de esa revelación.

Yo no he visto unas manos más inexpertas y mas inútiles que las mías;
Fuera de escribir, yo no sé hacer nada con ellas;
Otros dibujan, otros tocan, otros esculpen …
Yo no …
Mis manos son torpes …
Mis manos son lentas …
Obligado a un trabajo manual, tal vez moriría de hambre, en la impotencia de producir algo con ellas
Ahora aún, son ágiles; aún producen con vigor largas páginas …
¿qué será de mi mañana, cuando ya fatigadas renuncien a trabajar?
cruzadas sobre el pecho, inmóviles y pálidas, ellas serán la única cruz que se posará sobre mi corazón
¡Oh Muerte, cómo eres tarda en llegar para mí! …

Agosto

Borrad de mis recuerdos el recuerdo de mi Madre, y yo podría decir que ningún recuerdo grato duerme en el fondo de mi corazón …
Beguinas de Rodenbach, mirando morir las tardes en los canales de Brujas …
En la esfumación de la tarde, los árboles se hacen negros, como aquellas pintados a tinta por Van Gogh, y que tanto recuerdan las Campanas alucinadas de Verhaeren, obsesionantes como el Misterio

Septiembre 26

El Viejo Madrid desaparece …
Sus últimos vestigios se refugian en los barrios populares
Para ambular romantizando en sus callejuelas, habría que seguir las huellas de Emilio Carrere, el último Poeta Romántico de España, y deslizarse con él hacia
La Plaza Mayor, la Calle de Toledo, la del Olmo, la del Ave María, Lavapiés …
y he quedado perplejo en medio de este Madrid de los Felipes tan manoseados para los menesteres de la escena, por los hacedores de zarzuelas y de sainetes;
Pero eso es peligroso para un hombre sólo, bien trajeado y no muy fuerte de puños como yo …
He renunciado ha hacerlo, y he quedado perplejo en medio de este océano de luz que es el Madrid moderno, hacia el promediar de la Noche …
Y he entrado a mi Hotel, para rememorar en él los nombres de las calles ya dormidas, por donde vagué tan largas horas en años ya lejanos de mi juventud.

Octubre

Tal vez el muro de dolores del cual parece rodeada mi niñez, como una fortaleza de Desolación, impresionó tan fuertemente mi alma, que para apartar los ojos de aquella Realidad tan cruel, los volví hacia la Ilusión, y los adiestré en seguir su vuelo vertiginoso por los cielos vírgenes de lo Inverosimil;
Y fui un Ensoñador …
Dios no fue sino un Ensueño más, una ilusión más de las mil precarias y fantásticas que poblaron el horizonte de mis visiones …
Y la primera que murió …
Las frágiles alas de la Divina Libélula, se rompieron al nacer;
Y el polvo de esas alas no alcanzó a caer sobre mi corazón, ni lo hizo triste …
¿quién ha dicho que el Ateísmo carece de Consuelo?
El Ateo es el Dios de Sí Mismo;
Y esto le basta para consolarse …
El, como el Dios del Génesis, crea sobre su horizonte un Sol …
Y se mira en él, como en el espejo de su Divinidad;
Y termina por adorarse…
Y adorarse a Sí Mismo es la única manera de no envilecer la Adoración.

Noviembre 2

¡Oh , mi Madre! …
¡Oh, mi Mártir! …
¡Oh, mi Santa! …
yo te evoco …
yo te veo …
surgir bella y adorable, al conjuro del Deseo …
¡único Idolo que queda en las ruinas de mi Templo!
Prendo ante ella los mil cirios ardorosos del Recuerdo;
Los avivo ante la Imagen ya nimbada por la aureola de mi Amor;
Y ya envuelta en las nubes temblorosas del Incienso que te quemo: el Incienso de mi Amor vivo y Eterno
Y coloco ante ese altar rosas, rosas, muchas rosas que traídas de los huertos más cercanos tienen aún fresco rocío en sus cáliz y en sus pétalos …
Santas rosas que te ofrendo, en su nítida blancura, de un pálido cándido, incierto, de amarillas nitideces, al igual del que en sus vasos cristalinos los agobian con su peso…
Y postrado ante la Aurora ya lejana de otro tiempo, que ilumina el horizonte de mi Infancia, yo te veo surgir nívea y adorada de las nieblas del Recuerdo
Y me miras con aquellos ojos bellos, de divinas mansedumbres, como lagos nazarenos …
Yo me inclino ante tu imagen …
De rodillas …
Y la beso …
Y levanto en tu loor las plegarias del Ateo …
Sí … mi Madre …
Yo te adoro …
Sí … mi Madre …
Mi único Cielo …
Mi Símbolo y mi Dios …
Eres el solo Dios en quien yo creo …

Noviembre

Tal vez yo no fui sino un Santo fracasado, que perdió las huellas de la fe, y vio a un dios morir entre sus brazos, muriendo el también a causa de la muerte de su fe …
De las cenizas de ese Santo, nació este Rebelde, este ateo enamorado de todas las formas de la belleza, y de todos los encantos de la Voluptuosidad …
Este Esteta Ensoñador, cuyo más bello ensueño fue la Libertad, a cuyo culto consagró su Vida, con una Voluptuosidad de Cenobita, y una Impetuosidad de Apóstol …
Un Asceta sin celda y sin silicios; un Elías Visionario, en espera del cuervo misericordioso que ha de traer hasta su Soledad el agua y el sustento;
Y siente venir sobre el todas las cegueras: las de la Noche y las de la Edad, sin ver la curvatura de las alas del Mensajero Divino dibujarse en la estagnación de su pálido horizonte…
Y morirá de Hambre y de Sed;
El Hambre y la Sed del Ideal.

Conquistar un alma es un sueño tan extraño para mí, como el de conquistar un Continente …
Ninguno de los dos me obligaría a hacer el más leve gesto por realizarlo …
En mí, no hay alma de un Conquistador …
Ni Colón, ni Don Juan, dejaron la simiente de sus sueños en mi corazón …
Esos son Sueños de Hombres …
Los míos son más altos, mas allá de todos los sueños
Son los sueños de un dios …
Yo no aspiro a conquistar: aspiro a crear …
Un Creador, es más que un Conquistador;
El crea los Mundos y las almas que otros conquistan;
Y por ese gesto, iguala y supera a Dios …
El Dios de las leyendas bíblicas.

Diciembre

Yo no leo ya sino a los escritores jóvenes;
Los leo con una avidez inexorable;
Con una intensa pasión de conquistador …
Es de ellos que espero alguna Revelación …
La simiente del Porvenir duerme en sus labios, pronta a caer sobre los surcos vírgenes del Pensamiento …
Sólo ellos podrán decir algo “nuevo” a mi alma fatigada de lecturas, cansada de la estéril monotonía de las cosas ya sabidas, y ansioso aún de saber, de aprender, de hacer nuevos viajes sobre mares vígenes hacia continentes desconocidos;
Los hombres del Pasado, no pueden decirme ya nada nuevo;
Me dijeron ya cuanto tenían que decirme …
La Ciencia se agotó en sus labios …
hasta los horizontes de la Leyenda se cerraron en sus manos, como un abanico gigantesco, sobre los cielos sin Misterio, profanados por todas las exploraciones del Espíritu …
De Homero a Hugo, todos los bardos, todos los poetas, los historiadores, los científicos, me lo han dicho todo …
Los Hombres del Presente, ¿qué podrán decirme que ya no lo hayan dicho, que yo no sepa ya?
Sólo los Hombres del Porvenir, pueden traer una partícula del Misterio, un átomo Irrevelado, en sus labios que tiemblan de lírica emoción …
Y tal vez van a decírmela …

Un soplo de Paz, de Olvido, de Reposo, pasa por sobre los jardines interiores …
¿es esto el apaciguamiento de mi alma?
¡ay!, no, no …
es algo así como un momento de amnesia …
un paréntesis de mi sensibilidad exasperada …
el gesto de una cabeza vencida, que busca un seno en que doblarse y reposar sobre él …
¿el seno del Olvido?
¿el de la Muerte?
¡ay!, sólo en la Muerte encontraré el Olvido.

Diciembre 31, 1922

Un Nuevo Año en perspectiva avanza, virgen, cándido, como un cisne sobre un lago taciturno…
Es una interrogación su cuello grácil…
Es un Enigma que avanza…
Lo veo avanzar sin emoción…
¿hacia dónde?
tal vez su silueta se hundirá en breve en los densos follajes de los cuatro cipreses melancólicos que se han de inclinar sobre la desnuda piedra de mi tumba…
y oirá la canción del Olvido, sonando en la melancolia de los ramajes que se inclinan en el azul difuso de las tardes vencidas…
vencidas como el corazón de aquel que duerme bajo esa piedra, en la Paz y en el Olvido, lejos del turbio oleaje de los siglos por venir, bajo el único beso que no miente: el de la Tierra…
dado por los labios de la Tumba sobre un corazón dormido en el Silencio, y en el Amor Divino de la Nada…
de la Nada…
la Unica Verdad.


1923

Enero

El corazón de los otros …
Ese, no me interesa;
Es mi corazón, mi propio corazón el que yo querría conocer …
Tal vez llegara a amarlo, y tendría un amigo.

Abril

Mi Vida es tan absoluta, tan completamente intelectual, que si alguna sombra de tristeza pone sobre mi alma la idea de morir, es por las cosas muy bellas que dejaría de leer, y, ¿por qué no decirlo?: por las cosas muy bellas que dejaría de escribir …
De tal manera vivo en un Mundo del todo Espiritual, que durante las noches suelo sonar frases, poemas y fragmentos de libros, orquestadas de bellas músicas interiores, de los cuales al día siguiente apenas alcanzo a reproducir esbozos, líneas inconclusas, esquemas, fragmentos vagos e inestables, como si tratara de fijar en el aire un vuelo de mariposas que pasasen volando en el corazón trémulo de la tarde, a los acordes de una deliciosa música oída en la lejanía, llena de perfumes y de quietud.

Abril

La Virtud, me parece ridícula;
Y el Vicio, estúpido;
Por eso, toda mi Vida he huido de ambos;
En plena Mar;
A pleno Sol…
Bajo los vientos sanos y libres de la Pasión y de la Vida.

Hay momentos en que es preciso descentralizarnos;
Salir de nosotros mismos …
Volar fuera, lejos de las miasmas de nuestro propio Yo, corrompido y corruptor …
Lejos de esas lagunas pontinas de nuestro pensamiento en reposo, lento, pesado, mefítico …
Salir de Sí Mismo … huir … escapar …
De tal manera se hace irrespirable la Vida dentro de nuestro propio corazón.
¿La sed de lo Absoluto se ha calmado por completo en Mí?
no lo creo;
no ha hecho sino transformarse, porque este amor a la Muerte que me tortura, ¿qué otra cosa es, que un amor de lo Absoluto?

Abril, 1923

¿Ortega y Gasset?
Einstein con boina …
¿Ramiro de Maetzu?
un inglés “full”, traducido al español por el lápiz de Bagaria
¿Gómez de la Serna?
el Hombre Sandwich unido al Hombre Orquesta …
ninguno de los cascabeles de impudencia le faltan para su reclamo;
¿Gómez Carrillo?
un caniche de copletero, enviciado y amaestrado a las más viles delectaciones.
Walter Pater fue un asceta voluptuoso y musical, un Místico, ensoñador, algo semejante a Soren Kierkegaard, sin el perfil austero y desesperado del autor del Concepto de la Angustia, más la sonrisa olímpica de Goethe, al cual superó en dignidad, porque no fue, como el cortesano de Weimar, un lacayo galoneado;
Walter Pater tuvo el orgullo de su genio, y cultivo la belleza en el Hortal del Ensueño;
La flor más bella de ese Huerto Lírico ha sido, sin duda, James Joyce;
Henry James, Joseph Conrad, Charles Doughty, han sido grandes escritores, sin lograr ser grandes estilistas;
Los que los siguen, tienen todos una prosa de diaristas, es decir una prosa de vulgaridad;
Y son los escritores queridos a la Crítica, porque resuelven el problema del Estilo, con no tener ninguno

Abril, 1923

Es casi físicamente dolorosa esta violenta lucidez intelectual que me asalta a veces …
Son minutos, minutos no más …
Pero tienen una intensidad de siglos, por la vastedad de las vidas que me revelan,
¿las he vivido yo?
¿las voy a vivir?
es vertiginoso este desgarramiento de horizontes, este surgir de mirajes, esta revelación de infinitos, que surgen, viven y se evaporan …
¿dónde he visto yo eso?
¿ son jirones de una Pre-existencia mía, que surgen ahora, en los meandros vírgenes de la memoria, flotantes, vagos, casi inconsistentes en su fluctuación, pero divinamente acariciadores y fugitivos, llenos de un poderoso encanto ?
¿son anticipaciones de una Post-Vida, que se revelan así a fragmentos?
son minutos, minutos, no más …
pero tienen una vitalidad de siglos …
¿son costas de un continente aún irrevelado, pero pronto a surgir de la costa cercana, a la disipación de la niebla que la envuelve?
¿chi lo sa?
misterios de la psiquis, incomprensibles, fugaces como un miraje …
divinos espejismos, que me atraen, me fascinan y me torturan enormemente …
guardo frente a ellos el Silencio en que ellos se envuelven …
somos dos Misterios que se contemplan …
no los revelo a nadie, como ellos no quieren revelarse a mí …
cuando han desaparecido de mi mente, parece que un gran velo desconocido cubre brutalmente el horizonte
y parece que una mano brutal me empujara violentamente en las tinieblas …
un amor feroz de la Muerte, me posee …
un loco deseo de estrangular la Vida.


Abril

La Vida de un Solitario es una Vida de Contemplación, de Creación Perpetua;
El horizonte del Ensueño, abierto a los vuelos ilimitados del Espíritu …
La entrada del Misterio, palpitante y cálida, esperando la simiente del Genio, para ser fecundada y producir …
¿qué otra cosa que estrellas puede nacer en un cielo sin fronteras?

Julio

De todas las Corrupciones que los vicios de los hombres implantaron sobre la Tierra, ninguna más nauseabunda y más fatal que la invención de la Moral;
La Moral, es el refugio de todos los vicios y la proscripción de todas las virtudes;
Es el burdel asqueroso donde todas las Prostituciones tienen su albergue, con el Privilegio del Estado y la Bendición de la Iglesia …
Sin la Moral, la Virtud conservaría toda su pureza, y el Vicio no tendria un Templo donde celebrar sus Misas Negras y cantar los himnos de todas sus orgías;
Es frente a la Moral, que quedo admirado ante el enorme caudal de pureza que hay en mí …
Decididamente no me he corrompido bastante para ser un Hombre Moral …
Y no me corromperé ya, porque la edad, mitigando las pasiones, agota el germen de todos los vicios …
En esta edad no queda viva y fuerte sino la Voluptuosidad Mental;
Y esa no tiene que ver nada con la moral …
La Moral, es el Cinturón de Venus, y sus mallas no protegen sino del pubis a los riñones, y sus partes adyacentes
Es el Código de los cerdos y la Virtud de los brutos.

Julio

Si yo creyera en el Dios en que todos los hombres creen, yo le diría:
Señor, apartaos de mí, déjame libre; tu sombra me oprime y me anonada …
Dios y la Libertad, se excluyen.

Sólo lo subjetivo es verdadero;
Lo objetivo, es siempre una ilusión;
Si hay alguna cantidad de verdad real en la Vida, está dentro de nosotros, y no fuera;
La Verdad de los otros, no nos será nunca revelada; no existe sino en ellos y para ellos;
Fuera de Nosotros Mismos, el Mundo es una apariencia.


1924

Al entrar en este año de 1924, mi Diario se interrumpe, se bifurca …
Toma extrañas trepidaciones, que no le eran habituales;
Pierde su monorritmia melancólica, su acento de grito doloroso en el desierto …
¡ay!, Salí de Mí Mismo …
abandoné mi Soledad …
entré en el Tumulto…
sus olas me asordaron y me cubrieron …
por primera vez vi cerca de Mi la faz del Monstruo formidable: la Multitud …
sentí su aliento, que me quemaba el rostro, y su clamor que me asordaba los oídos …
fui empujado por sus olas …
conocí el aplauso …
fui vitoreado …
fui aclamado …
viví lejos de Mí Mismo, y tardé largo tiempo en encontrarme …
estuve en la República Argentina, Uruguay, Brasil, costas de Colombia, Venezuela, vi el tumultuoso y luminoso México …
las narraciones y las sensaciones de esos días de viaje, trepidantes y alucinantes, inclusive mi travesía por La Habana, en donde recibí tantas pruebas de admiración, está contenida en libros míos que publicaré próximamente.

Habana (Cuba) Julio 24, 1924

Me voici, de regreso a esta Isla Maravillosa y hospitalaria,de la cual estuve ausente veinticinco días, pero cuya visión de esmeralda lúcida vivíó en mis ojos
y en mi corazón como un gran sueño de belleza, que se busca siempre en la inseguridad del horizonte, como los lineamientos de un miraje …
Regreso de México;
Con mi viaje a la tierra azteca, doy por terminada mi gira a tierras de América;
Hago alto aquí, antes de emprender mi regreso definitivo a Europa ...

Diciembre 23

¿Quién dirá la última palabra sobre este Enigma Pavoroso que es la Vida?
sólo los labios de la Muerte podría decirla;
y huimos de los labios de la Muerte … temerosos de su beso definitivo, que ha de revelarnos el alma de ese Enigma.

Lo triste de un largo Matrimonio, como de un largo Concubinato, es que mientras más se acercan los cuerpos, más se separan las almas …
Estas se hacen celulares …
El beso, que ya era una cadena, es una muralla que sólo la Muerte puede zapar; y el Sepulcro es la Suprema Liberación.

Diciembre 24

Fiestas de Noche Buena … Fiestas de Familia …
Absoluta Soledad;
Mi hijo la pasa en sociedad con otros amigos …
Cinco invitaciones a cenar, cinco rehusas que hago
Recuerdos de tiempos ya olvidados y gozosos ágapes familiares …
¿es que me hago sentimental en la vejez?
¡cómo mi Vida se hace larga, interminablemente larga!
como esta Noche de Soledad, que parece no tener la esperanza de la Aurora.

Yo no poseo el sentido de lo cómico, yo no siento otra necesidad que la de la Muerte …
Y la tengo al alcance de la mano, y no me la doy …
La Pena de la Vida es apenas bastante para castigar tanta cobardía.

Diciembre 25

Navidad … Navidad …
Nacimiento de un Redentor …
Yo sé bien del Dolor de un Redentor, cuando no es un Charlatán.


1925
Enero 1

Un Nuevo Año …
¿qué significa eso, fuera del sentido estricto que le da la Cronología?
el Año Hebreo …
el Año Ortodoxo …
el Año Cristiano …
medidas arbitrarias del Tiempo, que marcan la fragilidad de nuestra Vida …
ellas ni detienen ni cambian el Rumbo Inexorable de nuestro Destino …
nuestra marcha acelerada hacia la Muerte, que ignora la Medida del Tiempo, ocupada en devorar a los Hombres estos fastos de la Humana Necedad me dejan indiferente;
seis llamadas telefónicas para felicitarme …
dos ramos de flores …
varios obsequios …
visitas intempestivas …
todo el formulario de días como éste …
merci …
merci …
nada de eso vale lo que mi Soledad, que ignora el Almanaque .

Enero

Yo he evolucionado muy poco, por no decir que nada, en asuntos de Pensamiento y de Ideología;
De mis cuarenta años a hoy conservo el mismo fervor por las mismas ideas, y conservo las mismas pasiones que dictaron mis primeros libros …
Apenas algunos avances, en el camino de la Negación, pero casi imperceptibles …
Y eso que, no había ya rojo con que decorar mis horizontes …
El rojo de todas las Revoluciones yo lo había agotado;
Fui de tal manera Visionario y Revolucionario en mi juventud, que todas las Revoluciones que vinieron despues, que vinieron luego, yo las habia precedido;
No fui el Sectario: fui el Precursor;
Combatido … como todos los Apóstoles, y abandonado … como todos los Cristos.


Febrero

Aquel que sabe el nombre de su Dolor y puede explicárselo, es víctima de un bien pequeño Dolor …
El Verdadero Dolor no tiene nombre …
Es Innominable e Irrevelable como el Misterio.

El dia 7 de Junio, 1925, a las 5 de la tarde, me sentí enfermo;
Diagnóstico definitivo:
Infección Intestinal …
Fiebre: 41- grd .
La Enfermedad entra en su Inminencia …
Y Yo, en la Inconciencia;

Intermezzo Gris

Ni el Rojo de la Fiebre, ni el negro del letargo ….
Una zona neutra, gris, cuasi incolora;
Un Limbo, amarillento, palido, ajado, como el rostro de un morfinómamo …
Fácido, sucio, como un harapo agitado por el viento.
Zona de Inconciencia lúcida, deleterea, mas que aérea en la cual volaban fragmentos de cosas o de seres informes, con un vuelo lento y callado de murciélagos
Vibración de alas de vampiros …
Un Divorcio absoluto, entre mi cuerpo inerme, y algo que flotaba encima de él,
Ese algo, era Yo …
Un Yo incorpóreo, intangible: algo así como un fluido, como un gas escapado a la corrupción de aquel cadáver;
Situado en ese plano Superior, Yo me sentía morir;
Me veía morir;
Veía mi cuerpo inerme, pálido, consumido por la fiebre …
Lo veía sin Dolor, sin Emoción, sin Amor, como el cadáver de alguien que me fuese indiferente, y a quien yo no hubiese visto jamás …
Las propias facciones de mi rostro, se me aparecían confusas, borrosas, penosamente visibles, como un Daguerrotipo, esfumado y borrado por la acción del Tiempo Inexorable …
Me veía sufrir, y no sentía Piedad de ese Sufrimiento …
Me veía morir, y no tenía Dolor de esa Muerte;
En esa Batalla Brutal, ardiente y tenaz, Yo permanecía neutral en uno como estado de Hebetud;
No me apasionaba la suerte de aquel ser que moría;
¿era Yo?
sin duda, mi corazón había quedado en aquel cuerpo vencido, pronto a helarse en la Muerte …
mi Cerebro no;
mi Cerebro, estaba conmigo, en ese Plano Superior, con esa especie de Super Yo astral, que presenciaba esa Tragedia, flotando sobre ella, como un fuego Fatuo, escapado de las aguas móbidas de un pantano…
la atmósfera, en la cual ese Super Yo, se agitaba, era vibratil, ligera, luminosa, absolutamente aérea, propicia a todos los vuelos y a todas las músicas;
se flotaba en ella, y se volaba en ella, sin necesidad de alas; como una molécula erratil, guiada y sostenida por fuerzas invisibles …
la capa etérea permitía todas las flotaciones, sin esfuerzo, sin rumbo,sin rumores…
una Calma Sideral Supra-Terrestre …
yo sentía, sin embargo, que algo me ataba a la Vida, que Yo no podía dejar aquel cadáver; un lazo invisible, irrompible, me ataba violentamente a él;
y me atraía hacia él, como una Fuerza Centrípeta,de la cual no podía libertarme; esos instantes de Liberación lúcida, terminaba por la Tragedia del descenso, rápido, inevitable …
como un pájaro herido, el Super-Yo, caía sobre el Yo enfermo, se fundía en él, y continuaba la Agonía.

Julio 1925, La Habana

El Diario de mi Convalescencia. Es algo así como el Diario de mi Resurrección …
Como Lázaro incorporado en su sepulcro, yo me incorporo en mi lecho, intentando ver el Espectáculo de la Vida que me rodea …
Todo me parece como nuevo, pero inmensamente triste en toda la pompa de su belleza estival …
Paisajes de Cuba, que son como matices de una esmeralda fúlgida, bajo el candor de una amatista delicuescente, que toma todas las tonalidades del azul …
se dice que estoy salvado …
¿de qué?
de la Muerte …
¿y es esto una Salvación?
vuelto a las playas inclementes de la Vida, tiemblo en ellas como un niño desnudo …
y pienso en aquel apólogo de Wilde, cuando el Cristo, pasajero por una calle de Nazaret, encontró a un joven que lloraba, y preguntándole el por qué de sus lágrimas, el joven le respondió:
Yo había muerto y tú me has resucitado; ¿qué otra cosa podría hacer de mi Vida que llorar por ella?
Volver a vivir …
Es decir, volver a sufrir …
¿debo alegrarme de haber sido arrancado de los brazos piadosos de la Muerte, para ser arrojado de nuevo en los brazos crueles de la Vida? …
Todos los Diarios de la capital (Habana), al dar cuenta de mi enfermedad, dicen que convalezco en la finca que mi entrañable amigo el senador Cortina ha puesto a mi disposición …
Y mi noble amigo, el Gran Orador, actualmente de viaje por Europa, habrá visto en todos los periódicos ese pregón de su generosidad …
La Finca Luisa, se hace un lugar de peregrinación;
Familias enteras vienen a pasear en sus jardines con la esperanza de verme;
Autos de gentes adineradas permanecen estacionarios o toman de los colonos noticias sobre mi enfermedad
Y yo he permanecido, y permanezco invisible, para todo lo que no sea un Círculo muy limitado de mis amigos …
Percibo el sentimiento de Piedad y de Tristeza que mi vista despierta en ellos, y no quiero hacerlo extensivo a otros…
Soy una sombra que se perfila sobre la Tierra …
la Ciencia ha triunfado …
no me alegra el triunfo de la Ciencia …
vuelvo muy triste a la Vida … para sufrir el “único” destierro que me faltaba: el Destierro del Sepulcro, del cual he sido arrancado violentamente.

Agosto, La Habana

¡Cómo quisiera volver a Roma, ensosoñar en Roma y morir en Roma!
Si se mira bien la marcha de mi Pensamiento y la formación de mi cultura, se verá que fue durante mi permanencia en Roma, y después de ella que yo produje, obras de algún valor … En Roma, concluí y publiqué Ibis (1899), escribí: Rosas de la Tarde (1900) y Alba Roja (1901) , Los Parias fue escrita en Florencia, en mis vacaciones de 1902, pero siempre bajo la fascinación de Roma, como el Alma de los Lirios, La Simiente, en 1904, y el Huerto Agnóstico en 1911, también fueron frutos de mi fascinación Romana, y del Sagrado Imperio de su Belleza sobre mí …
¿volveré a pensar y a escribir en Roma, a la sombra de sus Pórticos Sagrados, en las Alturas de sus atrios, por los cuales ha desfilado una Procesión de Siglos? no lo creo …
mis sesenta y cinco años son una carga muy pesada para viajar con ella sobre los hombros: me aplastaría a la hora menos pensada;
la ruina de mi pequeña “fortuna”, es ostensible y completa;
cuarenta y cinco mil dólares me cuesta este viaje por América, y el fruto de mi trabajo durante estos dos últimos años (1923 a 1925) , en los cuales he vivido de él … y aún no puedo saber lo que me cuesta esta enfermedad
¿con qué fuerza levantaré algo semejante?
Vivir, es sufrir;
El Dolor no hace sino cambiar de formas;
La Enfermedad, es una de ellas …
Sólo la Miseria, con su cortejo de Humillaciones, puede igualarla, y aún superarla …
Yo acabo de vivir la una, y la he dominado …
Si hubiera de sufrir la otra, preferiría morir, antes de llegar a ella …
Recuerdo con horror la inmovilidad de los pocos días en que estuve clavado al lecho, como si fuese el de Procusto, con todas sus dolorosas experiencias, y su angustiosa monotonía;
Nunca el Hombre se encuentra tan miserable, como cuando la Enfermedad viene a recordarle que es un Hombre, es decir, una criatura de Dolor, sujeto a las más bajas miserias y a las mas repugnantes necesidades …
La Enfermedad envilece y entristece por igual …
Rebajando el nivel moral del Hombre, destruye su Voluntad, lo amilana, lo aniquila, lo anula antes de matarlo, y hace de él un harapo miserable, llevado por un viento cruel hacia la Muerte …
Yo me rebelé a la prisión del lecho y lo abandoné, apenas pude arrastrarme penosamente hacia un sillón …
En aquel sillón padecí largos días …
Cuando la fiebre huía, yo vivía …
La Inteligencia volvía a mi cerebro, con una lucidez desconcertante, y el Idioma, que yo había enriquecido y violado, me ofrecía como un esclavo sumiso, su joyel repleto de tesoros …
Hubiera podido escribir grandes libros, pero eso me era prohibido;
Me consolaba hablando largamente; pero ese goce me era limitado;
Entonces, el Silencio era mi único asilo, y en él me refugiaba con fervor…
El Dolor nos hace eminentemente sensibles y emotivos
Nuestra alma se hace como una llaga abierta, que la menor ráfaga del viento hiere y hace sufrir …
Somos como el cordamen de una lira puesta al aire, que el roce de las alas de los pájaros hace vibrar y cantar;
Así nuestro Dolor se hace sonoro;
y Yo que no he sido Poeta, sentía Poemas maravillosos surgir en mi cerebro, y hubiera deseado escribirlos, aprisionar de alguna manera aquellas cataratas de armonías, luminosas cantantes …
Mis manos, hacían el gesto de alzarse para escribirlas y volvían a caer inertes, sobre las rodillas, vencidas pora la Debilidad …
Yo creía que el Dolor, sin ser regado por las lágrimas, era una tierra estéril; pero me he convencido de que no
Yo no sé llorar …
Yo no lloré en aquellas horas de mi ruina física, y sin embargo, el Prado de mi Dolor florecía en flores maravillosas, y los Pájaros de la Inspiración cantaban sobre él una cancion de Primavera …
Todo eso fue perdido, pero lo recuerdo dolorosamente …
Siento que hoy no podría resucitar nada de las cenizas de aquellos Poemas Extintos, muertos en el Silencio, como un nido de alondras devorado por un buitre …
Otros Hombres renacen como nuevos, después de un gran Dolor …
El Olvido los transfigura;
Yo, no;
El Viejo Hombre vive en mí, con todos sus Odios, todas sus Tempestades, y todas sus Pasiones;
Nada murió en mí …
En mi Yo Interior, hosco y rebelde; sólo miro como nuevas las cosas exteriores: el Sol, la luz, el campo, la blancura de estos jazmines que ahora se deshojan sobre las páginas que escribo …
Todo eso vivía antes de esta ruda sacudida que ha estado a punto de matarme; todo eso era Viejo, en la belleza eternal o perecedera que era su alma …
¿por qué me parece ahora que eso ha nacido para mí?
para consolarme, para alegrarme, para cantar el Himno de mi Resurrección …
esa Resurrección alegra el corazón de mi hijo, alegra el grupo muy reducido de mis amigos …

Aclaración: Vargas Vila experimentó ese “renacer” que produce el contacto de la mente física sensoria con la intuición espiritual, más allá del espacio y tiempo conocido, creando “esa incesante renovación de la Belleza”, Eros Cosmogónico de que habló Platón, así como la “Academia” neoplatónica, que culmina en Plotino de Alejandría, además de sus seguidores Porfirio y Jámblico.

Continúa el Diario (Tagebucher):

en cambio, no alegraría el alma envidiosa de muchos
eso me es indiferente …
yo no sé vivir para los otros …
vivo para Mí Mismo;
y esta liberación del Dolor me hace feliz …
¡chit! …
¿qué insensatez he dicho?
¿liberarse del Dolor?
eso sería liberarse de la Vida, y yo entro de nuevo en ella
¿ qué voy a hacer de mi Vida ahora?
ya no me quedan cimas por escalar, ni valles profundos a los cuales descender.

Agosto

Es ya en la Vejez que se ve con Dolor que a nadie le es dado “escoger” su Destino … sino seguirlo, como un Esclavo uncido al carro del Vencedor, siguiendo el ritmo del trote de los corceles piafantes.

Septiembre

Poco a poco, pierdo mi afición a la lectura …
leo muy poco, casi nada …
sueño y medito …
me alimento de mis propios pensamientos y bebo en su caudal virgen de toda contaminación …
el diálogo mental con otros pensamientos me resulta desilusionador y estéril …
no me dicen nada …
no me enseñan nada …
sobre todo, me prevengo contra la lectura de los diarios;
son una espantosa Escuela de Vulgaridad …

Septiembre

Mi Obra me sobrevivirá apenas unos años, que serán minutos en el Horario del Tiempo; lo bastante para que mis enemigos vociferen contra ella …
Después desaparecerá, como mis enemigos y como Yo, y como todos los que pasamos sobre la Tierra, viajeros hacia las costas del Olvido, náufragos en los Mares del Silencio …

Septiembre

La mayor crueldad de la Vida, es poner a la Enfermedad como Heraldo de la Muerte;
¿por qué y para qué hacernos sufrir antes de anonadarnos?
morir sin sufrir …

Aclaración importante: Eso que Vargas Vila llama “morir sin sufrir” es práctica milenaria en la sabia cultura asiática donde los sacerdotes conocían drogas (el soma y el correcto manejo del opio) que producen lo que ellos llaman “la muerte Nirvánica”. Lástima que nuestra cultura del “stress” y el dolor innecesario no quiera, en virtud de grandes intereses, tanto de médicos como de laboratorios, investigar en el “genuino fenómeno del morir”. Seguimos, pues, incrementando el dolor y la ignorancia en nuestra “falsificada historia” -por los semitas- de lo que fue la “sabiduría sapiencial” en cuanto al conocimiento cabal de la mente humana, de la que ya hoy se sabe mucho a través del Yoga-Cibernético, pero cuyos descubrimientos se ocultan. Pronto la Informática permitirá su uso legal.

Sigue la cita del Diario inédito:

¡Oh, la Suprema Ventura! … ¿por qué no ha de sernos concedida?
torpe de mí, que pregunto esto …
¿no la tengo al alcance de mi mano?
ella reposa en ese revólver inerte que está cerca de mí y que parece sonreirme en su ferrea quietud, con una sonrisa enigmática, llena de mudas promesas …
¿por qué me obstino en vivir, esperando que la Enfermedad venga a hacer lo que mi Voluntad no quiso apresurar?
porque vive aún mi corazón …
y el corazón, es la fuente de todas las Cobardías …
entraña miserable, tuyo es el Imperio de la Vida, y por eso, el Mundo es un Imperio de Esclavos.
Aclaración importante: Vargas Vila nos habla aquí del Libro Tibetano de la Muerte, ése que prepara, según dicen los tibetanos, al doble astral para un tránsito tranquilo a otra dimensión sin “ego ni tiempo”, a la que llaman “el bardo”, y que paradójicamente, Vargas Vila lo experimentó durante su grave enfermedad en La Habana, así como también, en parte, en su Diario con fecha 15 de Diciembre de 1918, en donde “vivencia” hasta lo que parece ser el fenómeno del desdoblamiento y viaje astral así como de la “reencarnación”, y también, el fenómeno de “alguien que le dictaba sus mejores libros”, un hecho que también sintieron sus grandes amigos J. Martí, R. Darío, A. Nervo y Silva.

Septiembre

El Espíritu Viajero, que fue el encanto de mi Juventud, muere diariamente en mí, cada día un poco, y amenaza desaparecer del todo …
Me hago lentamente estacionario;
Bien es verdad que ya lo era, desde mucho antes de salir de Europa …

Mis excursiones a Italia, que fueron una pasión mía, se habían espaciado mucho, después de la Guerra
La edad y los libros me hacían sedentario;
A mi temperamento de Solitario Absoluto, sentaba muy bien esa quietud … que era ya como una muerte anticipada, como un Nirvana en el cual yo entraba voluntariamente, con una rara delectación
Mi claustración era tal, que la gente se dio a idear sobre ella toda clase de leyendas ...
no me inquietaban, no leía las unas, y aquéllas que me llegaban, con alguna estratagema, apenas si las desfloraba con los ojos, arrojándola al cesto de los papeles;
luego, cuando violentando mi Soledad, mi Tranquilidad, y bien podría decir, mi Felicidad, me lancé a este viaje Ruidoso y detestable; dejé de pertenecerme;
no fui ya de Mí Mismo, sino de los otros …
fui del Público …
en la Argentina …
en el Uruguay …
en el Brasil …
en Barranquilla …
en Cuba …
en México …
recuerdo con horror esos días cuando de regreso de México a Cuba, logré instalarme en mi Soledad …
y tuve mi “Home” confortable y austero …

Octubre

Nada puede el Hombre contra la Fatalidad;
Nada …
Fuera del gesto vil y resignado de sufrirla;
Ella se encarga de hundirlo o de salvarlo, sin que se digne explicar su Veredicto, ni dar ninguna razón de su Insolencia.

Octubre

A cada Amor de la Vida, se cree que es el primero …
Por conocido, y aun fatal, que era el Rostro del Amor, creemos verlo por primera vez …
Nos parece una revelación …
Y rodeados de tantos amores muertos, osamos creer que este Amor será inmortal;
Y se lo decimos aun a nuestro corazón, fatigado ya de la Muerte y del Amor;
Y que habituado a ver la Muerte del Amor, no tiene ya otra Pasión sino el Amor de la Muerte.

Octubre

Hojeo una nueva Obra, de los explotadores de las cenizas de Martí …
Vuelo de un Escarabajo, sobre la tumba de un Héroe …
Triste Destino del Grande Hombre: servir de alimento a los roedores de su Gloria …
Y que su tumba, que debiera ser una Encina Gigantesca, destinada a reposorio del vuelo de las águilas, se haya hecho un puñado de polvo, en el cual sacia su hambre la Insolencia de las polillas.

Octubre

Yo amo mucho la Naturaleza …
Sólo odio en ella aquello que tiene de rudo y de grosero;
La Vulgaridad, es para mí el crimen más odioso, el Crimen Irredimible;
Es a causa de eso, que no amo a todo Homero, y en ocasiones, siento un Desdén profundo por Shakespeare …
Ambos tienen la brutalidad de dos fuerzas ciegas de la Naturaleza;
Quien dice Brutalidad, dice Vulgaridad;
Pero hasta en eso hay matices …
Es distinto el hedor que se escapa del nido de una sierpe, que sale del cubil de una pantera …
No es mordido ser mordido por una zorra, que por un león;
No es lo mismo el contacto del hocico frío de una raposa, al de los belfos ardientes del felino formidable.

Muchas mujeres, durmieron en mi lecho, pero ninguna vivió en mi corazón …
Les di y me dieron el Placer … pero no les pude dar el Amor;
Muchos hombres se acercaron a mí, me tendieron su mano y me ofrecieron su amistad;
Y yo no pude darles sino mi Gratitud por ese gesto;
Ignoré el Amor y la Amistad;
Solo fui por el Mundo … y solo voy;
Sin amantes y sin amigos …
Esas dos formas de la Mentira, no fueron reveladas a mi corazón;
Mi Vida fue una Tragedia, no fue una Comedia;
La Tragedia de un Solitario sin otro espectáculo interior que mirar su propia sombra proyectarse y alargarse sobre el Lago Taciturno de su Vida …
Solitaria fue mi Juventud …
Solitaria mi Edad Madura …
Y solitaria es mi Ancianidad …
Envejezco, mejor dicho, me preparo a morir en la intemperie;
Y no me quejo …
En mi solitario Orgullo, amo cada día más mi Soledad;
Y le doy mi Vida como un Holocausto;
Como un brasero, pronto a extinguirse, en el cual se queman los últimos granos de un Incienso que fue precioso
Mi Ancianidad, se hace cada día más augusta, porque se hace cada vez más Sola … semejante a una Encina, que queda solitaria en la llanura, porque el Huracán lo ha devastado todo en torno suyo …


Noviembre

El Universo, se renueva con la Vida …
Cada día nace algo en nosotros, y cada día morimos un poco …
Toda medida de tiempo es convencional y absurda
El Tiempo no pasa;
Somos nosotros los que pasamos por el Tiempo;
El Pasado nos abandona;
El Presente nos expulsa;
El Porvenir, nos espera, para devorarnos;
Cada hora es una Renovación;
Lo que fue, ya no es;
Lo que es, mañana no será …
Las olas de la Vida, que nos llevan hacia la Muerte, ellas morirán también …
¿qué es esta division convencional de un Nuevo Año?
un Año que muere …
el Tiempo no muere …
él se continúa siempre en el corazón de la Eternidad
¡Ay!, nosotros sí morimos …
¿es ese paso de la Muerte hacia nosotros lo que llamamos un Nuevo Año?
si es así, bendito sea aquel que llega, sobre ese mar azul, sobre ese cielo carmesí franjado de oro;
yo beso sus manos con veneración …
sus manos destructoras y creadoras, que nada pueden crear ya en mí, y antes bien, acelerarán la Obra de Destrucción que mis antecesores todos emprendieron desde el día en que vi la luz y lloré, buscando los pezones del seno de mi Madre, para lactar de ellos …
el Sol que ahora va a surgir en el Cielo, es Viejo como el mundo;
el mismo Sol de ayer, de antes y de siempre …
el continúa su obra de todos los dias …
su Obra de Siglos …
no principia nada …
para él, el minuto de hoy es el minuto de ayer, y será el minuto de mañana …
siempre el mismo, idéntico …
él ignora esa nomenclatura de siglos, de años y de días;
esa Nomenclatura que el hombre ha inventado para marcar sus pasos sobre la Tierra, en su permanencia tan fugitiva sobre ella …
nosotros conocemos el Tiempo …
el Tiempo nos ignora …
nosotros vivimos en el Tiempo …
y el Tiempo no vive en nosotros, porque nosotros morimos y el Tiempo no …
somos una molécula del Gran Todo que vive en el corazón del Tiempo Eterno y Silencioso …
nuestra división arbitraria del Tiempo no rompe la ley de Continuidad que rige al Mundo …
nosotros queremos dividir el Tiempo …
el Tiempo no se rompe …
el Tiempo es uno …
nada rompe la Armonía de la Vida ni su Eterna Serenidad
modelar el Mundo a nuestro antojo, es un sueño …
el Mundo nos modela …
sufrimos la presión de su Voluntad, como una cera virgen sufre la impresion digital del Artista que la modela …
una manifestación del deseo de modelar nuestra Vida, es ésta de dividir el Tiempo a nuestro antojo
ese Sol que va a levantarse, y alumbrará mi Soledad de mañana, sin iluminarla, sin desvanecerla, sin llenarla
sin consolarlo …
el Dolor es uno …
¿qué importa al Tiempo los matices del Dolor?
el Tiempo no tiene Alma …
¿qué le importa al Tiempo mi Dolor?
él me traera acaso otros nuevos, en su … de Sembrador de Dolores, y los arrojará a manos llenas sobre los surcos de mi Vida, viéndolos crecer en su cosecha interminable
y así, marcha hacia la Muerte …
hacia la quietud ...
hacia el Olvido …
los muertos son sepultados …
son olvidados ... pero, ¿habrá reposo para los muertos?

Octubre

En casi todos sus libros, Oscar Wilde y Giovani Papini no son sino dos impertinencias encantadoras;
Wilde con Genio;
Papini con Talento;
Papini se nutre de Wilde y de Nietzsche …
Digo se nutre, y no plagia o imita, porque ésa es una inepta grosería,
sólo permitida a los críticos;
y Wilde ¿de quién se nutre?
de El Mismo …
el Genio no tiene antecesores ni Maestros;
ignora los Modelos, y se conforma con ser uno, difícil de imitar e imposible de igualar, inaccessible como una montaña que hunde su Cima en el Corazón del Sol.


1926

Enero 1. Al alba naciente, La Habana

Cielo azul pálido, de un azul evanescente, anaranjado a trechos por la aproximación del Sol, que va a surgir
Las nubes, parecen levantarse del Mar, como vacadas que se alejan de un río, despues de haber bebido en él El Mar está tranquilo, de un plomizo abermejado por el fulgor de la luz naciente, levemente agitado, como si pasasen sobre el los últimos villancicos de Navidad, y el rumor de los besos lascivos con que al calor de los autos las parejas jóvenes poblaron la última noche esta calzada, en su gira alegre hacia Marianao y los repartos circunvecinos …
La escena es tranquila …
Hora como virgiliana, que se diría estática …
La Naturaleza, indiferente a los Calendarios de los hombres, ignora estas fechas convencionales y estas medidas del Tiempo en que ellos han dividido las horas y los días de su trágico vivir …
Un Nuevo Año no dice nada a sus oídos de Eternidad y a su corazón sin Misericordia, hecho a ver pasar con indiferencia, no los días, ni los años, sino la marcha acelerada y silenciosa de los Siglos
Desde los astrólogos de los Caldeos, a las predicaciones de Nostradamus, nada ha bastado a detener ni a cambiar el rumbo del Tiempo Inexorable, cuyos ojos, siempre jóvenes, han visto la Vida del Hombre, desde las desnudeces del Paraíso, hasta los esplendores de esta Civilización, hoy moribunda …
La ciudad, voluptuosa, duerme …

Febrero, 1926.

Mientras más un Hombre se estudia a Sí Mismo, más se convence de esta gran Verdad: Todo Hombre es un Misterio en pie, irrevelado e irrevelable;
Ese esfuerzo por revelarse, es lo que constituye la Obra del Genio;
Un átomo de Divinidad, revelado a la Humanidad en una Obra …

Mayo

He visitado al Presidente de la República;
Fui llevado hacia él, no presentado a él, por José Manuel Cortina, Senador de la República, el más Grande Orador Cubano, y acaso latinoamericano de hoy;

yo no me imaginé jamás la sensación que una visita mía al Palacio Presidencial podría ocasionar en esta ciudad, y las interpretaciones a que podía prestarse;
fueron múltiples y de las más aventuradas fantasías
las silencio …
en los suburbios de la Ciudad, los vendedores de los diarios pregonaban la visita: “Vargas Vila en Palacio”,
con el mismo entusiasmo conque hace un año gritaban:
¡“La muerte de Vargas Vila!” …
triste condición de la Celebridad …
hemos quedado citados Cortina y yo para almorzar con el Presidente el próximo Martes.

Mayo

Es ahora que hago notas sobre mi pasado, con la obsesión de una pronta y anhelada partida, que veo con placer la aridez de mi corazón; la absoluta esterilidad de mi Vida sentimental;
Yo no conocí el Amor; no conocí sino el Placer, y lo fatigué hasta agotarlo;
Prodigué mi sexo; no pude prodigar mi corazón …
Amé las mujeres, no pude amar una Mujer …
Por eso fui tan calumniado …
Consevé virgen mi corazón …
La única virginidad que no avergüenza …
Se me fingió el Amor, pero tengo seguridad de no haberlo inspirado;
Caprichos pasajeros de los cuales el alma sentimental de algunas mujeres se empeñó en hacer una pasión …
No murieron por la razón muy sencilla que no nacieron jamás…
Eso que ellas creían el Amor, no era sino el Deseo, y muchas veces el Despecho, al ver que yo no hacía de ellas un ídolo, sino un utensilio de Placer; que podrían llegar a la altura de mi sexo, pero nunca a la altura de mi corazón; que yo no les alcé altares, ni doblé las rodillas ante ellas; que no tuve otro Tabernáculo que el lecho, y no les di otra sombra que la de mi cuerpo desnudo sobre el de ellas …
No me conocieron en otra actitud, porque yo no comprendí el amor de pie, ni de rodillas …
Mi Amor, fue una Oblación, no una Adoración … la ofrenda de mi carne y la esquivez de mi Alma, su negación absoluta ante el Amor …
Ahora, que el Deseo ha dejado de gritar en mis entrañas, mi corazón se conserva joven como Dios, y ofrece a la Vida su indómita virginidad, seguro de no ser violado, ni vendido;
¿es una ventura o una tristeza de mi corazón no haber podido nunca imaginarme la Mujer en otra posición que tendida sobre un lecho? …
cuando veo una Mujer, no pienso en su alma …
no pienso sino en su cuerpo …
la desnudo mentalmente, y la ofrezco en espectáculo a mis deseos ávidos …

Junio 1926

Siento otra vez la atracción de lo Desconocido …
Una fascinación de lo lejano …
La pasión del vuelo …
Algo así como un desentumecimiento de alas, ante el esplendor de cielos muy remotos …
¿es que no envejeceré jamás?
¿no he de hacerme nunca sedentario?
el amor de la lámpara casera, de la quietud del hogar … esa pasión de ancianidad, ¿no me poseerá nunca?
heme aquí con el proyecto y el amor de nuevos viajes
mi hijo casi ciego, ya viejo … ¿iremos a tantear de nuevo sobre el muro de la Aventura?
los paisajes de Europa, inánimes, descoloridos, son como viejos pasteles sin poesías, que no dicen nada a mi cerebro, ni a mi corazón …
sus ciudades no tienen secretos para mí, ni pueden enseñarme nada … ni siquiera un nuevo placer, ni un nuevo vicio …
las ciudades y los paisajes septentrionales, no me seducen … ciudades y paisajes sin alma, enormes ghettos poblados de judíos avaros y violentos …, si ellos no deslumbraron mi juventud, ¿cómo van a deslumbrar mi ancianidad?
estos paisajes del trópico empiezan a fatigar mis pupilas, con su brillo cegador;
pero mi amor exasperado de las selvas vive aún en mí, el amor de sus cópulas salvajes, de sus tinieblas bravías, de sus silencios repletos de Terror …
me atrae la seducción de los perlados cielos asiáticos, los cielos de ópalos, como desmayados por el vértigo de su ancianidad;
los encantos de Singapur …
los jardines de Malabar [India] …
las desmayantes voluptuosidades de Malasia …
el perfume de lo Exótico me atrae, me seduce, me marea;
eternal juventud de mi Espíritu Soñador …
¡quién pudiera darla a mi cuerpo envejecido!
es mi alma la que tiene alas;
ella vuela por los campos de la Fantasía …
este nuevo viaje mío comienza a tener contornos de realidad;
y me inclino sobre él, como sobre el misterio de un enorme Mar reverberante …
y un verdadero Vértigo de Alucinación me posee …

Junio, 1926

Ahora que siento la necesidad de nuevos vuelos, pienso más que nunca en las ríspidas montañas y las praderas a cuya falda y en cuyo seno está enclavada la lejana ciudad en que nací;
Ciudad silente, de cielos límpidos, de campos graves,sin grandes ríos que reflejen sus Tristezas, sin grandes bosques que coronen su pensativa quietud …
¿por qué no no puedo verla en mi recuerdo sino a través de un velo de lágrimas?
¡ay! , fui tan desgraciado en mi niñez, tan turbulento en mi adolescencia, tan triste en mi juventud, grave y austera, que cuando pienso en esos lugares de suplicio, siento una gran angustia en mi corazón
y sin embargo, los amo …
yo quisiera llegar a mi ciudad nativa, silencioso, obscuro, desconocido, recorrer sus calles como un transeúnte sin nombre, ver si aún existe la pequeña casa en que nací, que era situada a las riberas del río de San Agustín, entre las calles llamadas entonces de la Gallera y de las Aguilas; pasear solitario por las afueras, hasta las Alturas del Monserrate y todos los lugares aledaños menos urbanizados, postrarme de rodillas en la tumba de mi Madre, y abandonar después mi Ciudad cuna,
sin que nadie hubiese sabido mi visita …
dejándole mi corazón en la tumba de mi Madre.

Junio

Yo no tuve Maestros, ni guías, ni amigos, ni nadie que marcara orientación a mi Espíritu …
Solo … entre en la Selva Misteriosa del Pensamiento
Solo … como perdido en ella …
Yo fui el único Nauta de mi Nave …
Solo navegué en los mares de la Vida y solo entraré en los mares de la Muerte …


1927

Enero 8, La Habana

La vuelta a casa, después de la Consulta del Doctor Dehogues, ha sido trágica,
¿cómo puedo yo sufrir estas emociones sin morir?
¿qué tenía mi voz, ensayando consolarlo, cuando él me dijo?:
Yo no veo ya su rostro, pero sí oigo su voz y veo que usted también trata de engañarme por piedad … Usted no sabe mentir …
Y yo callé, temeroso de que el temblor de mi voz acabara de revelar la terrible
verdad …

[El 15 de abril de 1927 parten Vargas Vila y su secretario, ya ciego, hacia Europa, a donde llegan (La Habana-Marsella) un 29 de abril del año citado.]

Nota: Abril 29, 1927 [Llega a Marsella. Va, vía París, hacia Madrid y Barcelona, a recuperar este Diario robado, muriendo allí (1933), sin jamás querer regresar a su patria Colombia, ésa que era peor que “la irredenta”, era “la irredimible”, dijo con tristeza, al igual que Bolívar.]

Paris, Mayo 1927

La ciudad enorme y luminosa no dice nada a mi corazón; nada ante mi Dolor …
En verdad de verdad me digo: todo lo que me rodea tiene la forma de una emboscada …
Paisajes de hostilidad ...
¿contra qué?
¿contra mi Ventura?
no se hostiliza la Nada.

Junio 16, 1927

Partiré esta tarde para Madrid …
Dejo a París, sin pena …
Le debo gratitud, porque en él los ojos de mi hijo recobraron un átomo de luz …
Voy a España sediento de silencio y de sombra, como una bestia herida que busca su cubil para tenderse en él, y morir bajo su domo de rocas, adornado de zarzas
El abrigo de esa roca será transitorio, como todo en la Vida: destino de Ashaverus.

Julio 14, 1927

Llegada a Barcelona;
El viaje con mi hijo, ha sido doloroso y penoso, mas allá de toda descripción;

Tratamos de verificar los informes que se nos habían transmitido sobre la persona a la cual habíamos dejado confiados nuestros asuntos;
Son pésimos …
Los confirmamos …
Entre otros desfalcos, el de los sellos para adherir a mis libros;
Se han vendido a la Casa Sopena por varios millares de pesetas.

Fue la lectura del Hortensius, de Cicerón, ese hombre “del cual se admira más la lengua que el corazón”, según su propio lector, la que llevó a Agustín al rebaño de Cristo
la lectura acerco a Agustín a Dios …
a mí, la lectura me apartó de Dios …
y en esta hora turbia y sin horizontes, yo no hallo los caminos de la fe, no alcanzo a ver el rostro de Dios, en medio de tanta oscuridad.

Enero 30

La muerte de Blasco Ibañez me ha estristecido …
El más grande novelista español muere con el …
Su muerte ha sido una muerte de Poeta …


Mayo 22

Ningún eremita, aun el más fervoroso, estuvo tan preparado para la Muerte, como yo lo estoy … mi cuarto de viejo solterón es una Cámara Nupcial, siempre pronta para recibirla …
Ningún perfume de azahares, porque ni ella, ni yo, tenemos la triste e inútil virtud de la Virginidad …
La muerte del Amor, debe ser muy triste; yo ignoré esa tristeza … el Amor de la Muerte es algo tan melancólicamente bello, que vale la pena vivir largos años para gozarlo …
Es el Ultimo Amor …
Aquel que nunca muere, y que nos hace morir …
Es en los labios de la Muerte que sabremos un día el secreto de la Vida.

Junio 18

He ahí dos días que no pongo las manos ni la pluma sobre un papel …
No tengo voluntad de escribir …
¿es esto la Muerte de mi Voluntad?
o ¿es que siento sólo la Voluntad de la Muerte?
que se cumpla …
soy feliz de ver avanzar la Muerte …
yo no sé temblar ante la Muerte …
esta Vida de anciano, sirviendo de Lazarillo a un ciego, y ciego yo tambien, porque sus ojos eran los míos …
sus brazos que hoy se extienden en la sombra, eran toda mi fuerza;
me apoyaba en él, como en un báculo de acero …
ese báculo se ha roto …
y somos dos ruinas, que se apoyan la una en la otra, antes de venir a tierra …
dos sombras que se buscan en la sombra, antes de entrar en la Sombra Eterna.

Julio

Yo fatigué el Vicio en busca del Amor, y no logré sacar de allí ni el Amor del Vicio, porque no tuve ninguno …
y la tristeza de mi Vejez es ésa: no tener un Vicio que la consuele …
todo eso lo pienso ahora, ante este nuevo libro de Amiel en el cual él confiesa que permaneció virgen hasta los 39 años de su vida;
¡qué enorme campo de vicios asquerosos debió ser el cuerpo de Amiel!; el vasto campo de Onán, del cual Andre Gide en su Si la Semilla No Muere acaba de pintar las estériles delectaciones, porque él también vivió virgen hasta el día en que llegó a apagar su sed de amar en las ondas salobres del Mar Muerto, en la Visión tentacular de las ciudades sepultadas por el fuego …
yo no envidio esas largas virginidades, y soy feliz de recordar que a los quince años, perdido en los Jardines del Edén, apuré el fruto del Arbol Prohibido, y me deleité bajo su ramaje sensitivo y ensoñador …
mi Vicio, fue tan precoz como mi Inteligencia, y no dejó de ser nunca un Vicio Inteligente …
mi Placer, fue todo cerebral, como hubiera sido mi amor si hubiese podido amar …
yo no pude ser vulgar, ni aun en el Placer; mis vicios fueron aristocráticos: los agoté sin envilecerme; por eso puedo recordar sin sonrojarme; y soy feliz de poder mirarlos con Orgullo, y no tener nada de que arrepentirme …
si me fuera dado recomenzar mi Vida, no ahorraría ni uno solo de los minutos de Voluptuosidad que embellecieron mi adolescencia, e hicieron tan divinamente sexual mi juventud…
¡ah! Cómo es bello en la Ancianidad el recuerdo de aquellos parajes florecidos y de aquellos lagos encantados, el suave ruido de cuyas olas, llegado hasta estas playas áridas, las embellece con sus músicas reminiscentes, suaves y melancólicas como el sonido del caramillo de un Pastor, oído en la Tarde, cuando a la sombra de la Noche que llega, nos hace vagamente soñadores, esperando la caricia de la última Voluptuosidad: la de la Muerte.

Agosto

Hay sentimientos que escapan a mi comprensión …
El Amor, es uno de ellos …
Pero aún más esos amores absolutos absorbentes, como el de Novalis por Sofia …Esa aspiración a vivir de una sola Vida y morir de una misma Muerte, me es inabordable.

Diciembre 25

¡Oh!, ¡Muerte, mi último! ¿tal vez mi Unico Amor?
¡Cuánto tardas en venir! ...
Y sin embargo te siento tan próximo que mi frente cree sentir ya la caricia de tu beso Salvador …
Es maravillosa la calma de la aproximación de la Muerte
La Vida, no es sino el Misterio de la Vida en perspectiva

Diciembre 31 (11 ½ P.M.)

Luce la mesa enjoyada de cristales …
Las uvas muestran su verdor de cabuchones,
Esperando la hora de ser devoradas ...
El champagne espera la hora habitual de ser apurado entre brindis de venturas …
Mi hijo y yo esperamos…
Mudos … tristes …
Esperando la hora de decir adiós al año que muere, y saludar a aquel que nace, coronando de esperanzas mentirosas como la Vida.


1928

Enero 1ro

Palabra sin sentido ante la Eternidad de la Vida …
Una ola más del río del Infinito, que retrata nuestras vidas, como los follajes de un bosque arborescente;
Otro Año…
Un hueco abierto en el muro del porvenir …

Enero 26

Estoy tan fatigado de la Vida, que empiezo ya a fatigarme de la Idea de la Muerte …
Diáogo con su sombra y ya preveo que ella no va a decirme nada, cuando me encuentre en sus brazos descarnados …
La Muerte, ¿también miente, como la Vida?

La muerte del amor, debe ser muy triste, yo ignoré esa tristeza …
el Amor de la Muerte es algo tan melancólicamente bello, que vale la pena de vivir largos años para gozarlo …
es el Ultimo Amor …
aquel que nunca muere, y que nos hace morir…
es en los labios de la Muerte que sabremos un día el secreto de la Vida.

¡Por sobre cuántas cosas pequeñas hay que saltar para dar el Salto Definitivo!
la Muerte … está bien …
pero, la Enfermedad …
¿para qué la Enfermedad?
la Muerte puede ser una prueba de Sabiduría o de la Piedad de los dioses;
pero, la Enfermedad … es la Prueba de la Estupidez o de la Crueldad de los dioses …
la Enfermedad no engendra sino pensamientos pequeños de pobre bestia herida.
que se queja …
la Visión de la Muerte engendra grandes pensamientos, la Ventura del águila que va a recobrar la Libertad y sueña con cielos infinitos …
hay algo de Voluptuosidad en este desperezamiento de alas …
la emoción del vuelo …
¿hacia dónde?
¿hacia qué?
tal vez esta sea la Ultima Ilusión …
y las nuevas alas que nos nazcan serán las alas de una larva, formada de polvo de nuestros huesos en el fondo de la tumba.


1929

Enero 1, Madrid, Avenida Menéndez Pelayo Número 11

A cada nuevo año, una nueva angustia, yo no digo un nuevo Dolor, porque ¡ ay !
Los Dolores de mi vida son numerosos y fastidiosos como pólipos …
Problemas morales. Problemas materiales … ¡ la pesantez enorme de la Vida ! …
Mi hijo ciego …
Yo Viejo …
Todas las tinieblas avanzando sobre nosotros: las de la Cesidad y las de la Ancianidad …
Somos dos muertos que andan, dos fantasmas que dialogan, dos sombras que se borran lentamente en el corazón de la Eternidad;
Y la Muerte tarda en venir, una tardanza sin misericordia
El entra en sus cincuenta y dos años …
Yo, en mis sesenta y nueve años …
Sin fortuna material ninguna, y sin manera de rehacer lo que perdí con este viaje funesto a la América Latina …
Es verdad que mi pluma me da aún para vivir holgadamente: Némesis y mis libros producen más de cuatro mil pesos mensuales …

Marzo 10

El error, no es sino una forma antágonica de la verdad de los otros …
No hay Verdad absoluta, ni Error absoluto;
En toda Verdad, hay particulas de Error;
Como en todo Error, hay átomos de una Verdad.

Junio 29

Moriré ignorando la Ciencia de las Caricias …
Se me prodigaron tan pocas, que apenas si las recuerdo, y yo prodigué menos que aquéllas que recibí …
Mis manos ignoraron el Arte de hacer gozar … así como mis labios ignoraron el Secreto de los besos …
Yo no supe mentir en ninguna forma.

Julio 2

Todo mi empeño en estos días postrimeros de mi Vida es hacer poner en limpio mi Tagebucher …
Es la voz de un muerto que habla del fondo de su tumba;
Yo no sé si habrá habido otra vida mas dolorosa que la mía …
Es el grito desesperado de esa Vida, lo que dejo en este libro…
¿ que nadie oye ese grito, ni tiene piedad de él ?
no me importa …
el grito no deja de sonar porque las entrañas de la Noche sean inmisericordes, y no hagan eco a su sonido
yo he sentido la Piedad por los otros, no la he pedido nunca para mí …
inspirarla, sería una herida tan cruel para mi Orgullo, que no me siento con el valor de soportarla, y es por eso que esta obra me será póstuma …

Julio 4, 1929

Henri Barbusse, director de Le Monde de Paris, la más gallarda figura de escritor y revolucionario existente hoy en la democracia actual, me escribe, para enviarme una carta de un lejano admirador mío, y dice: “Yo aprovecho la ocasión que él me ofrece para decirle a usted: “toda mi estimación y admiracion ..., a la causa que usted defiende tan valientemente, mil gracias” …

Si este Diario no estuviera lleno de contradicciones, no sería el Diario de un Hombre …
Un Hombre es una Contradicción Perpetua …
Nada hay perenne en él …
Y su Dolor tambien cambia de forma, como una nube a la caricia del viento.

Julio 19

Llegada a Barcelona;
La ciudad efervescente nos recibe con sus sonrisas sin luz …
Nosotros no venimos a eso;
Tenemos el corazón demasiado lacerado para otras emociones que no sean las de nuestro dolor …
¿Habrá otra Vida, como la mía, que al llegar a los setenta años, o próximo a entrar en ellos, no haya visto el rostro del Amor, ni la sombra de un Amigo, preguntarse sobre la soledad de su sendero? ¿Ignoré por igual el Amor y la Amistad?
llevo la Soledad conmigo y la extiendo adonde quiera que voy …
soy como un Creador del Desierto en torno mío …
ahora llego aquí con mi hijo, sirviéndole de báculo a él, que era el mío …
así llegamos hoy a esta ciudad esplendorosa, que ayer la devoraba con sus ojos, y hoy es un Mar de Tinieblas en el cual yo le sirvo de Piloto …
¡triste naufragio!
un ciego …
un Viejo …
dos sombras miserables que se arrastran sobre la Tierra y tardan en desaparecer, borrados por la Muerte …
eso somos nosotros.

Septiembre 1, 1929

La fuente corre, y el árbol queda;
Lo fugitivo y lo Inestable de la Vida…
¿qué vale el instinto precario en que la fuente retrató el árbol en su seno tembloroso, para olvidarlo luego?
¿recuerda el árbol el momento en que la fuente,
al retratarlo, lo acarició con el beso de sus ondas fugitivas?
todo transitorio … todo instable en el fondo de su Paisaje de Tinieblas que es la Vida …
¿por qué empeñarnos en asir las sensaciones y hacerlas eternas en nuestro corazón, que es un lago de inquietud perpetua, en el cual duran las emociones lo que la irisación de las olas del Mar?
conformémonos con amar la cadencia arrulladora de la ola que pasa, y la sombra melancólica del árbol que queda …
imagen de nuestra Vida, que fue un árbol que se retrató en una corriente fugitiva.


1930

Enero 27

Muero en la Soledad en que había deseado morir …
Durante mi enfermedad, nadie, que no sea el Medico o mi Abogado, a quien he llamado para ratificar mi Testamento a favor de Ramon Palacio Viso, el fiel compañero de mi Vida, como mi único heredero, ningún extraño ha pasado por la puerta de mi casa, ni se ha acercado a mi lecho de dolor …
Muero solo, como he vivido …
Nadie me verá morir, fuera de los seres que me rodean, y que me llenan de albergada solicitud.
Marzo

Las generaciones que han de juzgarme, aún no han nacido;
Sería necesario más de un siglo de cultura, para que los primeros especímenes de esa flora, abran sus capullos al Sol del Intelecto;
Las generaciones que han de insultarme, esas ya nacieron, y empiezan a menguar y desaparecer, asfixiadas por el enorme desprecio que las agobia desde su cuna …

Mayo

He soñado con un saurio enorme, que me servía de cabalgadura sobre un río sin ribera y sin fin …
Un saurio desmesurado, como no los vi en las playas del Orinoco, del Arauca, del Orichuma, que recorrí en mi juventud;
El saurio nadaba contra la corriente …
de súbito una peña enorme surgió ante nosotros y nos barrio el paso …
el peñón era negro, coronado de lagrimas como un volcán el saurio abrio con estrépito dos alas desmesuradas y voló por sobre la roca …
el estremecimiento de su vuelo me dio el vértigo, y cerré los ojos …
cuando los abrí, un valle desmesurado, lúgubre, como debe ser en la mente de un cristiano el valle de Josafat, se extendía ante mí …
Un horror verdaderamente bíblico, como evocado por los labios de un Profeta en cólera lo llenaba …
Sin saber yo cómo ni por qué mágico efecto de transfiguración, el saurio se había convertido en un águila y su vuelo furente hacía trepidar los montes cubiertos de cenizas ...
del cielo torvo, partió un rayo que cayó como una flecha sobre el lomo del águila, penetrándole hasta el corazón el águila rodó al suelo y yo con ella …
desperté sobre el lecho …
era la oncena hora de las diez y ocho de reposo, que la ciencia me ordena guardar diariamente …
el alma fatigada de la Vida, se refugia en el sueño …
siempre soñar es más grato que vivir.
¿Por qué a medida que avanzo más profundamente en la Vida, mejor dicho en la Muerte, avanzo más profundamente en la negación?
todo átomo de creencia en las viejas doctrinas que desaparecieron a mis veinte y cinco años …

Marzo, 1930

Yo creo, que no presto bastante atención a mi Diario;
ahora que ha estado a punto de ser concluido para siempre …
Los Ultimos Pensamientos de un Hombre; tienen siempre algo de grave …
como venidos de la Eternidad …
¡Qué necia la Palabra!
¿es que salimos, o hemos salido alguna vez de la Eternidad …?
un minuto de Eternidad … eso es la Vida …
tal vez doy demasiada atención a mi cuerpo, rodeándolo de cuidados …
pero, ay, con eso no es la Muerte lo que yo quiero evitar: es el Dolor …
pobre bestia castigada por el Dolor;
le tengo un miedo cerval …
la Muerte sin el Dolor;
Suprema Misericordia del Destino.
Diciembre 1930

Hace ya tiempo que mi juventud degolló a Edipo, cansada de interrogarlo, y se lanzó, sola y sin guía, en busca de la palabra del Enigma que no encontró nunca … que no encontrará jamás …
El Enigma de la Vida y la Palabra de la Vida, duermen en los labios de la Muerte …

Barcelona, 1932

Yo daría todas mis Novelas por haber escrito el Dr. Pascal;
Yo creo que ese libro es más que la Gloria de Zola;
Es la Gloria del Género Humano.

Julio

Pierdo el interés de todo;
Hasta de este Diario, que me había sido tan amado;
Es el Diario de mi Vida, y mi Vida no me interesa.

Masnou , Septiembre, Barcelona

La cercanía de la Muerte lo ennoblece todo;
Especialmente el pensamiento que se hace augusto
Parece que nos hubiésemos ya separado de la Tierra, y navegásemos en una aurora supra lunar, ajena a toda bajeza …
Siento una curiosidad enorme de morir ...



Mayo 1932

Cómo son bellas las horas en que yo pienso en mi Madre ...
Mi alma tiene entonces “la beaite de leau coulant, que refleja fielmente los paisajes, y los canta en sus olas armoniosas …
Cuando yo pienso en mi Madre, mi alma tiene la placidez de una Egloga y canta en mi corazon una endecha de Virgilio …
Mi alma es triste cuando pienso en mi Madre …
Triste hasta la Muerte …
¿cómo no serlo, si mi Madre fue la Suprema Tristeza que yo vi retratada en sus ojos de antílope vencido?
tristes como la Muerte, de la cual yo siento ya la caricia salvadora …
llena del mismo encanto plácido que tenían los ojos de mi Madre.

Diciembre

Todo se empequeñece, llegando a nuestras tierras del Trópico;
Todo se funde al calor del Sol, y se hace bárbaro …
Los mismos dioses toman proporciones grotescas …
La elegancia de los dioses griegos es desconocida;
Sólo las tristezas del Dios Hebreo;
El único Dios latino extiende sobre estas tierras miserandas la sombra de sus dos brazos en cruz …
Se diría que sólo él vive …
Solo él respira y aspira el aire de los pantanos envenenados las montañas insalubres …
Se diría que el peso de la Fatalidad gravita en el gesto de aquella cabeza agonizante, que se inclina sobre el hombro de la justicia;
No es la Fatalidad Rebelde, que grita contra la Divinidad Omnipotente, y apostrofa a Júpiter por los labios de Prometeo;
Es la Fatalidad resignada, la Fatalidad humilde, que capitula con la Muerte, y sólo sabe decir: CONSUMATUM EST.


1932

Barcelona

A veces siento el deseo inmoderado de destruir este Diario;
Tanto así creo inútil la descripción de este Vía Crucis;
Pero él no me pertenece;
Pertenece a mi hijo, al cual he hecho cesión de él, y que después de mi muerte hará de sus páginas lo que el quiera: publicarlas, destruirlas;
Arrojarlas al viento como las cenizas de una Urna;
Como las alas rotas de una mariposa que el viento despedazó …
Una tarde de tormenta …
Perdurar… eso es todavía una forma de vivir …
La Nada … el Anonadamiento Definitívo …
El Sueño de la Muerte en los brazos del Olvido …
Divino Sueño ...

FIN

UN EPILOGO NECESARIO PARA ENTENDER LA RAIZ DEL NIHILISMO QUE DOMINA LA VIDA Y MENSAJE DE VARGAS VILA Y SU EPOCA.


Terminemos, pues, con esta síntesis del pensamiento de Nietzsche que tanto nos permitirá entender, a pesar de sus excesos, la época y mensaje tanto de Vargas Vila, como de Ortega y Gasset, M. Heidegger, Hermann Hesse, Stefan Zweig, J. Martí, Camus, Ciorán … y otros grandes pensadores de Occidente:


“Lo que cuento es la historia de los dos próximos siglos. Describe lo que sucederá, lo que no podrá suceder de otra manera: la llegada del nihilismo. Esta historia ya puede contarse ahora, porque la necesidad misma está aquí en acción. Este futuro habla ya en cien signos; este destino se anuncia por doquier; para esta música del porvenir ya están aguzadas todas las orejas. Toda nuestra cultura europea se agita ya desde hace tiempo, con una tensión torturadora, bajo una angustia que aumenta de década en decada, como si se encaminara a una catástrofe; intranquila, violenta, atropellada, semejante a un torrente que quiere llegar cuanto antes a su fin, que ya no reflexiona, que teme reflexionar.”

1888 , Nietzsche, prefacio a La Voluntad de Poder


“Por todo lo avanzada que quiera estar Europa en cualquier otro campo, en asuntos religiosos aún no ha alcanzado la tolerante candidez de los antiguos brahamanes, señal de que la India, hace cuatro milenios, se pensaba más y solía heredarse más placer por el pensamiento que hoy en día entre nosotros. Aquellos brahamanes pensaban en, primer lugar, que los sacerdotes eran más poderosos que los dioses, y en segundo, que era en los usos donde radicaba el poder de los sacerdotes. Por lo cual sus poetas no se cansaban de loar los usos (oraciones, ceremonias, sacrificios, canciones, metros) como los auténticos ladrones de todo lo bueno. Por mucha poesía y superstición que hayan podido intercalarse aquí, ¡las tesis son verdaderas! Un paso más, y se dejó de lado a los dioses, ¡algo que también Europa tendrá que hacer un dia! Otro paso más, y apareció el maestro de la religión de la redención por uno mismo, el Buda. ¡Qué lejos está aún Europa de este modo de cultura ¡Cuando finalmente se aniquilan todos los usos y costumbres sobre los que se apoya el poder de los dioses, de los sacerdotes y los redentores, por tanto, cuando este muerta la moral entendida en sentido antiguo, entonces llega … ¿qué es lo que llega? ¡Pero no divaguemos!, ¡miremos primero que Europa está recuperando lo que en India, entre el pueblo de los pensadores, ya se hizo hace algunos milenios como precepto del pensamiento! Quizás haya ahora entre los distintos pueblos de Europa de diez a veinte millones de hombres que ya no “creen en Dios”: ¿Es mucho pedir que se den una señal? Tan pronto como se reconozcan de este modo, se darán tambien a conocer; y serán de inmediato un poder en Europa, afortunadamente, ¡un poder entre los pueblos! ¡Entre los estamentos!, ¡entre pobres y ricos! ¡Entre mandantes y súbditos! ¡Entre los hombres más agitados y los más tranquilos y tranquilizadores!”

Nietzsche , Aurora , Aforismo # 96


“El ateísmo absoluto, leal (única atmósfera que respiramos a gusto) es la última fase de la evolución ascética, una de sus formas finales, una de sus consecuencias intimas; es la imponente “catástrofe” de una disciplina veinte veces secular del instinto de la verdad, que al fin y al cabo se prohibe a sí mismo la mentira de que hay que creer en Dios. En India se verificó la misma evolución, lo cual demuestra mi tesis; allí el mismo ideal llegó a la misma conclusión, cinco siglos antes de la era cristiana, con la filosofia sankhya, popularizada más tarde y erigida en religión por Buda). ¿Quién es el que ha conseguido la victoria sobre el Dios cristiano? La respuesta se halla en mi obra Gaya Ciencia, aforismo 357… “

Nietzsche, en su Genealogía de la Moral


“Todo lo que ahora llamamos cultura, formación, civilización tendrá que comparecer un día ante el infalible juez Dionisio.”

Nietzsche, en su Origen de la Tradedia
Nota: Ortega y Gasset repite, en El Tema de Nuestro Tiempo, la misma frase anterior -textualmente- como el fundamento de su Idea de la Vida, de la que nace su concepto de la “razón vital”, y que Nietzsche tambien ya había citado utilizando esas mismas dos palabras.


“¡Debeis conducir el carro dionisiaco de la India a Grecia! ¡Preparados para rudos combates, pero creed en los milagros de nuestro dios!”

Nietzsche, El Origen de la Tragedia


Y para terminar:

“Pero es posible que al aclararnos esto descubramos que esa confusión de la perspectiva científica con la vital tiene sus inconvenientes, es una perspectiva falsa, como lo fue hacer de la perspectiva religiosa, teológica, la perspectiva vital. Veremos, en efecto, como la vida no tolera que se la suplante ni con la “fe revelada” (judeo-cristiana) ni con la “razón pura” (físico-matemática). Por eso se produjo la crisis del Renacimiento; por eso se ha abierto ante nosotros, tenebrosa, enigmática, una nueva crisis.”

Jose Ortega y Gasset, de En Torno a Galileo


“El mundo agoniza con las venas abiertas, sobre sus campos ardidos, al pie de sus dioses inútiles, incapaces de protegerlo y de vengarlo;
En esa hosca Tragedia, como en los poemas de Homero, los dioses han bajado a combatir sobre la Tierra y, son vencidos; como los hombres ...
El viejo Dios, semita, salvaje e inverecundo;
El Dios del Asesinato, del Exterminio y de la Guerra; Jehová, el Dios de Moisés, que cubre con sus alas empapadas en sangre, todas las páginas del Pentateuco, ese Moloch, embrionario y retrospectivo, que llenó de espanto, el Alma de los hombres, en los primeros días de la Historia, guía hoy, como ayer, las hordas de la barbarie a través de las ciudades destruidas y de los campos incendiados ...”
...........................................................................

“... No hay pues, raza yanqui, sino pueblos yanquis, en aquella aglomeración de todas las razas, en aquel detritus de todos los desheredados trashumantes del orbe;
él es hecho de la hez de todas las nacionalidades y, del sustrato de todos los delitos, todos los mendigos sin pan y, todos los bandidos sin obra, lo fundaron;
ellos vinieron de Europa con todos sus apetitos y, todos sus delitos para crear esa Rooseveltelia feliz;
judíos polacos, judíos alemanes, judíos rusos, fenianos irlandeses, campesinos de la Puglia, griegos, chinos y albaneses, he ahí lo que forma esa trigésima tribu, que los historiadores de Jacob, no pudieron prever para darle jefe ...”

Vargas Vila, en Ante los Bárbaros
Prólogo de 1917

CARTA ABIERTA AL PRESIDENTE DE COLOMBIA


Miami, 1 de abril de 2003


Honorable Sr. Presidente de Colombia
Alvaro Uribe Vélez
Palacio Nariño
Santa Fe de Bogotá
República de Colombia


Sr. Presidente:

Tengo el honor y el deber de dirigirme a usted después de muchos años de incontables gestiones ante numerosos diplomáticos e intelectuales colombianos e hispanoamericanos para lograr salvar y publicar un enorme archivo de unos diez mil manuscritos, casi todos inéditos, del escritor colombiano José María Vargas Vila, nacido en Santa Fe de Bogotá en 1860 y fallecido en 1933 en la ciudad española de Barcelona.

Esas miles de páginas manuscritas del gran escritor, corren hoy un serio peligro de mutilación o pérdida en La Habana, Cuba, si es que aún se conservan allí cautivas, violando de esa manera los principios de la UNESCO.

Los mencionados manuscritos, que hemos dado en llamar: Diario Inédito o Tagebucher como los bautizó su autor, y que se extiende desde 1899 en París, hasta 1933 en Barcelona, estuvieron física y legalmente en mi poder desde 1964 hasta 1984. Puedo decir, sin llegar a exagerar, que llegaron al cansancio las gestiones -para que estos documentos fueran entregados a la UNESCO, y así salvados- realizadas por quien suscribe, dueño legítimo y archivero de dichos manuscritos, dado que estos fueron comprados por mí en 1964 (para librarlos de la destrucción esa vez) a la señora Georgina Palacios, hija y heredera del secretario y albacea del escritor, el venezolano Ramón Palacio Viso.

En el acta-inventario, para su obligada entrega (del que también puede llamarse: Archivo Vargas Vila por tener otros documentos del escritor) al gobierno totalitario de Cuba, consta la firma del abogado cubano Dr. Gonzalo Quesada Michelsen, primo hermano del expresidente de Colombia Dr. Alfonso López Michelsen. He dicho “obligada entrega” porque sólo así pude abandonar Cuba rumbo a Colombia cinco días después, un 21 de junio de 1984. De no haber firmado esa entrega contra mi voluntad no hubiera podido salir hacia Colombia, donde esperaba ingenuamente que se me escuchara y se tomaran las debidas y urgentes acciones diplomáticas para rescatar ese archivo a través de la UNESCO.

Fue todo lo contrario. A mi llegada a Bogotá, me puse en contacto con Germán Arciniegas, Aníbal Noguera, el senador Jorge Valencia Jaramillo, la familia Michelesen y el diario de Cali, El País, que publicó el 19 de agosto de 1984, por primera vez, una entrevista que me hiciera su corresponsal Hernando Guerrero, nada menos que ¡seis años antes en La Habana!

Salvo la tardía publicación de la entrevista, todos los demás personajes antes mencionados fueron conmigo fríos y ambiguos, estando yo seguro de que esa actitud se debió a que en esta penosa historia -de cómo fui despojado del Archivo Vargas Vila -estaba, y está aún, seriamente involucrado en forma directa y culpable, la persona prestigiada con el Premio Nobel de Literatura: Gabriel García Márquez. El cual, en forma cobarde y traicionera, como cortesano de la tiranía castrista, trató de obtener, y lo logró, esos valiosos manuscritos. En el silencio y sin yo saberlo, García Márquez había efectuado conversaciones secretas con funcionarios del Ministerio de Cultura, cuyos representantes fueron el Dr. Armando Ferrer y el historiador Angel de Prada. Ambos me visitaron varias veces en 1980, y terminaron ofreciéndome por el Diario cincuenta mil pesos cubanos, a cuya venta me negué, dado que mi único interés era obsequiar dichos manuscritos en su totalidad al gobierno de Colombia. Fue el Dr. Ferrer quien en esa última ocasión me informó -no sé si estando autorizado para ello- que la persona interesada en obtener dicho Diario era el señor Gabriel García Márquez.

Esta confabulación desencadenada contra mí por el autor de Cien Años de Soledad me condujo, en virtud de un fraude judicial propio del castrismo, a las prisiones comunistas en 1981 y 1983, lugares en donde sufrí torturas psicológicas y físicas que han sido denunciadas por mí a la sede central de los Derechos Humanos en Alemania, así como al entonces embajador de Estados Unidos ante la Comisión de Derechos Humanos en la O.N.U. en 1990, el Sr. Armando Valladares, quien personalmente me solicitó el testimonio por escrito de todo este acto de vandálico despojo, y el nombre de los culpables.

Deseo hacer el señalamiento -que es la misma opinión de todos los que han analizado este caso-que si el régimen totalitario no se apoderó de estos documentos de manera expedita fue por las cartas enviadas por mí con anterioridad a muchos intelectuales latinoamericanos. como Octavio Paz por ejemplo, e inclusive al gobierno de Colombia en la década del setenta a través de su embajador en La Habana. Y esa situación, al menos a García Márquez, lo tuvo que haber hecho dudar en cuanto a la forma del despojo. Sea como sea él vive mucho tiempo fuera de Cuba, es decir, dentro de un mundo en que con todos sus defectos, el derecho y la ética, conservan todavía, en alguna medida, sus valores legales y morales.

Me permito decirle, con sumo respeto, señor Presidente, que es hora ya también de dar cumplimiento a lo acordado por el Congreso de Colombia en 1960, como año de La Ley de Honores a la Memoria de Vargas Vila y que fu aprobado en 1966 como decreto firmado por el Presidente Carlos Lleras Restrepo. Lo merece ese bogotano egregio que fuera, como dijera alguien, el Nietzsche incomprendido de nuestras letras, así como su más grande y temido panfletario. Sé perfectamente el poder que tiene con sus relaciones y su nombradía el señor García Márquez, pero confío también en el patriotismo de usted señor Presidente y en su sentido de equidad, y que entre los intereses ideológicos y particulares de alguien, por famoso que sea, y el patriomonio cultural de Colombia, usted sepa escoger.

En espera de su pronta y decisiva intervención Sr. Presidente, para salvar -reclamándolos para Colombia- estos documentos inéditos en la mayoría de sus páginas, se despide de usted, respetuosamente



Raúl Salazar Pazos


Nota: Adjunto le envío copias del acta-inventario de todo el Archivo Vargas Vila firmada el 16 de junio de 1984, en La Habana. Dicha acta-inventario tiene el cuño de la Universidad de La Habana y está firmada por quien suscribe y el primo hermano del ex-presidente de Colombia Dr. Alfonso López Michelsen.



Con copias

Texto de contraportada


La obra que hoy presentamos nace con más de medio siglo de injustificable retraso así como de vergonzoso ocultamiento. Es éste el Diario Inédito del más famoso escritor latinoamericano de su tiempo, el escéptico y temido panfletario colombiano que se llamó José María Vargas Vila. Su vida y obran suenan ya como una leyenda de rebeldía inquebrantable contra Dios, los hombres y la historia, haciendo surgir esa protesta prometeica y desmesurada que hoy nos impone como un alerta ante el rumbo patógico, consumista y degradado, de la actual seudo-civilización.

Es de ese derrumbe y transformación de valores e ideas de las que nos habla Vargas Vila -desde su búdico agnosticismo- en ese Diario esotérico y desconocido, a través de la presente selección de lo mejor del documento manuscrito y original cautivo aún en La Habana, y en cuyas páginas sentiremos una honda emoción e inquietud ante el enorme misterio de su trágica existencia tan preñada, además, de raros fenómenos mentales de naturaleza indudablemente esotérica y parapsicológica.

Es de esa existencia solitaria e incomprendida de donde hubo de nacer con ira sagrada y metáfora tajante -nos dice Luis Alberto Sánchez- su ataque demoledor e insobornable contra la mediocridad, cobardía e inautenticidad de su tiempo.

Y es que su rebeldía atacó en su misma raíz el fundamento greco-judaico en que ha descansado hasta hoy la llamada Civilización Occidental, ya en franca e irreversible agonía. Una agonía que es la expresión final de esa fatiga existencial y colectiva, que como desenlace nihilista del romanticismo y voluntarismo europeo, hoy actualizada con caracter impostergable, el viejo apotegma hindú-socrático de conocernos a nosotros mismos como norma primera del saber y fundamento insoslayable para relación más genuina y pacífica entre los hombres.
Por ello Vargas Vila fue el testigo insomne de su aciaga época, no sólo en Colombia, su patria lejana y convulsa, sino de toda una era de decadencia de la cultura y el arte mundial. Es así que Vargas Vila se constituyó en un heredero, en gran medida de esa angustia post-romántica que Federico Nietzsche el genial pensador alemán, había sintetizado en el terrible y anonadante anuncio de que Dios ha muerto entre los hombres que así se entregan desesperadamente al intento inútil e ilusorio de suplantar con su ego hipertrofiado el enorme y trágico vacío dejado por ese Dios ausente y que fuera la autoproye